Sloppy Saddle Face (HD 4K MP4)
Königin Circe schreitet in das Verlies, ihr nackter Körper eine Vision absoluter Autorität, ihr Blick fixiert auf den wertlosen Sklaven, der am Pranger festgeschnallt ist, sein Keuschheitskäfig bereits entfernt – wenn er ihr Fotzensklave sein will, dann soll er sie gefälligst zum Kommen bringen. „Du stehst unter Beweis, Schlampe“, schnurrt sie, ihre Stimme kalt und belustigt zugleich. „Beweise Mir, dass deine Zunge würdig ist, Meine Muschi zu lecken. Mach einen guten Job, und Ich werde vielleicht deinen erbärmlichen Geburtsschaden als Belohnung wichsen.“ Das Versprechen ist grausam, die Wette noch grausamer: Scheitert er, wird er weggeworfen wie der Müll, der er ist.
Sie packt die Aufhängestange, schwang sich mit müheloser Grazie nach oben, ihr volles Gewicht kracht auf sein Gesicht herab. Die Bank ächzt unter dem Druck, während sie ihn einklemmt, ihre Pussy verschließt über seinem Mund wie ein Schraubstock. „Hier gehörst du hin“, knurrt sie, presst sich absichtlich und vernichtend stark gegen ihn, reibt sich an ihm. „Unter Mich. Unter Meine Fotze.“ Sie schiebt sich vorwärts, ihr gesamtes Gewicht konzentriert sich auf seinen Mund, ersticke ihn in ihrem Duft, ihren Säften, ihrer absoluten Kontrolle. Sein gedämpftes Keuchen ist das einzige Geräusch, das ihm gestattet ist – sein Atem, seine Gedanken, seine Existenz alles zweitrangig gegenüber Ihrem Vergnügen.
Sie steht auf, dreht sich um und setzt sich rittlings auf seinen Kopf, ihre Muschi schwebt direkt über seinem verbundenen Gesicht. „Sieh dir Meine Fotze an, Sklave“, befiehlt sie, ihre Stimme trieft vor sadistischer Freude. „Sag Mir, wie schön Sie ist. Schwöre dein Leben für Sie.“ Er zittert unter Ihr, seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern, als er gehorcht: „Eure Fotze ist perfekt, Königin Circe. Ich schwöre mein Leben für Sie. Ich existiere nur, um Ihr zu dienen.“ Ein spöttisches Lächeln erscheint auf ihren Lippen, vorläufig zufriedengestellt, bevor sie sich wieder hinabsenkt, ihr voller Körpergewicht zerquetscht erneut sein Gesicht gegen die Bank.
Dann rollt sie sich zurück, ihre Beine baumeln über die Tischkante, ihre Pussy bleibt weiterhin an seinem Gesicht kleben. In dieser Position kann sie nach unten greifen, ihre Finger legen sich lässig verächtlich um seinen nutzlosen Schwanz und massieren ihn träge, während er darum kämpft, seine Zunge weiter bewegen zu können. „Genau so, Sklave. Arbeit dafür“, verspottet sie ihn, ihre Stimme tropft vor sadistischer Lust. „Verdien dir jede verdammte Sekunde von Meinem Berühren.“ Der Kontrast ist wahnsinnig machend – Vergnügen und Demütigung verwoben, sein Körper verrät ihn, während Sie seine Bemühungen mit einem winzigen Hauch von Aufmerksamkeit belohnt.
Wenn Sie bereit für mehr ist, besteigt sie sein Gesicht völlig, ihre Oberschenkel pressen sich um seinen Kopf, ihr ganzer Körpergewicht lastet nun auf Ihrer Fotze. Dies ist Ihre Lieblingsstellung – tiefes Zungeficken, ihre Möse verschlingt sein Gesicht ganz, während sie rhythmisch vor- und zurückschwankt, benutzt ihn wie den menschlichen Dildo, der er ist. „Tiefer, du nutzloser Fickschlitzatmer“, befiehlt sie, ihre Stimme peitscht wie ein Kommando. „Ich will deinen Rachen fühlen, wenn ich komme.“ Dann, mit flüssiger Bewegung, rollt sie sich wieder vorwärts, nun liegt ihr Kitzler im Fokus, ihre Hüften kreisen eng und fordernd. „So ist es. Verehre Meinen Kitzler, als hinge dein Leben davon ab – denn genau darauf kommt es an.“
Ihre Worte sind ein Mantra des Besitzanspruchs, jedes Silbe hämmert die Botschaft hinein: „Eine Fotze hat dir das Leben gegeben, Sklave, und eine Fotze kann es jederzeit nehmen, wann immer sie will.“ Sie beugt sich vor, ihr Atem heiß an seinem Ohr, als sie flüstert: „Du musst dich Meiner Fotze hingeben, um Mein Fotzensklave zu werden. Meine Fotze wird das Zentrum deines Lebens sein, dein Grund zu existieren.“ Ihre Stimme wird hart, lässt keinen Zweifel zu. „Du wirst jeden dreckigen Schritt all Meiner getragenen Höschen sauber lecken und lutschen. Du wirst Meine Fotzensäfte tragen, nachdem du als Mein menschlicher Dildo gedient hast. Du wirst täglich in Meinen Fotzensäften getauft werden.“ Das Verlies hallt wider vom nassen, verzweifelten Geräusch seiner Unterwerfung, die Luft dick vom Duft Ihrer Macht und seiner völligen Degradierung.
Als sie endlich kommt, spannt sich ihr Körper an, ihre Oberschenkel zittern, während sie hemmungslos auf seinem Gesicht reitet. „Das genügt fürs Erste, Mistkerl“, verkündet sie, zieht sich mit einem feuchten Plopp zurück und hinterlässt ihn keuchend, sein Gesicht glänzend und gedemütigt. Sie steht da, betrachtet zufrieden ihr Werk, ihre Stimme trieft vor Endgültigkeit: „Denk dran – du bist jetzt Mein. Und Meine Fotze besitzt dich.“
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