Postranschwärmen mit Reiz und Verweigerung
Schau zu Mir auf, Verlierer. Auf die Knie mit dir, wo du hingehörst, und hebe dein erbärmliches Gesicht zum Bildschirm. Ich ragen über dich empor in knallrosa Feinstrumpfhosen, die bis an ihre Grenzen gespannt sind über Meinem riesigen Arsch, einem Mikrominirock, der bei jeder leichten Bewegung Meiner dicken Hüften weiter nach oben rutscht, und einem Tanga so winzig, dass er zwischen diesen Pobacken verschwindet, die du niemals berühren darfst.
Du spürst bereits dieses Ziehen wachsen, den verzweifelten Drang, deine Faust um deinen wertlosen Schwanz zu legen und bis zur Besinnungslosigkeit zu pumpen. Zu schade. Ich bestimme hier.
Ich kontrolliere jedes Zucken, jeden Puls, jeden erbärmlichen Lusttropfen, der aus deiner Spitze sickert. Und gerade jetzt? Deine Hände bleiben genau dort, wo sie sind. Hinter dem Rücken verschränkt, an deinen Seiten, flach gegen den Boden unter dir gedrückt – ist mir egal, solange sie nirgendwo nahe diesem verzweifelten Schwanz sind.
Beobachte, wie sich Meine Hüften langsam und gnadenlos wiegen, jede Drehung bewusst, jede Pause berechnet, damit du winselst. Mein riesiger Arsch senkt sich Richtung deines Gesichts, wippt so nah, dass du ihn fast kosten könntest. Wieder. Näher. Langsamer. Jetzt wippend, Backen klatschen zusammen, weiten sich, dieser winzige Tanga verbirgt absolut nichts von dem, was Mir gehört und nur Mir allein.
Twerken füllt deine gesamte Sicht, schnelles, ruckartiges Wackeln lässt deine Eier vor Qual pochen, Vorsperma sammelt sich in deinem Schoß, während du da sitzt wie ein braves kleines verweigertes Miststück. Mein Arsch besitzt diesen Bildschirm. Mein Arsch beherrscht deine Aufmerksamkeit. Mein Arsch besitzt dein Leiden. Dein Schwanz schreit nach Berührung.
Hier geht es nicht um dein Vergnügen, Wichser. Es geht darum zu beweisen, dass ich dich mit reinem visuellem Foltern zu einem zitternden, triefenden Wrack machen kann. Keine Streichlungen. Kein Pumpen. Keine Reibung. Nur Gehorsam und Pein, während Ich entscheide, wann du kommst.
Bis Ich es endlich erlaube, wirst du so ausgeknockt, so verzweifelt, so vollständig unter Meiner Kontrolle sein, dass eine einzige Zahl aus Meinem Countdown dich zerbrechen wird.
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