I was still aching with that deep, unsatisfied hunger when my guy's phone rang and he had to rush down to the conference room. Something about a last-minute meeting, but all I could think about was the way my gloved hand had just finished stroking him, how warm and slick everything felt, and how badly I wanted to climb on top and take that second load for myself. Instead, I was left alone in this quiet hotel room, curled up on the sofa in nothing but a soft floral satin blouse and a tiny pair of satin bikini panties that were already sticking to my skin.

Silence draped the room like a second skin, thick and unrelenting, but it was nothing compared to the throb between my legs—the kind of pulse that hums in time with your heartbeat, insistent and swollen. My breath came in shallow gasps, each exhale a ghost of a moan as I pressed my thighs together, only making it worse. The words tumbled out before I could stop them, raw and needy: *"Fuck, I’m still so goddamn wet."* My voice cracked, half-lost in the plush of the sofa as I sank deeper, the floral satin of my blouse clinging to my damp skin like a lover’s fingers.My mind latched onto you like a fever. I pictured the door easing open, your silhouette against the hallway light—slipping inside while my man was still trapped downstairs. I imagined your hands, not his, pinning my wrists into the sofa cushions. Your mouth, not his, between my legs, finishing what he’d started. The fantasy coiled hot and tight in my belly. My fingers crept higher along my inner thigh, tracing the damp seam of my panties as I stared at the door, willing it to move, breath held.

And then—three sharp raps against the door, like knuckles testing bone. My pulse lurched into my throat. I bolted upright, the sofa’s velvet nap clinging to my bare thighs as I lunged for the door, feet slapping the carpet in frantic, damp prints. The peephole glowed with a distorted fisheye view of a housekeeper’s navy uniform, her cart parked crooked in the hall like an accusation. I twisted the latch with slippery fingers, cracking the door just enough to wedge my shoulder through—the cold metal of the handle biting into my skin. Through the gap, her eyes flicked down: one beat on my flushed collarbone, another on the way my blouse gaped open over my ribs, silk clinging to sweat-slicked skin. My voice came out too bright, too thin: “Oh—hi! Just... changing.” A pause. The scent of bleach and lemon polish seeped through the crack, sharp enough to make my nose wrinkle. Behind me, the room exhaled its secrets—the wet rustle of fabric against skin, the ghost of a moan still vibrating in the air. When I finally shut the door and sagged against it, my back left a sweaty imprint on the wood. The ache between my legs had turned volcanic.

No more waiting. I was back on the sofa in three strides, satin panties yanked down to my knees before I even sat. The blouse stayed—its floral print a blur against my skin as I arched, fingers already slick, already circling where I burned. The camera drank it all: the way my thighs shook, the wet drag of my own touch, the way my hips bucked up like they were trying to escape my body. I didn’t just come—I detonated, legs splaying wider with every pulse, the sofa’s fabric darkening under me as I sobbed out something raw and broken. And still—*still*—I wanted your hands there instead of mine.

Seit unserer letzten Begegnung hast du jeden Winkel meiner schmutzigen Gedanken eingenommen. Heute habe ich beschlossen, etwas gegen das ständige Verlangen zu tun, das du in mir hinterlassen hast. Ich habe mich in den weichen rosa schulterfreien Pullover gekleidet, den du liebst, kombiniert mit unschuldigen Baumwollslips mit voller Rückseite und dicken weißen Socken, die meine Zehen warm halten, während der Rest meines Körpers vor unbestreitbarem Verlangen brennt.

Während die Kamera läuft, spreche ich direkt zu dir und erschaffe eine intime Fantasie, in der du genau hier im Raum bei mir stehst. Meine Brille rutscht leicht auf meiner Nase nach unten, während meine Atmung tiefer wird, und meine kleinen Titten heben und senken sich unter dem Strickstoff, während mein dicker Hintern sich gegen die Kissen drückt, verzweifelt nach Aufmerksamkeit. Schau zu, wie meine Zunge über das glatte Metall meiner Zahnspange gleitet, wenn meine Lippen sich öffnen, um deinen Namen zu flüstern – dieser süße Silberblitz im Kontrast zu jedem schmutzigen Wort, das meinen Mund verlässt.

Mit sinnlichem, explizitem Flüstern werde ich dich genau durch das führen, wie ich mich berührt habe, während ich an dich gedacht habe. Du wirst meine Zahnspange glitzern sehen, wenn mein Kiefer vor Lust aufklappt, meine Zähne meine Unterlippe fangen, während meine Finger unter mein Höschen gleiten, meine Nässe verteilen und meinen Kitzler umkreisen. Ich werde jedes schmutzige Detail beschreiben, was ich tun würde, wenn du tatsächlich hier neben mir wärst, mein Lächeln lässt das Metall aufblitzen, während ich mir deine Reaktion vorstelle, mich so entblößt zu sehen. Das ist nicht nur eine Performance; es ist mein aufrichtiges Geständnis, wie verzweifelt ich mich nach deinen Augen auf mir gesehnt habe, nach deinen Händen, die meine ersetzen, und deiner Stimme, die sich meinem eskalierenden Stöhnen anschließt.

Am Ende wirst du genau sehen, wie sehr du vermisst wurdest und wie nass meine enge Muschi wird, wenn ich in Gedanken an unsere nächste echte gemeinsame Session verloren bin. Schau genau hin, wie meine Zahnspange glänzt, wenn ich mitten im Orgasmus bin, Mund offen, völlig aufgelöst für dich.

Bist du bereit, zuzusehen, wie ich völlig die Kontrolle verliere, während ich mir vorstelle, dass du derjenige bist, der mich zum Stöhnen bringt?

There was something singular, something nearly alchemical, about the ritual of slipping on a fresh pair of latex gloves, especially the neon, bubblegum-pink ones I reserved for the days or nights I wanted to subvert the ordinary. It was like a switch flipped somewhere in the space between my knuckles and my brain, an instant, electric shift in the air, as if the room itself held its breath in anticipation of what was to come. The gloves never failed to feel new, no matter how many boxes I burned through for my streams or personal amusement. They struck with that initial snap, the dramatic note of their entry, as they sealed themselves to my wrists. I always paused to admire the fit, how the latex merged with my skin, each finger perfectly outlined, the glossy surface refracting every lick of light from the LEDs above my bed. I adored the way they made my hands look stronger, more precise, a little alien but also impossibly perfect, as if I'd manufactured my own bespoke instruments of pleasure.

Of course, for me, the anticipation wasn't just about the tactile possibilities. I lived for the sense of ceremony, the peeling open of the sterile packet, the talc scent curling in the air, the soft hiss of the latex as I rolled it over my palm. Every step was slow, deliberate, and for the benefit of my camera as much as for myself. I knew my audience watched with the kind of hungry focus that accompanies true obsession, and I played to them: holding my hands up, flexing my fingers, letting the light bounce over the pristine surface, inviting them to imagine what those hands would do if they could reach through the screen. It was part seduction, part tease, and all theater.

