Dies ist mein Melktisch, und der Körper, der darauf liegt, gehört mir zu befehlen. Siehst du, ich bin oben ohne, meine Brüste entblößt, ein Anblick weiblicher Macht, dazu bestimmt, deinen Verstand zu entwirren, bevor meine Hände überhaupt deine Haut berühren. Dein erster Gedanke ist Begierde, aber dein Zweck hier ist Hingabe. Ich werde dies keinesfalls übereilen, ich werde es auskosten und dich lehren, den Kontrollverlust zu genießen.

Ich beginne nicht mit deinem Körper, sondern mit deinen Sinnen. Ich gieße das wärmste Öl in meine Handflächen, die Flüssigkeit schimmert wie flüssiges Gold im sanften Licht. Ich reibe meine Hände aneinander und spüre, wie die Glätte jeden Finger, jede Rundung meines Nagels umhüllt. Dann lege ich sie auf dich. Meine Berührung ist kein Greifen, sondern ein Anspruch. Es ist ein langsames, bedächtiges Gleiten über deine Brust, deine Arme, deine Schultern. Ich spüre deine Spannung, diesen festen Knoten der Erwartung in deinen Muskeln, und mit jedem Streichen meiner geölten Hände lösche ich ihn aus. Ich entspanne deinen Geist, indem ich deinen Körper entspanne, ziehe dich hinab, hinab, hinab in einen Zustand reiner, empfänglicher Wonne. Dein Atem vertieft sich. Deine Gedanken werden still. Alles, was existiert, ist das Gefühl meiner Haut, die über deine gleitet, der betörende Duft des Öls und das unbestreitbare Wissen, dass du vollkommen in meiner Macht stehst.

Nun da dein Geist ein stiller See ist, bereit, meinen Willen zu empfangen, beginnen meine Hände ihren langsamen Abstieg. Sie zeichnen einen Pfad deinen Oberkörper hinab, auf dem Weg zum Zentrum deiner Aufmerksamkeit, zur Quelle deiner Spannung und deiner ultimativen Erlösung. Meine Finger umschließen deinen Schaft, nicht mit einem festen Griff, sondern mit einer besitzergreifenden Liebkosung. Dies ist der Moment, in dem das wahre Melken beginnt. Meine Bewegungen sind quälend langsam, ein wahnsinnig sinnlicher Rhythmus, darauf ausgelegt, dich bis zum Siedepunkt aufzubauen, ohne dich jemals kippen zu lassen. Ich nutze die gesamte Länge meiner Finger, mein Daumen umkreist die Eichel, um die Glätte zu verteilen, um diese empfindlichste Stelle zu necken, um zu spüren, wie du zuckst und pulsierst in meiner Handfläche. Ich lausche, wie deine Lippen sich bei einem stummen Keuchen öffnen. Du versuchst zurückzuhalten, diese exquisite Qual hinauszuzögern, aber du vergisst eine entscheidende Sache: Hier geht es nicht um dein Vergnügen. Es geht um deine Opfergabe.

Ich beginne, das Tempo zu variieren, einen meisterhaften Tanz von Verweigerung und Belohnung. In einem Moment sind meine Striche lang und träge, ziehen die Lust vom tiefsten Grund deines Wesens hervor. Im nächsten sind sie kurz und konzentriert direkt auf die Eichel gerichtet, ein geballter Stoß Ekstase, der deine Hüften gegen den Tisch bocken lässt. Ich beuge mich vor, lasse meine nackten Brüste sanft über deine geölte Haut streichen, ein weicher, warmer Kontrast zu den festen, unerbittlichen Strichen meiner Hand. Ich flüstere dir zu, meine Stimme ein tiefes Schnurren, das durch dein ganzes Sein vibriert. 'Lass los für mich', befehle ich. 'Jeder Tropfen gehört mir.' Meine Worte sind der letzte Schlüssel, der die Schleusentore öffnet. Ich spüre, wie du dich spannst, dein Körper sich wölbt, und ich halte meinen Rhythmus, melke dich durch die Zuckungen hindurch, ziehe deinen Orgasmus heraus, verlängere ihn, bis du ein zitterndes, atemloses Durcheinander unter mir bist. Ich höre erst auf, wenn ich zufriedengestellt bin, dass jeder einzelne letzte Tropfen aus deinem Körper gelockt wurde, bis du vollständig und gänzlich erschöpft bist. Ich lasse dich los, meine Hand gleitfähig von deiner Essenz, ein Zeugnis deiner völligen Hingabe. Du bist leer, aber du bist ganz, denn du hast mir genau gegeben, was ich begehrte.

