Der Honigtopf
Es sollte ein fauler Mädchennachmittag werden. Gesichtsmasken, Tratsch, eine Schultermassage, mehr nicht. Dann fand sie das Glas Honig in meiner Küche und gab mir diesen Blick, und ich wusste, unser unschuldiger kleiner Nachmittag war vorbei. Der erste Schuss landete warm auf meinem Rücken und ihre Hände folgten ihm, langsamer als nötig, tiefer als sie hätten sein sollen. Dann fing der Honig an, an Orten zu landen, die abgeleckt werden mussten, und genau das taten wir auch. Sie vergrub ihr Gesicht zwischen meinen Beinen und leckte jeden Tropfen von meiner Muschi, und dann schob ich sie auf den Rücken und erwiderte den Gefallen, Zungen und Honig und Stöhnen, bis die weißen Laken unter uns ruiniert waren. Süß, klebrig und in jeder Hinsicht triefend nass. Wenn du erst einmal hörst, wie sehr wir es genossen haben, wirst du nicht wegsehen können.
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