When I finally settled between my boyfriend's legs, his body already twitching with anticipation, my own reflection stared back from the laptop balanced on the nightstand. Lingerie hugged every curve of my body, the black mesh sheer enough to tease but not enough to obscure the pink of the gloves. My braces glinted each time I broke out in a wicked smile, and I made sure to look directly into the camera, narrating every move for the benefit of the voyeurs on the other end of the connection. My "patients," as I sometimes called them, though it was clear who was running the clinic.

I started slow, of course. Latex, like sex, was best enjoyed with a gradual build. My gloved fingertips drifted along his length, tracing the contours of his shaft with a feather-light touch, making a show of tapping his dripping tip, then swirling around it as if I was painting on a small canvas. The friction of latex was otherworldly, slick, yet resistant, a smooth pull with a split-second delay that made every movement sharper and more vivid than bare skin could deliver. I could feel every ridge, every pulse, every vein swollen and full through the barrier of the glove, and I knew he could feel the difference too. The heat of his body radiated through the latex, turning each stroke into a jolt of sensation, an experiment in overstimulation that neither of us could have achieved with flesh alone.

But it was more than that. The gloves brought a sense of control, a heightened detachment that paradoxically made everything more intimate. My hands became tools, precision-calibrated, endlessly adaptable, unencumbered by the distractions of sweat or warmth or the tangle of skin on skin. With every squeeze, every stroke, I watched the changes in his face, the way his eyelids fluttered, the way his lips struggled to form words. I narrated it for the camera, letting my voice drop to a low, smoky register, explaining in explicit detail what I was doing and how it must have felt. Sometimes, I'd lean in close to the microphone, letting the viewers hear the soft, obscene squeak of the latex as I worked him over, punctuating my words with the rhythmic slap of my palm against his cock.

The first time I'd tried it, I was surprised by how potent it was. The visual contrast alone, innocent pink against deep, flushed red, surgical cleanness against pornographic heat, was enough to make my own breath catch. But then there was the mess, the way the latex trapped every drop, every slick string of precum and spit and lube, turning my hands into sticky, glistening monuments to our combined filth. I made a point of showing it off for the camera, holding my hands up and letting the viscous strands stretch between my fingers, twirling them like a magician conjuring up something forbidden.

Tonight, though, I wanted to take it further. I could feel it humming in the air, the collective hunger of my digital audience, their requests and demands stacking up in the chat. They wanted escalation. They wanted more. So I delivered.

I gripped him tighter, my strokes accelerating to a steady, unrelenting rhythm. With each upstroke, I'd let my thumb graze the underside of his head, rolling it between my gloved fingers before plunging down again. I squeezed him lower, cupping and rolling him gently at first, then firmer, narrating the pressure and temperature for the benefit of the mic. I told him, told them, how much I relished the power these gloves gave me, how sexy it was to see his cock vanish into my shiny fist, and how badly I wanted to see him lose control all over my hands.

I kept escalating, mixing in sudden changes of pressure, twisting my wrist at just the right moment, coaxing every gasp and shudder from his body. I talked him through it, urging him to hold back, then encouraging him to let go, pulling the strings on the growing storm inside his chest. When he finally broke, it was as if I'd uncorked a bottle of bubbly, thick, hot ropes of cream erupted across the latex, splattering my fingers and pooling into the creases of the glove. I didn't stop. I kept stroking, working out every final drop, letting the aftermath linger as I flexed my fingers so the creamy mess oozed and dripped between them.

For a moment, there was only the sound of our breathing. Then I held my hand up to the camera, showing off the mess, making a slow, deliberate fist so the spunk squished out from the gaps, coating my knuckles in a glistening sheen. I licked my lips, staring straight into the lens, and told the audience in explicit terms what I wanted to do next, how I planned to peel the gloves off, turn them inside out, and maybe even taste the residue, just to drive them wild.

I knew what they wanted. I always did. That was the thrill, the game I played with them: push the boundary, move the goalposts, make the next thing even filthier and more outrageous than the last.

I spent the entire afternoon under the cold, unrelenting buzz of fluorescent lights, playing the part of the ice-cold professional for a client who had no idea how I was squirming in my seat. Every time he asked for yet another revision - every time his gaze lingered a moment too long on my crossed legs beneath the glass conference table - I could feel a pulse of heat that had nothing to do with the broken thermostat. I smiled, took notes, and projected competence, all while my body rebelled with a low, insistent throb that made it almost impossible to concentrate on the endless slideshow of brand strategy and projected numbers.

By the time the office finally emptied out and the gray cubicle maze fell silent, my hands were trembling - not from exhaustion, but from the kind of need that gnawed at the back of my throat until every word I spoke sounded strained and artificial. I closed my office door with a click, fell into my chair, and let the mask drop. My heart pounded in my chest, so loud I half-expected the night janitor to hear it as he rattled his keyring somewhere in the hall. I still had forty minutes before I was scheduled to meet the same client for dinner, but I knew there was no universe in which I would survive another hour of small talk with this desperate, swollen ache caged between my thighs.

I propped one foot on the edge of my desk and stared at myself in the black reflection of my monitor. My white, chunky heels - absurdly impractical for office sprints - looked filthy in the blue computer light, the patent leather scuffed from months of restless pacing. But they grounded me, made me feel obscene and powerful at the same time. I willed myself to slow down, to be deliberate. I unbuttoned my blouse down to the sternum, exposing the soft grey lace of my favorite bra, which couldn't even pretend to contain my hard nipples. I trailed my fingers along the exposed skin, tracing the outline of my ribs, my sternum, my stomach, until I reached the band of my skirt.

The skirt had always been tight, but tonight it felt like a chokehold. I hiked it up around my hips, barely registering how my skin dimpled around the waistband. No panty lines - no panties at all. I had gotten lazy (or maybe just cocky) about wearing them to the office, telling myself it was about comfort, but I knew exactly what I was doing. The shock of cool air on my bare pussy made me shiver, and when I slid my fingers between my legs, they came away slick and shiny. I watched in the reflection, fascinated by the way my hand disappeared under the desk lamp and the way my other hand gripped the arm of the chair as if to anchor myself in the moment.

I wanted you to watch. That was always the most potent part - the idea that someone could see me, that I could show you just how helpless and depraved I could become. I turned the camera on, lined up the angle so you would get the full view: my parted thighs, my trembling hand, and the mess already blooming between my lips. I didn't ask for permission. I spread my legs wide and held your gaze through the lens the way I'd never dare to do in person. Maybe I was daring you to stop me, or maybe I just wanted to rub your face in the fact that I was, for these few minutes, the one in control.