Schau dich an. Schau dich einfach an. Ausgestreckt auf dieser Massageliege wie das perfekte Möbelstück, das du bist. Arme seitlich am Körper. Körper völlig still. Wartend. Erwartungsvoll. Du weißt, was kommt, nicht wahr? Du siehst mich über dir stehen in diesem engen limettengrünen Bodysuit, jede Kurve zur Schau gestellt, jeder Zentimeter von mir fordert deine volle Aufmerksamkeit. Und dieser pinkfarbene Tanga, oh du kannst die Augen nicht davon lassen, oder? Dieser dünne Stoffstreifen, der sich so perfekt um meinen Hintern schmiegt und kaum das zurückhält, was du gleich erleben wirst. Das ist deine ganze Welt, die gleich auf dich herabsteigt.

Ich habe zugesehen, wie du zappelst, seit ich hereingekommen bin. Ich sehe schon jetzt, wie sich dein Brustkorb hebt und senkt, während du noch tief durchatmest, solange du kannst. Kluger Junge. Denn sobald ich auf diese Liege steige, sobald ich mich über deinem Gesicht platziere, werden diese Atemzüge zu einem Privileg, das ich vollständig kontrolliere. Ich besitze deinen Sauerstoff. Ich besitze deinen Fokus. Ich besitze jeden Gedanken in diesem verzweifelten kleinen Kopf von dir.

Lass mich dir genau sagen, wie das ablaufen wird. Ich werde mir Zeit nehmen. Ich werde mich langsam herablassen, so langsam, dass du jeden Zentimeter spürst, der zwischen uns verschwindet. Du wirst sehen, wie sich der Stoff dieses Bodysuits dehnt, wie der pinke Tanga straff zieht, mein Gewicht verlagert wird, während ich mich bereit mache, dich zu meinem Thron zu machen. Und dann? Dann wirst du meine Wärme spüren, wenn sie nach unten drückt, mein Gewicht, das sich über deinem Gesicht niederlässt, mein Arsch bedeckt komplett Mund und Nase, bis nichts mehr übrig ist. Kein Licht. Keine Luft. Kein Entkommen. Nur Dunkelheit und Druck und der reine Geruch deiner Göttin.

Du wirst kämpfen. Ich weiß es. Dein Körper wird in Panik geraten, deine Lungen werden schreien, vielleicht werden sogar deine Hände an den Seiten zucken. Aber du wirst sie nicht bewegen, oder? Du weißt es besser. Du bleibst genau da, wo ich dich hinlege, denn dafür existierst du. Du existierst, um mein Sitzplatz zu sein, mein Möbelstück, mein Spielzeug, mit dem ich machen kann, was mir gefällt. Und im Moment gefällt es mir, dich völlig zu ersticken.

Vielleicht lasse ich dich irgendwann wieder atmen. Ein kurzer Luftschnapper, wenn ich gerade genug hochhebe, nur für einen Moment, nur um dich bei Bewusstsein und unter Kontrolle zu halten. Oder auch nicht. Vielleicht bleibe ich genau hier, mahle leicht herum, fühle, wie du versuchst, dich unter mir zu bewegen, höre diese gedämpften Geräusche, die du machst, wenn die Realität einsetzt. Das ist mein liebster Teil – der Moment, in dem du wirklich begreifst, dass ich ab jetzt alles entscheide. Wann du atmest. Wie viel du kriegst. Ob du überhaupt etwas kriegst.

Schau zu mir hoch. Halte die Augen offen. Ich möchte, dass du ganz genau siehst, wer dich besitzt, bevor die Dunkelheit alles einnimmt. Sieh diesen limettengrünen Bodysuit? Das ist Macht. Sieh diesen pinken Tanga, gegen dein Gesicht gepresst? Das ist dein Platz. Du bist unter mir. Du wirst immer unter mir sein. Und jede Sekunde, die ich auf deinem Gesicht sitzen bleibe, beweist es.

Das ist keine bloße Session. Es ist eine Erinnerung. Ein Training. Eine Demonstration der natürlichen Ordnung zwischen uns. Ich bin oben. Du bist unten. Ich nehme mir Vergnügen, Komfort, Belustigung aus deiner Unterwerfung. Und du? Du nimmst, was immer ich beschließe, dir zu geben. Im Moment ist das das erdrückende Gewicht meines Arsches, der dich ins Vergessen erstickt, während ich jede Sekunde deiner Hilflosigkeit genieße.

