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Ich trete in den Raum, meine Absätze hallen auf der matten grauen Boden, eine kalte Schattierung, die das blaue Neonlicht reflektiert, das entlang der Kanten eingelassen ist und dünne Schatten an den nackten Wänden wirft. Die Atmosphäre fühlt sich dick an, fast surreal, als ich mich dem BDSM-Bett nähere, einem beeindruckenden schwarzen Stahlrahmen mit roten Lederakzenten. Darunter, in dem in den Rahmen integrierten Käfig eingeschlossen, ist mein Sklave, seit mehreren Tagen dort, sein Atem kaum bemerkbar in der immer noch Luft. Ich setze mich ruhig auf die mit schwarzer Seide bedeckte Matratze, meine Oberschenkel streifen das glatte Gewebe, und ignoriere ihn vollständig, als würde er nicht existieren. Ich halte eine Schachtel Zigaretten in meiner Hand, meine Finger spielen idyll mit der Pappe, während ich mit meiner anderen Hand mein Telefon aus der Tasche meines Outfits ziehe und meine Freundin Mistress anrufe. Während der Verbindung legt sich zurück gegen die gepolsterte Kopfstütze, kreuzt meine Beine lässig und fange an, mit ihr über banale Dinge zu plaudern: das trübe Wetter draußen, ein neues Paar Stiefel, das ich kaufen möchte, ein Abendessen, das wir für das Wochenende geplant haben.<\/span><\/span><\/div>
Ich achte nicht auf den Käfig darunter, aber mein Sklave nutzt eine Öffnung in der Struktur, ein Loch, das gerade breit genug für seinen Kopf ist. Ohne dass ich es zuerst bemerke—so sehr bin ich in dem Gespräch verloren—sein Kopf langsam heraus, seine Augen fixieren mich, angezogen von meinem atemberaubenden Outfit. Ich trage ein durchsichtiges Spitzenbody, ein zartes Netz aus schwarzen Fäden, das meinen Körper umarmt, dem wenig Raum für die Vorstellungskraft lässt. Darunter trage ich ein winziges Höschen, nicht mehr als ein Hauch von Seide, der kaum das Nötigste bedeckt, die perfekten Kurven meiner festen, modellierten Pobacken betonend. Ich bin braless: das enge Spitze enthüllt meine spitzen Nippel, die gegen das Gewebe drücken, wie kleine Edelsteine. Ich spreche am Telefon, meine Stimme leicht und belustigt, aber als ich endlich seinen neugierigen Blick bemerke, kräuselt sich ein Lächeln auf meinen Lippen.<\/span><\/span><\/div>
Ich entscheide, dass, da er sich erlaubt, ohne Erlaubnis zu spionieren, ich ihn vielleicht genauso nützlich machen kann. Mit einer schnellen Bewegung ziehe ich eine Zigarette aus der Packung in meiner Hand, zünde sie mit einem einfachen blauen Plastikfeuerzeug an—nichts Fancy—und nehme einen langen Zug, der Rauch in weißen Spiralen in die Luft aufsteigen lässt. Ich fahre fort, mit meiner Freundin zu plaudern—indem ich ihr von einem Film erzähle, den ich kürzlich gesehen habe—während der Kopf des Sklaven, dessen Kopf nun vollständig heraus ist, zu meinem improvisierten Aschenbecher wird. Mit einem scharfen Klaps lasse ich die Asche auf seine Zunge fallen, die dort wartet, offen und wehrlos. Ich nehme einen weiteren Zug, der Geschmack von Tabak meinen Mund füllt, und zwischen einem Lachen und einem Kommentar zu meiner Freundin, drücke ich die Zigarette direkt auf ihm aus, drücke den heißen Stummel gegen seine Zunge, bis das orangefarbene Leuchten vollständig erlischt. Sein Gesicht zuckt nicht, aber ich weiß, dass er alles spürt.<\/span><\/span><\/div>
Um den Mundvoll leichter zu schlucken, beuge ich mich leicht nach vorne, sammle etwas Speichel in meinem Mund und spucke es direkt auf seine Lippen, ein üppiger Strahl, der sich mit der Asche und dem Stummel vermischt. “Schlucken”, denke ich mir, ohne es laut auszusprechen, gerade aufrichten, das Telefon immer noch am Ohr. Meine Freundin fragt mich etwas, und ich lache, das Thema wechselnd, als wäre nichts passiert. Als das Gespräch endet—nachdem ich ihr versprochen habe, ihr ein Foto meines nächsten Kaufs zu schicken—schalte ich das Telefon aus und stecke es zurück in meine Tasche. Ich stehe vom Bett auf, das Spitze meines Bodys leicht an meiner Haut raschelt, und gehe zur Tür, meine Absätze markieren jeden Schritt auf dem grauen Boden