But I wasn't, and we both knew it. The need was bigger than me. I reached into the bottom drawer, past the backup wireless mouse and the unopened granola bars, and retrieved the dildo I kept in a soft velvet pouch. It was thick, veined, heavy in my palm and slightly tacky from its last frantic use. I pressed the head against my slit and paused, savoring the way my body tensed with anticipation. The first push was almost a relief - like scratching an itch I'd been made to ignore all day. I rocked my hips slowly, easing the toy inside, letting it stretch me open until I could feel every ridge. My other hand was already on my clit, rubbing in hard, frantic circles that sent shocks through my entire body. I closed my eyes and saw you watching, your breath caught, your jaw clenched, your hands gripping the arms of your chair in perfect, frustrated sympathy.

Every movement made the need sharper, not softer. I picked up speed, humping the dildo with short, desperate thrusts and grinding my heel into the carpet for leverage. Wet sounds echoed in the empty office, obscene and magnified by the silence. I bit my lip to keep quiet but soon I was gasping, little cries leaking out as the pressure built and built. I imagined you in the dark, hunched over your phone, watching my every move. I wanted to show you how greedy I could be, how hungry. The camera dropped to a view from below, zooming in on where the thick cock disappeared into my swollen, fluttering cunt. My juices glazed the shaft with every stroke, dripped onto the floor, smeared across my thighs in a way that made me blush even though no one could smell how raw and primal it was.

My legs jerked and spasmed, the chair tilted dangerously on its wheels, and still I couldn't stop. My hands were shaking so hard I could barely hold the toy. I clutched at the desk with one hand, desperate for something solid to keep me from floating away. My blouse slipped off one shoulder, exposing more skin than I ever would have dared in daylight. I imagined the client seeing me like this - his polished, demanding executive writhing and soaked and taking herself apart for a stranger who might as well have been a ghost in the machine. I imagined you walking into the office right then, catching me with my face twisted in pleasure and my skirt bunched up around my waist, and instead of blushing or covering up, I just kept fucking myself harder, daring you to do something about it.

The orgasm hit like a wave breaking. All the tension, the need, the humiliation and desire, crashed together and ripped a moan from my throat that left me slumped and shivering in the chair. I felt my pussy clamp down, milking the dildo in rhythmic pulses, and my slick made a mess of my hand and thighs and probably the upholstery. For a long moment I just floated, eyes half-closed, body soft and spent, the only sound my ragged breathing and the distant whine of the HVAC.

When I finally managed to stand, I was lightheaded and trembling. I wiped myself down with tissues from the printer stand, straightened my skirt, dabbed at the wet spot on the chair with my sleeve. I was suddenly, perfectly calm - my mind was quiet for the first time all day. I packed everything up, shut off the lights, and left the office just as the last rays of sunset streaked the city outside.

But the real question is, after watching me fuck myself like this, would you have let me walk out the door without giving me the real thing first?

Ich hatte seit der ersten Nachricht von diesem Moment fantasiert. Deine Botschaft erreichte mich kurz nach Sonnenaufgang und weckte mich mit einem einfachen, niederschmetternden Befehl: „Sei heute Nacht bereit für mich.“ Es ist verrückt, wie diese fünf Worte sich den ganzen Tag durch meinen Kopf zogen – wie sie alles andere, jede Vorlesung, jeden Botengang, jeden Happen Essen wie eine Generalprobe dafür schmecken ließen, wie ich vorhatte, dich zu schmecken.

Jetzt war ich endlich genau da, wo ich hingehörte: zwischen deinen Schenkeln am Rand deines Bettes gestützt, mein Kinn ruhte auf deinem straffen Oberschenkelmuskel, meine Brille rutschte mir die Nase herunter, während ich mit absichtlich großen Augen zu dir hochblickte und ein wenig Unschuld vortäuschte. Die Lampe warf einen goldenen, milden Schleier über deinen Körper und ließ deinen Schwanz noch dicker und heldenhafter erscheinen als im gleichmäßigen Leuchten meines Handybildschirms. Ich leckte meine Lippen und stellte mir vor, was für einen Anblick ich wohl bieten musste – ein Mädchen mit einem Mund voller Metall und einem Hirn voller Sünde, bereit, ihre Zunge über jeden Zentimeter deiner Länge zu ziehen und dich mit einer Ergebenheit anzubeten, die fast religiös wirkte.

Du hattest mich nicht aufgefordert, mich auszuziehen. Ich tat es aus eigenem Antrieb, Hüfte um Hüfte, indem ich dir den Rücken zudrehte, damit du die Kurve meines Arsches sehen konntest und das verräterische Blitzen meines Retainer-Etuis in meiner abgeworfenen Jeans. Ich liebte die erwartungsvolle Stimme, mit der du mich näher winktest; ich liebte die besitzergreifende Art deiner Hände, als sie mich in Position brachten und deine Finger sich durch das Gewirr meiner Haare schoben.

Die erste Berührung deines Schwanzes mit meinen Zähnen jagte einen Schauer durch mich hindurch. Du drangst langsam ein, im Bewusstsein der Schärfe meiner Brackets, aber ich wollte, dass du es spürtest – wie meine Klammern sich an der Unterseite deines Schaftes fingen, gerade genug, um Eindruck zu hinterlassen, aber nie genug, um Haut einzureißen. Du sagtest einmal, dass du die Gefahr daran mögtest, das Risiko, vom selben Mund geschrammt zu werden, dem man mit einem einzigen Wort sagen könnte, dass er brav sein soll. Ich wollte nicht brav sein. Nicht heute Nacht, wo alles in mir auf die Musik deines Verlangens eingestimmt war.

Ich ließ meine Lippen tiefer gleiten, nahm dich tief auf, bis meine Nase leicht gegen dein Schamhaar stieß und der Druck meiner Brille sich in dein Becken presste. Meine Augen tränten nur ganz wenig, und du strichst mit dem Daumen über meine Wange, um die Träne aufzufangen, bevor sie fallen konnte. Du sprachst meinen Namen rau und leise, und ich stöhnte um dich herum, summte auf eine Weise, von der ich wusste, dass du sie bis in die Wirbelsäule spüren konntest.