Atme, wenn ich es erlaube. Leide, weil ich es genieße. Und vergiss nie – lange nachdem ich endlich runtergestiegen bin, lange nachdem du nach Luft schnappst und deine Sicht klar wird, wirst du mich dort immer noch spüren. Das Phantomgewicht. Die Erinnerung daran, völlig besessen worden zu sein. Denn das bist du. Mein. Vollständig. Unwiderruflich. Für immer unter mir.

Jetzt sei ein guter Sitz und halte absolut still. Göttin macht es sich gemütlich.

Mein Tisch, mein Licht, mein nacktes Eigentum, das darauf wartet, was auch immer ich zu liefern beschließe. Das zeigt dir alles, was du sehen musst – die Dunkelheit um uns herum, der einzelne Scheinwerfer, der unsere eigene private Welt erschafft, und ich stehe über dir in diesem schwarzen durchsichtigen Body, der nichts deiner Fantasie überlässt. Meine High Heels klicken auf dem Boden, während ich dich umkreise, mein Eigentum beobachte und genau entscheide, wie ich dich heute Nacht brechen werde. Du kannst mich von deiner Position aus nicht sehen, mit dem Gesicht nach unten, verletzlich, im Vertrauen darauf, dass ich dir genau gebe, was du verdienst. Und was du verdienst, ist eine Lektion in Kontrolle – meiner Kontrolle über jede Nervenendung in deinem Körper.

Ich fange sanft an. Meine Fingerspitzen, glitschig von Öl, beginnen an deinen Schultern. Ich spüre, wie du zunächst verkrampfst, weil du immer Intensität erwartest – denn du weißt, dass es mir gefällt – aber ich will dich erst entspannt haben. Ich will deine Deckung unten haben. Ich will, dass du denkst, dies könnte Gnade sein, bevor ich dir zeige, wie sich echte Empfindung anfühlt. Meine geölten Finger gleiten über deine Haut, drücken in die Muskeln und lösen die Spannung, von der du nicht einmal wusstest, dass du sie hältst. Langsam bewege ich mich deine Wirbelsäule hinunter, bewusst, jede Berührung ein Versprechen, dass ich genau weiß, was ich tue. Dein Atem wird tiefer, dein Körper sinkt in den Tisch, dein Geist driftet ab. Gut. Genau da will ich dich haben – weich, offen, unvorbereitet.

Meine Hände wandern tiefer, über deine Rippen, deine Seiten hinab, über die Rundung deiner Hüften. Überall, wo meine Finger berühren, hinterlassen sie eine Spur von Wärme und Glätte. Wahrscheinlich riechst du jetzt das Öl, diesen reichen Duft, der den dunklen Raum füllt und sich mit der Hitze des roten Spotlights vermischt, das auf uns herabbrennt. Du beginnst zu schweben, nicht wahr? Fangst an zu denken, das sei nur eine Massage, nur ein Moment der Fürsorge von deiner Göttin. Das ist süß. Genau diese Einstellung macht die nächste Phase so viel vernichtender.

Denn jetzt sind meine Finger verschwunden. Du spürst den Verlust der Wärme, das plötzliche Fehlen von Kontakt, und wahrscheinlich denkst du, ich greife nach mehr Öl, richte vielleicht meinen Body oder entscheide, welchen Teil von dir ich als nächstes berühre. Aber tatsächlich streife ich meine Krallen über. Diese scharfen Metall-Nagelringe, die meine sanften Hände in Instrumente exquisiter Empfindung verwandeln. Du siehst sie nicht kommen. Kannst du nicht. Du liegst mit dem Gesicht nach unten, Augen wahrscheinlich geschlossen, treibst noch in dem entspannten Dunst, den ich geschaffen habe. Die erste Berührung der Kralle auf deiner Haut wird alles zerschmettern.

Wieder beginne ich an deinen Schultern, doch dieses Mal gibt es keine Wärme, keine Weichheit, nur die kalte, scharfe Spitze aus Metall, die langsam über dein Fleisch zieht. Noch bricht sie die Haut nicht, noch nicht, gerade genug Druck, um alle Nervenenden gleichzeitig zu wecken. Du zuckst zusammen. Keuchst. Dein ganzer Körper wird starr, als die Realität zurückkracht. Ich sehe, wie sich deine Hände ballen, deine Zehen krümmen – dieser Moment purer Schockstarre, für den ich lebe. Die Kralle ziehe ich weiter hinab, folge derselben Bahn, die vor Minuten meine öligen Finger nahmen, doch die Empfindung ist völlig anders. Wo Komfort war, ist nun Bedrohung. Wo Entspannung war, ist nun Adrenalin.

