Fart Cleanup Crew (HD 4K MP4)
Titel: "Am Tag danach Dominanz: Das Gesicht eines Sklaven, ihre schmutzige Heilung"
Göttin Obsidian stapft in den Raum, der scharfe Geruch der Ausschweifungen der vergangenen Nacht noch immer schwer in ihrem Atem, ihr Schädel pocht von zu viel Genuss. Sie ist nicht hier, um zu trösten – sie ist hier, um zu benutzen. Mit einem harten Ruck zwingt sie den Sklaven auf die Knie, die Augenbinde bereits angelegt, die Leine straff gespannt. „Du bist nichts weiter als ein Werkzeug“, murmelt sie, ihre Stimme rau vor Verachtung. Sie wartet nicht auf eine Antwort. Ihre Finger arbeiten schnell, öffnen den Reißverschluss ihres elektrisch-blauen Teddys gerade genug, um das zu enthüllen, was angebetet werden soll: ihr junges, makelloses Hinterteil, noch feucht vom Schmutz einer Nacht in Sünde.
Keine Wärme liegt in ihrer Berührung, als sie das Gesicht des Sklaven in die Spalte ihres Arsches stößt. „Du wirst niemals das Recht verdienen, Meine Lippen zu berühren“, zischt sie, „aber du wirst Meine anderen Lippen küssen – besonders wenn sie schmutzig sind.“ Sie spreizt sich selbst auseinander, der dicke, moschusartige Geruch ihres benutzten Lochs erfüllt die Luft. „Sag Mir, wie sehr du es liebst, Meinen Arsch anzubeten“, befiehlt sie, während sie ihre Rosette gegen den zitternden Mund presst. Der Sklave stammelt seine Hingabe, doch sie interessiert sich nicht für Worte – nur für die nassen, verzweifelten Laute seiner Zunge, die ihren intimsten Schmutz reinigt. Sie hält ihn dort, erstickt ihn, lässt ihn an dem schweren, vergorenen Aroma ihres Körpers würgen.
Dann kommt es: ein tiefes, rollendes Wusch entweicht zwischen ihren Backen, eine heiße, üble Wolke fauligen Gases bricht direkt ins Gesicht des Sklaven. Er keucht, hustet, doch sie lacht nur, reißt die Leine härter. „Leck es auf, Schlampe“, befiehlt sie, presst sein Gesicht tiefer in ihre Ritze. „Atme es weiter ein. Mach dir nichts daraus, wenn es jetzt eklig ist – du wirst dich anpassen… irgendwann.“ Die Zunge des Sklaven schießt hervor, panisch, während er versucht zu gehorchen, doch sie reitet bereits sein Gesicht, ihr Arsch klatscht nass gegen seine Haut. Sie hält nur inne, um einen weiteren Stoß freizulassen – diesmal länger, nasser, das Geräusch gedämpft durch die erstickten Atemzüge des Sklaven. „Mmmm, genau das ist es“, schnurrt sie, sinkt mit ihrem vollen Gewicht auf sein Gesicht. „Du solltest dich besser bereithalten – ich war letzte Nacht wild, und mein Magen ist gar nicht glücklich. Ich habe Sushi in Massen gegessen.“
Die Zunge des Sklaven zögert einen Moment, und sie reagiert sofort. Der Gummipaddel knallt auf seinen Rücken, der Laut scharf und grausam. „Ich sagte, zieh deine Zunge nicht zurück!“, faucht sie, schlägt wieder und wieder, bis er winselt und seine Zunge erneut in ihr Rektum stößt. Sie sinkt erneut auf sein Gesicht, ihr Arsch verschließt Nase und Mund, ihre Schenkel klemmen seinen Schädel fest. Sie wippt, reibt, entlässt erneut eine üble Gaswolke, deren Hitze die Lungen des Sklaven füllt. Er windet sich, sein Körper zuckt, während er um Luft kämpft, doch sie kümmert sich nicht – sie grinst nur, genießt die Art, wie seine gedämpften Gegenwehrversuche gegen ihre Haut vibrieren.
Als sie genug hat, zieht sie den Sklaven aufs Bett, spreizt sich erneut. Ein weiterer Furz bricht hervor, diesmal nass und glucksend, spritzt direkt auf sein Gesicht. Bevor er reagieren kann, setzt sie sich – hart – ihr Arsch plättet seine Gesichtszüge, ihre Backen ersticken Nase und Mund. Sie hält ihn dort, spürt, wie sein Körper unter ihr zuckt, seine Hände schwach an den Laken zerren. Erst als er fast bewusstlos ist, hebt sie sich leicht an, gerade genug, damit er keuchend Luft holen kann, bevor sie erneut herunterschlägt. Immer wieder wiederholt sie den Zyklus: Furz, Ersticken, Freigabe, Wiederholung. Jedes Mal schwindet der Widerstand des Sklaven, sein Körper wird schwächer, sein Wille löst sich auf im Schmutz, den sie ihn lehrt anzubeten.
Schließlich, zufrieden mit seiner Erniedrigung, steht sie auf, ihr Arsch glänzt von einer Mischung aus Schweiß, Speichel und der Demütigung des Sklaven. Sie blickt auf das Wrack unter sich, sein Gesicht verschmiert mit ihrem Moschus, seine Lippen wund von Gehorsam. „Du stinkst nach meinem Arsch, Sklave“, bemerkt sie, während sie über ihn hinwegschreitet wie über das wertlose Ding, das er ist. Sie macht sich nicht die Mühe, ihren Teddy zuzuziehen – warum auch? Der Sklave ist es nicht wert, sie gehen zu sehen. Er ist nur würdig des nachhallenden Geruchs ihrer Macht, der Erkenntnis, dass er niemals wieder rein sein wird.
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