Du fragtest mich, warum ich so besessen von deinem Schwanz sei. Du wolltest eine Antwort, aber du wolltest nicht, dass ich aufhörte, also löste ich mich nur lange genug, um es keuchend in deine Haut zu hauchen: „Weil ich verdammt noch mal liebe, wie dick du bist, wie jedes Mal, wenn du in meinen Mund stößt, es sich anfühlt, als brächest du die Gesetze der Physik, als ob du gleichzeitig in meine Kehle und in mein Hirn stoßen würdest. Ich liebe, wie du schmeckst, besonders wenn du kurz vorm Kommen angespannt bist, dieser salzig-dunkle Punch, den nur ich runterschlucken darf. Ich liebe, wie mein Mund von dir wund wird, wie meine Lippen geschwollen und rot bleiben, wie meine Zunge sich besessen anfühlt.“

Du lachtest – Gott, es machte mich wahnsinnig an, wie du über meine Verzweiflung gelacht hast – und legtest deine flache Hand hinten auf meinen Kopf, sodass ich dich wieder tiefer nehmen musste, bis der Film aus Lusttropfen auf deiner Eichel glitschig über meine Zunge strich und mein Kinn davon feucht wurde. Ich ließ Speichel ungeniert herausrinnen, spürte ihn an meiner Kehle entlang und auf meine Brust laufen, vermischt mit dem Schweiß, der sich an meinem Schlüsselbein perlte. Meine kleinen Titten berührten bei jedem Kopfnicken deine Knie, und ich bog meinen Rücken durch, um meinen Po höher in die Luft zu recken, in der Hoffnung, du würdest merken, wie meine Schenkel vor Bedürftigkeit bebten.

Je mehr du stöhntest, desto gieriger wurde ich. Ich begann damit, meine Brackets absichtlich an dir reiben zu lassen, und benutzte dann meine Zunge, um jede Stelle zu beruhigen, an der ich eine Spur hinterlassen hatte. Das erste Mal schnapptest du danach richtig Luft – ein echtes, überraschtes Keuchen – und ich spürte die Macht darin in meiner Fotze, einen kleinen Pulsschlag des Stolzes darauf, wie ich dich dazu bringen konnte, die Kontrolle zu verlieren. Du nanntest mich ein versautes Mädchen, und ich lächelte, den Mund weit um dich geöffnet, damit du sehen konntest, wie sehr ich dir recht gab.

Die Dinge eskalierten schnell. Du standest auf, ragtest über mir auf, deine Silhouette verwandelte sich monströs und perfekt in dem trüben Raum. Ich kniete zu deinen Füßen, Zunge draußen, Mund offen, meine Brille von unserer Hitze beschlagen. Ich wollte, dass du auf meinem Gesicht fertig wurdest, in meinem Mund, wo auch immer du wolltest; ich wollte, dass du sahst, wie dein Sperma über meine Brackets explodierte und an den Brillengläsern kleben blieb, ein Ehrenabzeichen und Beweis meiner Hingabe. Meine Hände waren hinter meinem Rücken verschränkt, meine Körpersprache purer Unterwerfung, doch innerlich tobte ich vor Machtgefühl – wie ich dich immer wieder zum Ausrasten bringen konnte, allein mit meinem Mund und etwas Edelstahl-Hardware.

Als du endlich kamst, war es genau das, wovon ich geträumt hatte. Der erste Schuss traf meinen Gaumen, heiß und plötzlich; der nächste malte die Innenseite meiner Backe aus und klatschte über die Brackets, blieb in Klumpen an dem glitzernden Metall haften, die ich mit der Zunge herumrollte. Du grunztest, als der dritte Puls über meine Lippe hinausschoss und auf meiner Brille landete, die Welt verschwimmen ließ und meine Wimpern durchnässte. Ich hielt die Pose für dich – kniend, durchnässt, den Mund gefüllt – zu gierig, um zu spucken, zu ausgehungert nach deiner Anerkennung, um irgendetwas anderes zu tun, als zu schlucken und es dir zu zeigen.

Als du zurückwichst, um Atem zu holen, sammelte ich die Tropfen mit einer Fingerkuppe von meiner Brille und saugte sie sauber, ohne unseren Blickkontakt zu brechen. Ich konnte immer noch das Echo deines Schwanzes in meinem Mund pochen spüren, phantomhaft und beharrlich, und ich wollte mehr, selbst jetzt, wo ich unter Nachwehen zitterte.

Bereit zu sehen, wie dreckig das hier wird? Begleite mich rein für die volle Verehrungs-Session.

The long, sticky afternoon sun poured through the attic window, painting golden stripes across my bare legs. I loved the way that room felt: the air heavy with dust motes and old secrets, the smell of summer heat rising from the wood, and the way every sound was muffled, secretive, as if the whole house had conspired to leave me alone with my thoughts and my needs. Step-dad would be gone for hours; even my little step-brother was out with friends at the pool. For once, the world was entirely mine, and the attic, my kingdom.

I sprawled on the creaky bench beneath the window, letting the warmth soak into my thighs, making the faintest stickiness against my skin. I'd spent countless afternoons up there, reading trashy novels or sketching pictures of people I would never meet, but today I wasn't content to pretend at being a quiet, well-behaved girl. It was like the light itself was whispering to me, a sticky-hot invitation to pull off the mask and touch whatever I wanted, however I wanted, without a single care. My heart was already racing, my mind full of impossible scenarios: the neighbor's step-son sneaking glances up at me from their backyard, the mailman's eyes lingering too long on the hem of my sundress, the memory of my ex-girlfriend's mouth on my nipples, teeth grazing, tongue so soft and insistent. Each thought layered on the next, heat building in my belly, slickness pooling between my thighs.

I started slow, slipping my panties down my hips, catching for a moment on the curve of my ass before I kicked them aside. The attic floor was cool and rough against my bare feet. I loved the contrast–the way the brisk wood made me feel hyper-aware of every nerve ending, every inch of skin exposed. My thong was already so wet it clung to the lips of my pussy, a sticky little secret hidden beneath the white cotton. I tugged it aside, feeling the cool air brush over my swollen folds, then just let my hand rest there for a long moment, savoring the anticipation.

I swirled a fingertip over my clit, feather-light, teasing, barely touching. I liked to imagine that someone was watching me, hidden just out of sight–maybe peeking through the cracks in the wall, or spying from behind the boxes of Christmas decorations piled in the corner. I imagined their breath catching, their hands gripping the edge of the window frame, their eyes wide and hungry as they watched the good girl next door turn into something filthy and beautiful. I moaned, loud enough that it echoed off the sloped ceiling. I wanted them to hear everything. I wanted to give them a show.

I raked my nails over my thighs, leaving red lines in my skin, and pressed two fingers inside myself, slow and deliberate. I was so wet I barely met any resistance, my pussy swallowing my fingers with a needy shudder. I twisted and curled, grinding my palm against my clit, my breath coming faster. The attic heat was making me sweat. I could feel it running down my chest, making the thin halter top cling to my tits, my nipples so hard they ached. I pinched one through the fabric, rolling it between my fingers while I pumped my other hand in and out of my pussy. The combination was electric, and I bit my lip to keep from screaming.