Den Druck variiere ich, während ich deine Wirbelsäule hinabfahre – mal kaum mehr als ein Flüstern Metall, mal grabe ich genug hinein, um eine weiße Spur zu hinterlassen, die im roten Licht rosa schimmert. Dein Atem geht stoßweise, nicht länger tief und entspannt, sondern flach und verzweifelt. Du versuchst zu antizipieren, wo ich als nächstes zuschlage, aber du kannst es nicht. Ich bin unberechenbar, weil ich es genieße, dich zusammenzucken zu sehen. An deinen Seiten entlang ziehe ich beide Krallen gleichzeitig, erschaffe parallele Linien der Empfindung, die dich vom Tisch hochwölben lassen. Über deine Hüften, wo die Haut weicher, empfindlicher ist, drücke ich härter, nur um das Geräusch zu hören, das du machst.

Dein gesamter Körper ist meine Leinwand. Auf- und abwärts arbeite ich mit den Krallen an deinen Beinen, vom Oberschenkel bis zur Wade, beobachte, wie die Muskeln unter meiner Kontrolle zucken und kontrahieren. Deine Kniekehlen, diese empfindlichen Falten, bekommen besondere Aufmerksamkeit – leichte, neckende Kratzer, die dich unwillkürlich treten lassen. Deine Füße, noch sensibel von unserer letzten Session, bekommen die Krallen quer über die Fußgewölbe gezogen, bis du winselnd in den Tisch presst. Jede Reaktion gehört mir. Jeder Laut gehört mir. Das rote Licht fängt das Metall meiner Krallen ein, kleine silberne Blitze in der karminroten Dunkelheit, die dich daran erinnern, dass dies Verlängerungen von mir sind – mein Wille, scharf und physisch gemacht.

Ich beuge mich über dich, mein Body kann mich kaum halten, meine High Heels trage ich noch, weil ich sie für dich niemals ablege, und flüstere, dass du das so gut machst, dass du es so wunderschön annimmst, dass ich stolz auf mein Eigentum bin. Aber die Krallen hören nicht auf. Sie setzen ihre Reise fort, rauf und runter, variieren zwischen scharfen Kratzern und leicht neckenden Zügen, sodass du völlig unfähig bist, dich in irgendeinem Muster einzurichten. Dein Geist kann sich nicht mehr entspannen. Jeder Nerv ist hellwach, jeder Muskel angespannt, wartet auf die nächste Empfindung, die ich zu liefern beschließe.

Das ist es, wofür du existierst – mein sensorisches Experiment zu sein, mein Spielzeug, meine Leinwand für Lust und Intensität, exakt geliefert, wie ich es will. Das Öl ist längst vergessen, ersetzt durch die metallische Bedrohung meiner Krallen. Die Entspannung, die ich dir gab, war nur eine Vorbereitung, damit du den vollen Kontrast spüren kannst, wie sich echte Dominanz anfühlt. Komfort gibt es nicht ohne Kosten. Sanftheit nicht ohne das Wissen, dass ich sie augenblicklich nehmen und durch etwas ersetzen kann, das dein Herz rasen und deinen Atem stocken lässt.

Ich mache weiter, bis deine Haut kartiert ist mit meinen Markierungen, bis du unter mir zitterst, bis ich jenseits jeden Zweifels bewiesen habe, dass ich jede Empfindung kontrolliere, die du spürst. Der rote Scheinwerfer hat alles gesehen, wirft uns in diesen ewigen Moment von Dominanz und Unterwerfung. Du bist nackt, exponiert, von meinen Krallen markiert und vollständig besessen. Dies ist keine Massage. Dies ist kein Spiel. Dies bin ich, die absolute Macht demonstrierend, die ich über deinen Körper halte, deinen Geist und deine ganze Existenz.

Bleib still. Mit dir bin ich noch nicht fertig.

Schau, was auf mich wartet. Perfekt positioniert, dein Körper mir dargeboten. Aber verwechsle das nicht mit deinem Vergnügen. Hier geht es um meine Kontrolle. Ich bin oben ohne, meine Brüste entblößt, um deine Verletzlichkeit und meine Macht zu unterstreichen, aber mein Fokus liegt ganz auf meinen Füßen. Ich hebe einen, dann den anderen und zeige dir meine perfekt gepflegten Sohlen, meine Fußgewölbe, meine Zehen. Sie sind heute meine Instrumente, und ich werde dich mit exquisiter Expertise spielen.