I was close, so close, but I wanted to make it last. I let my hand fall away and sat up straighter, stretching so my back arched and my hair tumbled over my shoulders. I spread my legs wide, propping one foot up on the window ledge, completely open to the sky, to the whole world. If anyone had a telescope, or binoculars, or even just good eyes, they'd see everything: the glistening lips of my pussy, the way my fingers trembled as I played with myself, the flush in my cheeks and the open hunger in my eyes. I hoped they were watching. I hoped they were stroking their cock, or rubbing their clit, or maybe just clutching themselves and shaking with jealousy. I wanted to be their favorite fantasy, the thing they thought about when they couldn't rest at night.

The heat built again, higher and sharper this time. My thighs began to tremble, and I knew I wouldn't be able to hold back. I fucked myself harder, three fingers now, the squelching sound loud and obscene in the quiet room. I bucked my hips, grinding desperately against my hand, chasing the sharp, overwhelming pleasure that was building inside me. My glasses slid down the bridge of my nose, but I didn't care–I'd let them fall off completely if it meant I could see stars when I finally came.

And then it hit, a sweet, explosive release that made my vision go white and my whole body seize up with pleasure. It started as a low moan and rose into a scream; I couldn't remember ever being this loud, but no one could stop me. A sudden gush of liquid spilled out, soaking the bench and dripping onto the floor. I was always a squirter–something that had embarrassed me at first, but now I wore it like a badge of honor. I loved the mess, the proof of how good it felt, how real it was. My thighs and pussy were dripping, and my whole body tingled with aftershocks.

I collapsed back onto the bench, legs splayed, chest heaving. My hair was plastered to my forehead, my glasses askew, and every inch of me felt alive and hungry for more. I traced lazy circles over my clit, prolonging the pleasure, wringing out every last drop of sensation. I wanted to do it again, and again, and again, until the sun went down and the attic was dark and I was spent and satisfied and absolutely ruined for anyone else.

Heute möchte ich dir genau das geben, was du dir vorgestellt hast.

Ich trage etwas Weiches auf meiner Haut – einen zarten rosa Oberteil, der sich eng an meinen Körper schmiegt, und seidene Shorts mit Blumenmuster, die jede Kurve nachzeichnen. Ich beginne stehend, lasse dich jeden Winkel von mir in dich aufnehmen, während ich genau erkläre, was du tun sollst. Keine Spiele. Kein Rätselraten. Nur meine Stimme, klar und direkt, führt deine Hand.

Wenn ich mich dann aufs Sofa setze, verändert sich der Ton. Ich bleibe länger bekleidet, als du es dir wünschst, denn die Vorfreude ist die halbe Lust. Ich beschreibe, wie du deinen Penis berühren sollst – den Druck, das Tempo, den Rhythmus, der meinem Atem folgt. Ich benutze die richtigen Wörter. Klinisch. Intim. Unmissverständlich.

Erst wenn ich sehe, dass du bereit bist, drehe ich mich endlich um, ziehe langsam meine Shorts herunter, sodass du zuschauen kannst, wie der Stoff hinabgleitet. Dann wende ich mich wieder zu dir, ohne Eile, fahre mit meinen Fingern über meine Brüste, zwischen meine Schenkel, zeige dir, was ich tun würde, wenn du hier wärst.

Du darfst erst kommen, wenn ich es sage.

Ich bin gerade von einem Date nach Hause gekommen, das eigentlich ein magischer zweiter Abend werden sollte, und die sexuelle Frustration frisst mich gerade regelrecht auf. Ich trage immer noch dieses knallrosa Kleid, das meinen dicken Arsch perfekt umschließt, dazu sexy High Heels, die meine Beine endlos lang wirken lassen. Alles hatte ich geplant – ihn hereingebeten für einen Drink, mit den Wimpern geklimpert hinter meiner Brille, bereit, ihm eine Seite von mir zu zeigen, die er bisher nicht kannte. Doch statt darauf einzugehen, küsste er mich nur flüchtig auf die Wange, murmelte etwas davon, morgen anzurufen, und ließ mich einfach stehen – zurück mit nichts als einem pochenden, schmerzhaften Verlangen zwischen meinen Schenkeln.

Sieh genau hin, wie ich in mein Zimmer gehe, die Vorhänge zuziehe und diese Absätze abstreife. Die Zurückweisung macht mich absolut verzweifelt, und es gibt nur eine Möglichkeit, das jetzt wiedergutzumachen. In dieser vertrauten, direkten Art, die du so sehr an der Frau von nebenan liebst, erzähl dir ganz offen, wie nass und frustriert dieses gescheiterte Date mich gemacht hat. Meine Finger gleiten nach unten, finden meine geschwollene Klitoris und bearbeiten sie hart und schnell, während ich dir verrate, was er heute Abend alles verpasst hat.

Nachdem ich direkt vor der Kamera mehrere echte, heftige Orgasmen erlebt habe, ist es Zeit für die Überraschung. Langsam schiebe ich meine Hand tiefer und ziehe heraus, was die ganze Zeit tief in meiner engen Pussy verborgen war – ein vollgesogenes Paar meiner triefenden Unterwäsche. Den ganzen Abend über hatte ich sie tief in mir getragen, als kleines, freches Geheimnis, das ich ihm eigentlich zeigen wollte. Jetzt darfst ausgerechnet du sehen, was diesem armen Kerl entgangen ist, als er einfach ging.

Dies hier ist pure Amateur-Realität – keine Drehbücher, kein künstliches Stöhnen, nur eine reife, geile Frau, die sich selbst hilft, nach einem enttäuschenden Abend. Du wirst kaum glauben können, wie nass diese Unterwäsche ist, wenn ich sie endlich hervorziehe.

Du hast letzten Donnerstag mehr hinterlassen als nur ein zerknittertes Hemd auf dem Stuhl in meinem Schlafzimmer. Du hast die plötzliche Wärme unter meiner Haut zurückgelassen, die nicht verschwinden wollte – nicht einmal Stunden nachdem du die Wohnungstür hinter dir geschlossen hattest. Du hast mir den Geist deiner Hände dagelassen – rau und sicher – wie sie über meine Schenkel strichen, an meinen Seiten entlangfuhren, über meine Brust glitten, überall dort, wo ich mich jetzt etwas bloßgestellter fühlte, weniger im Besitz von mir selbst. Die Erinnerung an deinen Mund verfolgte mich mit einem langsamen, nagenden Brennen. Jedes Mal, wenn ich den Moment durchlebte, in dem du deine Lippen an meinen Hals gedrückt hast, direkt unterhalb meines Ohres, griff ich nach der Bettkante, als könnte ich mich gegen diese Erinnerung abstützen. Du hast mich so heftig kommen lassen, dass ich meinen eigenen Namen vergaß. Noch nie zuvor hatte ich mich vor jemandem so völlig entfalten können, noch nie hatte ich solche Laute von mir gegeben – urtümlich, dringend, laut genug, dass die Nachbarn wahrscheinlich besser wussten, was passiert war, als ich es selbst tat, verloren in dem Wirbel aus deinen Händen, deinem Mund und diesem schweren, kribbelnden Verlangen, das sich fast schmerzhaft anfühlte.