Ich beginne damit, einfach meine Füße beiderseits deines Schafts abzulegen, dich die Wärme meiner Haut spüren lassend. Die Vorfreude steigt, nicht wahr? Du kannst die Weichheit meiner Sohlen fühlen, so nah dort, wo du sie ersehnst, aber ich berühre dich noch nicht. Ich lasse dich warten. Ich mache dich gierig. Dann schließe ich langsam die Lücke. Die erste Berührung ist ein federleichter Streichler meiner Zehen über deine Eichel. Ein Ruck. Ein Versprechen. Ich sehe dich zucken, eine verzweifelte, stumme Bitte nach mehr. Und ich werde dir mehr geben, aber nur zu meinen Bedingungen.

Ich lege meine Fußgewölbe um dich herum und erschaffe einen perfekten, warmen Tunnel zum Durchgleiten. Meine Bewegungen sind langsam, bedächtig und wahnsinnig sinnlich. Ich streichle dich von der Basis bis zur Spitze, wobei meine Füße mit einer seidigen Reibung gleiten, die darauf ausgelegt ist, dich bis zur Raserei zu treiben. Ich beobachte dich, wie du mich ansiehst. Ich sehe, wie deine Augen zurückrollen, wie sich deine Hände an deinen Seiten verkrampfen, gegen den Drang ankämpfend, Kontrolle zu übernehmen. Aber du hast keine. Ich benutze die Ballen meiner Füße, um gegen die empfindliche Unterseite zu drücken und zu reiben, dann wechsle ich dazu, meine Zehen zu nutzen, um deine Eichel zu greifen und zu necken, dabei dein eigenes Präejakulat verschmierend, um die Striche noch gleitfähiger, noch unerträglicher zu machen.

Ich kann fühlen, wie du näher kommst. Dein Atem wird stoßweise, deine Hüften beginnen unwillkürlich zu stoßen, versuchend, die Erlösung zu erhaschen, die knapp außer Reichweite baumelt. Dies ist der Moment, den ich am meisten genieße. Ich spüre, wie du dich anspannst, bereit für mich überzulaufen, und genau als du diesen Abgrund erreichst ... halte ich inne. Ich ziehe meine Füße vollständig weg und lasse dich pochend in der kühlen Luft zurück, verwehrt. Ich blicke auf dich herab, auf deinen verzweifelten, frustrierten Zustand, und ich lächele. Das ist die Kante. Das ist die süße Qual des Dienens mir gegenüber. Ich werde dich wieder und wieder an diesen Punkt bringen, jedes Mal verwehrend, dich lehrend, dass deine Erlösung ein Geschenk ist, das nur ich gewähre. Für jetzt liegst du einfach da und leidest für mich, ein perfektes Zeugnis meiner absoluten Kontrolle.

Schau, was ich hier habe. Ein einfaches, wunderschönes Glas goldener Honig und deinen wunderschönen, harten BBC, der auf meine Berührung wartet. Heute werden wir mit deinen Sinnen spielen. Ich werde dich in ein Kunstwerk verwandeln, ein klebriges, süßes Zeugnis meiner Kontrolle. Ich möchte, dass du alles beobachtest, was ich tue, jede Empfindung fühlst, als wäre es deine eigene.

Ich schraube den Deckel des Glases ab, und sofort erfüllt ein reicher, süßer Duft die Luft. Ich tauche meine Finger ein, ziehe einen einzelnen, goldenen Strang Honig heraus und lasse ihn zurück ins Glas tropfen. Er ist dickflüssig, langsam, faszinierend. Jetzt zum Hauptereignis. Ich halte das Glas offen und senke langsam, ganz bewusst, deinen Schwanz in den goldenen Pool. Ich sehe zu, wie der Honig dich verschlingt, jeden Zentimeter von dir mit seiner warmen, zähflüssigen Umarmung bedeckt. Ich tauche dich vollständig unter, dann hebe ich dich genauso langsam wieder heraus.