Am nächsten Tag bewegte ich mich wie benebelt, falzte dein Hemd auf meinem Schoß, während ich versuchte zu lesen, unfähig, mich auf irgendetwas anderes zu konzentrieren als auf den scharfen, salzigen Geruch deines Aftershaves, der am Kragen haftete. Ich sagte mir, ich sei albern, dass ich es einfach waschen und in einer Einkaufstüte vor deiner Tür abstellen würde, wie eine normale Person. Doch das Hemd fühlte sich schwerer an, als es sein sollte, und ich konnte das Bild nicht abschütteln: dich darin, wie du dich über mich beugtest, wie du meinen Kopf festhieltst, als du mich küsstest, als wolltest du meinen Mund auswendig lernen. Immer wieder dachte ich, ich würde darüber hinwegkommen. Ich dachte, du würdest mir etwas Beiläufiges schreiben, und ich würde mit einem Emoji antworten, und wir würden beide so tun, als hätten wir uns nicht bereits an der Wand meiner Küche gevögelt, bevor wir überhaupt zum Bett gekommen waren.

Doch zwei Tage später hattest du immer noch nichts geschrieben. Langsam begann ich zu befürchten, dass ich alles erfunden hatte, dass du das Hemd vielleicht absichtlich dagelassen hattest, als stilles Zeichen, um eine Grenze zu ziehen: hier ist mein Abstand, hier ist mein Ausgang. Mir fiel auf, dass ich am Ärmel roch, als ich ihn über mein Handgelenk zog, und sofort glitt der Gedanke an dich – deinen Atem, deine Hitze, deine Zunge – zwischen meine Schenkel. In diesem Moment wurde mir klar, dass ich unmöglich das Hemd einfach vor deine Tür stellen konnte. Ich musste etwas anderes tun, etwas, das dir genau zeigte, wie sehr du mich berührt hattest.

Also beschloss ich, dir ein Video zu machen. Ich setzte mich auf den Boden, lehnte mich ans Bett, platzierte mein Handy auf dem Nachttisch, sodass es die Spitzen meiner Zehen, die Rundung meiner Schulter, die Linie meines Halses erfasste, sowie die Art, wie mein Haar nach vorn fiel, wenn ich nach unten blickte. Unter deinem Hemd trug ich nichts außer dem Slip, den du zur Seite geschoben hattest, und den lächerlich dicken weißen Socken, die du „unschuldig“ nanntest, bevor du sahst, wie ich sie um deine Hüften wand. Das Hemd war so groß, dass ich die Ärmel dreimal hochkrempeln musste. Bei jeder Bewegung streifte der Stoff meine schon hart gewordenen Nippel, allein vom Gedanken an deine Hände. Der Slip war noch immer gedehnt von dem Moment, als du ihn herunterrissst – ungeduldig, gierig, ehrfürchtig.

Ich startete das Video mit geschlossenen Augen, ließ meinen Kopf nach hinten fallen und erinnerte mich an jede einzelne Berührung von dir. Ich flüsterte deinen Namen langsam und ehrfürchtig, kostete jeden Silbenlaut aus. Ich wollte, dass du siehst, was du mit mir gemacht hast, wie du meinen Körper auf deine Hände eingestimmt hattest, bis die kleinste Berührung mich auseinandersprengte. Ich erzählte der Kamera davon, wie du manchmal innehieltest, nur um mich zappeln zu sehen, wie du einen Finger in mich gleiten ließest und ihn gerade richtig krümmtest, bis ich so stark bebte, dass ich fürchtete, meine Knochen würden sich lösen. Ich erzählte ihr alles, woran ich mich erinnern konnte – jedes peinliche Geräusch, das ich machte, jedes obszöne Wort, das du gesagt hattest. Ich gestand, wie du mich dazu brachtest, zu betteln. Und dann zeigte ich es dir.

Ich fuhr mit den Händen über meine Oberschenkel, erst langsam, dann fester, umschloss mich selbst so, wie du es getan hattest, wurde Sekunde für Sekunde nasser, kommentierte jeden Gedanken, jede Erinnerung, jeden hungrigen, ursprünglichen Impuls, den ich für dich empfand. Ich bog meinen Rücken durch und ließ das Hemd offenfallen, legte mich frei deinem Blick dar, der gleichgültigen Optik meines Telefons, das ich mir als deine Augen vorstellte – ruhig und ohne zu blinzeln. Ich presste meine Finger auf die Stelle, bei der du mich gebissen hattest, direkt innen am Knie, und ließ die Kamera einfangen, wie ich keuchte, wie ich meine Hüfte hob, um meiner eigenen Hand entgegenzukommen.

Ich muss deinen Namen dutzendmal ausgesprochen haben, mal geflüstert, mal halb herausgeschrien, jedes Mal mit anderem Unterton – flehend, herausfordernd, vielversprechend. Ich sagte dir, dass mich niemand je so berührt habe, dass ich es niemals so sehr gewollt hätte, niemals jemandem jeden Teil von mir zeigen wollte, nackt und ungefiltert. Ich wollte, dass du weißt, was du mit mir angestellt hast, wie du mich für alle anderen verdorben hast, wie ich bereits an das nächste Mal dachte, und an das danach, und das danach.

Ich wollte, dass du zusiehst, wie ich jede Berührung laut ausspreche. Wie du genau wusstest, wann du langsamer werden musstest, wann du fester drücken solltest, wann du mich zum Betteln bringen konntest, ohne auch nur ein einziges Wort sagen zu müssen.

Ich liege hier auf diesem weichen Hotellsofa in meinem blauen Hemd mit Knöpfen, ein paar Knöpfe geöffnet, sodass es locker über meinen Höschen und den kuscheligen weißen Socken hängt, die meine Füße umschließen. Mein Freund ist den ganzen Tag auf seiner Konferenz und lässt mich ganz allein zurück – diese Hitze zwischen meinen Schenkeln wird immer stärker. Gott, ich bin so verdammt erregt, dass ich kaum noch klar denken kann – mein Zahnspange blitzt, während ich mir auf die Lippe beiße und mir vorstelle, wie du gerade jetzt durch die Tür kommst.