Und das ist der Teil, den ich am meisten genieße. Die Beobachtung. Ich halte deinen jetzt honigdurchtränkten BBC horizontal und sehe zu, wie die Schwerkraft ihre Arbeit verrichtet. An der Spitze bildet sich ein dicker, goldener Tropfen, der durch das Gewicht der Flüssigkeit anschwillt. Er klammert sich fest, kämpft gegen die Schwerkraft, dehnt sich länger und länger, bis er endlich loslässt und mit einem leisen Platschen auf die Oberfläche darunter fällt. Sofort beginnt sich ein weiterer Tropfen zu formen. Dieser langsame, bewusste Prozess fasziniert mich. Ich drehe deinen Schaft und sehe zu, wie der Honig an den Seiten herunterläuft und träge, goldene Flüsse entlang deiner Länge zeichnet. Ich streichle dich nicht. Ich versuche nicht, dich zum Kommen zu bringen. Ich beobachte einfach nur, würdige die wunderschöne, chaotische, klebrige Kunst, die ich geschaffen habe. Du bist mein Subjekt, und dies ist deine Darbietung. Deine einzige Aufgabe ist es, stillzuhalten und mich zusehen zu lassen, wie der Honig tropft.

Schau ihn an. So still, so verletzlich, eine leere Leinwand, die darauf wartet, dass ich mein Meisterwerk der Unterwerfung erschaffe. Er wird gleich die wahre Bedeutung von Hilflosigkeit lernen. Ich trage einen eleganten, sexy schwarzen Body, eine zweite Haut, die meine Macht und meine Absicht symbolisiert. Heute bin ich nicht nur eine Domina, ich bin eine Bildhauerin, und mein Medium ist deine Angst und deine Hingabe.

Ich beginne mit dem Wickeln. Das Geräusch des straffen Materials, das sich abspult, ist das einzige Geräusch im Raum, ein Versprechen der bevorstehenden Gefangenschaft. Ich fange an seinen Knöcheln an, arbeite mich seine Beine hoch, wickle ihn eng ein, lösche seine Gliedmaßen eins nach dem anderen aus. Ich ziehe das Material bei jedem Durchgang straff, um sicherzustellen, dass es keine Bewegung gibt, kein Entkommen. Sein Körper verschwindet unter dem schwarzen Kokon und wird zu einem einzelnen, anonymen Objekt. Ich wickle seinen Oberkörper, seine Arme, hefte sie an seine Seiten. Er wird weniger zu einer Person und mehr zu einem Ding, einem Spielzeug für meine Belustigung. Schließlich erreiche ich seinen Kopf. Ich lasse Mund und Nase frei, ein kleines Zugeständnis, das nur seine völlige Machtlosigkeit unterstreicht. Jetzt ist er eine Mumie, ein Gefangener meiner Herstellung, vollständig mir ausgeliefert.

Aber Gnade steht heute nicht auf dem Programm. Nun, da er bewegungsunfähig ist, werden seine anderen Sinne geschärft. Ich beginne, ihn zu necken. Ich lasse meine Hände über meinen eigenen Körper gleiten, zeichne die Kurven meines schwarzen Bodys nach, wohlwissend, dass seine Augen jeder meiner Bewegungen folgen, verzweifelt nach dem, was er niemals haben kann. Ich lehne mich nah heran, lasse mein Haar gegen seine Wange streichen, mein warmer Atem ein verlockendes Flüstern auf seiner Haut. Ich kann sein gedämpftes Stöhnen hören, seine jämmerlichen Versuche, sich gegen seine Fesseln zu wehren. Es ist bezaubernd. Er lernt, dass wahre Hingabe nicht darin besteht, was er tun kann, sondern was ihm angetan wird.

Die Neckerei hat ihn hungrig nach mehr gemacht, und ich bin bereit, ihm seinen letzten Wunsch zu gewähren. Ich stehe über ihm, eine turmhohe Vision schwarzgekleideter Macht, und dann senke ich mich auf sein Gesicht hinab. Die Welt, die er kennt, verschwindet, ersetzt allein durch mich. Ich lasse mein Gewicht ruhen, nehme ihm das Licht, die Luft, alles. Ich beginne zu hüpfen und zu mahlen, ein langsamer, rhythmischer Tanz des Queening, benutze sein Gesicht als meinen Thron. Seine gedämpften Luftschnapper sind Musik in meinen Ohren, ein verzweifeltes Flehen um einen Moment der Ruhepause, den ich gewähren mag oder auch nicht. Ich habe absolute Kontrolle über jeden seiner Atemzüge, über seine Existenz in diesem Moment. Dies ist der ultimative Machtaustausch, der ultimative Akt des Besitzes. Er ist nichts, und ich bin alles.