Vorstellen: Du schleichest dich leise herein, mein dicker Arsch bewegt sich auf dem Polster, als ich meine Beine ein wenig weiter spreize und dich näher locke. Ich würde dich neben mich ziehen, meine kleinen Brüste drücken gegen den dünnen Stoff, während ich flüstere, wie nass ich werde, wenn ich nur daran denke, deine Hände auf mir zu spüren. Den ganzen Nachmittag hätten wir Zeit für heimlichen, schmutzigen Spaß – ich reibe mich an dir, meine Socken streifen deine Haut, mein Höschen völlig durchnässt, während ich jeden Zentimeter meines Körpers benutze, der nach deiner Berührung verzehrt, um dich zu verführen.

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Ich fand ihn bereits ausgestreckt auf dem Bett liegend, wartend auf mich, hart und geduldig, während ich in der Tür stand, bekleidet mit nichts als einem winzigen Stück braunen Spitze. Ich hatte dieses Teil absichtlich gewählt – bodenlos, damit keine Barriere zwischen meinem Verlangen und dem blieb, was er mir gleich geben würde. Ich musste kein Wort sagen; der Blick, mit dem er mich ansah, sagte alles. Es gibt etwas Gefährlich-Intimes daran, einen Manns Mund genau dorthin zu führen, wo man ihn braucht, und ich wollte ihn unter mir spüren, tief in mir vergraben, jeden Zentimeter von mir kosten lassen, bevor ich seinen Schwanz überhaupt berührte.

Ich kletterte aufs Bett und schob mich über ihn, setzte mich rittlings auf sein Gesicht und machte es mir genau dort gemütlich, wo ich sein wollte. Meine Hüften begannen sich zu wiegen, während meine Hand ihn hart und bereit unter mir ertastete. Ihn langsam und kontrolliert zu wichsen, während seine Zunge an mir arbeitete, fühlte sich egoistisch an – auf die perfekteste Weise. Jeder Laut, den ich ihm gab, war verdient. Doch ich war noch nicht fertig. Ich zog mich gerade lange genug zurück, um ein Kondom aufzureißen, rollte es mit meinen Fingern über seine Länge, ließ ihn spüren, wie meine Nägel jede Erhebung durch das Latex nachfuhren. Dieses leichte Geräusch beim Aufsitzen des Rings, die glatte Oberfläche unter meiner Handfläche – darin liegt eine rohe Form von Vertrauen, jemanden selbst einzuhüllen, wissend, dass du im Begriff bist, jeden Zentimeter in dich aufzunehmen.

Dann stieg ich obendrauf, erst im Reiterstil, senkte mich langsam ab, bis diese Spitze nur noch ein Rahmen für unsere Vereinigung war. Ich ritt ihn tief und bewusst, spürte, wie er mich bei jedem Stoß dehnte, sah sein Gesicht jedes Mal verzerrt vor Lust, wenn meine Hüften kreisten. Dann drehte ich mich um. Reverse-Cowgirl, zur Kamera hin, bot einen perfekten Blick darauf, wie mein Po ihn immer wieder verschluckte, während die bodenlose Wäsche eng an meiner Haut klebte. Ich konnte fühlen, wie er näherkam, seine Hände gruben sich in meine Taille, sein Rhythmus geriet ins Stocken. Als er endlich kam, blieb ich genau da, rieb mich langsam weiter an ihm, während er sich in das Kondom ergoss, spürte die Spitze anschwellen von allem, was er mir soeben hingegeben hatte.

Denn daran ist etwas unglaublich Schmutziges: verantwortungsvoll zum Ende zu kommen – den Beweis gefangen hinter dieser dünnen Schicht zwischen uns zu sehen, zu wissen, dass ich jeden Tropfen aus ihm herausgeholt habe, ohne auch nur einen einzigen in mir riskiert zu haben.

Einen besonderen Dank an Matthew, der mir eine ganze Box voller wunderschöner Dessous und Kleidungsstücke geschickt hat. Dieses braune Spitzenensemble war nur eines der vielen sexy Teile, mit denen er mich verwöhnt hat, und ich konnte es kaum erwarten, es sinnvoll einzusetzen. Du hast exzellenten Geschmack, und ich hoffe, dir macht es ebenso viel Freude, mich darin zu sehen, wie mir das Auspacken gemacht hat.

Stell dir vor, wie du in meine übergroße Whirlpool-Badewanne gleitest, das Wasser glühend heiß und hoch aufgetürmt mit dicken Blasen. Die Seide ist fast durchsichtig unter dem Badezimmerlicht, lässt die harten Konturen meiner Nippel und die Rundung meiner Hüften erahnen, weigert sich aber, irgendetwas anderes freizugeben.

Die Seide schimmert sanft über meinem Körper, fällt gerade schwer genug, um den Kontrast zwischen meiner straffen Brust und der vollen Wölbung meines Hinterns zu verraten.

Das Nachthemd legt sich an meiner Taille ab und spannt über meinen Oberschenkeln; das durchsichtige Material verschleiert jede Vertiefung und jeden Schwung, ohne jemals Haut preiszugeben.

Ich lasse mich tiefer ins Wasser sinken, bis es über meine Brüste steigt und die Blasen alles in einen weichen, schaumigen Schleier hüllen. Dampf kräuselt sich um mein Gesicht, kondensiert auf meinen Lippen, perlt auf meinen Wimpern. Das Seidennachthemd, einst nur ein dunkler Hauch auf meiner Haut, verdunkelt sich und klebt nun fest, als kochendes Wasser jede Faser durchnässt. Es presst sich an meine Nippel, zeichnet ihre scharfe Umrisse nach, mehr als deutlich andeutend, beinahe enthüllend – bevor es langsam zwischen meinen Brüsten hinabrinnt, der Wölbung meines Bauchs folgt und unter dem Schaum verschwindet.

Das Gefühl war elektrisierend: Jeder Seidenfaden wurde zur Leitung von Hitze, Druck und der ständigen, sanften Bewegung des Wassers, das jede einzelne Nervenzelle reizte und neckte. Ich ließ meine Beine auseinandergleiten, spürte, wie der Stoff sich über meinem Venushügel spannte, die nasse Seide selbst die verirrten Locken darunter nachzeichnete. Ich konnte mich selbst sehen, gespenstisch und obszön, reflektiert im Chrom der Armaturen und dem glatten Weiß der Fliesen. Jede Bewegung sandte eine neue Woge der Empfindung aus, der Stoff jetzt weniger Kleidungsstück denn vielmehr eine fiebrige Maske für jedes Geheimnis meines Körpers.

Ich bog meinen Rücken durch und ließ meine Arme treiben, während meine Lider zufielen und die Blasen an meinen Oberschenkeln emporperlten. Das Nachthemd rutschte bei jedem Atemzug höher. Ich umfasste meine eigenen Brüste, staunte über das reibungslose Gleiten der nassen Seide über straffe Haut, dann griff ich hinauf, ballte eine Handvoll Stoff zusammen und wrang ihn aus, sah dabei zu, wie klares Wasser zurück in die Wanne tropfte. Das Gewicht des Stoffs hatte sich verlagert, zog nun schwer an meinen Hüften, und ich drückte meine Schenkel zusammen, genoss, wie die triefende Seide gegen mich gepresst wurde, Klitoris und Schamlippen genau nachzeichnend.

Ich konnte nicht anders, als eine Hand zwischen meine Beine zu schieben, zu fühlen, wie die Seide unter meinen Fingern teilte, wie leicht sie nachgab und zur Seite glitt. Der Kontrast – weicher, glatter Stoff gegen das festere, pulsierende Fleisch meiner eigenen Lust – ließ mich erschauern. Ich quetschte, rollte meine Hüften, ließ das Wasser gierig über meine entblößte Haut lecken.

Es dauerte nicht lange, bis ich es nicht länger aushielt. Langsam erhob ich mich, Wasser strömte von mir herab, das Nachthemd nun völlig transparent. Meine Scham lugt hindurch, dunkel und einladend unter der nassen Seide. Triefend setzte ich mich auf den Rand der Badewanne, breitete die Beine weit über den Blasen aus. Meine Finger gleiten hinab, teilen meine feuchten Falten, und ich beginne, mich tief und gleichmäßig zu ficken. Das Vergnügen baut sich schnell auf, ich stöhne, reibe mich gegen meine Hand, bis ich zucke, hart spritzend direkt in das schaumige Bad. Strahlen meines Spermas vermischen sich mit den Blasen, machen alles noch unordentlicher.

Noch immer zuckte meine Muschi vom ersten Orgasmus, meine Oberschenkel prickelten von den Nachwehen, doch ich wollte mehr. Verlangte mehr. Ich tauchte beide Füße wieder ins heiße Wasser, Schaum leckte an meinen Knöcheln, dann beugte ich mich vor über den Wannenrand, presste die Handflächen flach gegen das glatte Porzellan. Mein Po hob sich, das Nachthemd bauschte sich nun am Kreuz, ließ die volle Kurve meiner Hüften und die Spalte zwischen meinen Pobacken nackt und glänzend frei. Die nasse Seide war verdreht und eng, ein dünner Streifen, der meine Taille umschloss und jeden Zentimeter der bloßen Haut einfriedelte. Ich verharrte dort, gebeugt und bebend, genoss dieses dekadente Gefühl, bloßgestellt zu sein – wenn auch nur für dich, mein imaginäres Publikum. Mein Körper war glitschig von Schweiß und Badewasser, jeder Zentimeter glänzte unter dem billigen Licht, doch ich sehnte die Demütigung danach, so gesehen zu werden – wild, gierig und immer auf der Suche nach mehr. Ich blickte über meine Schulter zurück, als könntest du vielleicht in der Tür stehen, zuschauen, wie meine Fotze pulsiert und sich bewegt, die Lippen feucht geschwollen und bereit für alles, was ich ihnen geben würde.

Ich griff hinter mich, meine Finger glitten über die Kerbe meines Steißbeins und zwischen meine Backen, eintauchend in die glitschige Hitze. Kein Zögern: zwei Finger tief sofort, meine Knöchel scheuerten an dem empfindlichen Ringmuskel, als ich den Rücken durchbog und stöhnte. Ich drehte, arbeitete mich offen, die Dehnung wich einem schärferen, intensiveren Bedürfnis. Mit der anderen Hand klammerte ich mich am Wannenrand fest, Nägel gruben rote Halbmonde in die Emaille, während ich Halt suchte und ernsthaft begann, zuzustoßen.

Es war hemmungslos, obszön – genau das, was ich brauchte. Das Geräusch des Wassers, das gegen meine Oberschenkel klatschte, wie die Blasen unter dem Druck meiner Hüften zerplatzten, der unnachgiebige Druck meiner Hand, die in mein eigenes Fleisch rieb – all dies brachte mich zum Rasen. Ich dachte an dich, wie du zuschaust, vielleicht dich selbst berührst, vielleicht darauf wartest, dass ich dir eine bessere Show liefere. Ich stellte mir deine Hand im Nacken vor, wie du mich nach unten drückst, deine Stimme heiß an meinem Ohr, während du mich dazu antreibst, härter, tiefer, chaotischer weiterzumachen. Ich gab dir alles: fickte mich, bis mein Blick verschwamm, bis das schrille Heulen in meinen Ohren das Klatschen von Haut und Spritzer des Wassers übertönte, bis ich das echte, unverkennbare Anschwellen eines weiteren Orgasmus tief in mir spürte.

Ich konnte es nicht zurückhalten. Der zweite Höhepunkt traf heftiger als der erste, ein konvulsivisches Beben, das in meinem Inneren begann und meinen ganzen Körper durchlief. Ich heulte auf, halb lachend, halb schluchzend, meine Muskeln verkrampften sich so stark, dass ich dachte, nie wieder atmen zu können. Ich spürte den Ausbruch, bevor ich ihn sah – einen heißen, sirupartigen Stoß, der aus mir herausströmte und wie ein Springbrunnen ins darunterliegende Badewasser schoss. Es war so viel, unmöglich zu verbergen, und ich versuchte es gar nicht erst. Ich ließ einfach los, gestattete mir, vollkommen ruiniert zu werden, keuchend und zitternd, während ich weiterhin meine Finger in mich hineinstieß, selbst als ich mich wieder und wieder entleerte.

Als ich endlich runterkam, waren meine Arme schwach, meine Hüften zitterten so sehr, dass ich beinahe kopfüber in die Wanne gerutscht wäre. Ich fiel rücklings zusammen, mein Hintern landete mit einem nassen Klatscher auf den kalten Fliesen, die Knie unkontrollierbar zitternd. Meine Muschi war wund und offen, die Lippen rot und gespreizt, tröpfelte cremige Feuchtigkeit, die sich mit dem schäumenden Wasser mischte. Einen Moment ruhte ich dort, ausgepowert, aber absolut lebendig, lauschte dem Tropfen des Wassers von meiner Haut, beobachtete, wie das Badewasser trüb wirbelte, wo ich es übergossen hatte.

Ich wischte mir mit dem Handrücken über den Mund und grinste, fühlte mich böse und ungebrochen. Das Nachthemd klebte an meinem Körper, nun hoffnungslos durchsichtig, der Stoff verknotet um Taille und Hüften, wie ein versehentliches Geschirr. Mir gefiel der Gedanke, durch meine eigene Unanständigkeit angeleint zu sein. Ich wollte, dass du alles siehst – das Zittern, das Chaos, die lebhafte Röte, die mein Gesicht und meine Brust bedeckt. Wie meine Fotze immer noch pulsiert, gierig nach einem letzten Nachbeben.

Bereit, mich diese Wanne nur für dich überlaufen zu lassen?