
BESTE STIEFELENTWÜRDIGUNG (HD)
Ach, sieh mal einer an, wer wieder zurückgekrochen ist. Armselig. Du zitterst schon? Gut. Genau so sollte ein Sklave in Gegenwart seiner Göttin zittern. Schau dir diese Stiefel an. Sieh dir diese perfekten, teuren roten Sohlen an. Das hier ist jetzt dein gesamtes Universum. Deine Religion. Du bist nicht einmal mehr ein Mann – du bist nur noch eine Geldbörse mit einer Zunge.
Du kennst die Regeln. Du weißt, dass du bezahlen musst, nur um dieselbe Luft wie diese Stiefel atmen zu dürfen. Jeden Tag. Morgen, Mittag und Nacht. Du quälst dich durch deinen erbärmlichen Job, nur um alles mir abzugeben, nicht wahr? Nur für das Privileg, dein wertloses Gesicht gegen mein Leder drücken und einatmen zu dürfen. Los, atmend ein. Das ist der Geruch deines Lebenssinns, Verlierer. Der Duft, für den du existierst.
Während ich da draußen mein Leben lebe — durch die Stadt gehe, auf alles trete, was ich will — werden diese Sohlen schmutzig. Sie sammeln Dreck, Staub, Unrat von der Straße. Und weißt du, was passiert, wenn ich nach Hause komme? Du reinigst sie. Mit deiner Zunge. Wie der menschliche Fußabtreter, der du bist.
Du zahlst mich dafür, dieses Privileg zu haben. Du bettelst mich an: „Bitte, Göttin, lass mich den Dreck von deinen roten Sohlen lecken.“ Und wenn du ein braver kleiner Zahlsklave warst, vielleicht — dann erlaube ich es dir. Deine Zunge dient dazu, mein Leder zu polieren. Dein Mund ist lediglich ein Reinigungswerkzeug für meine Schuhe. Nichts anderes. Das ist dein Sexleben. Dein Liebesleben. Dir ist nicht einmal gestattet, dich selbst anzufassen, ohne dass ich es sage, oder?
Sag es! Sag, dass du nur eine stiefelleckende Hündin bist. Sag, dass dein Schwanz nutzlos ist und deine Zunge meinen Schuhen gehört. Lauter! Ich will hören, wie du es zugibst.
Fang an, dich zu wichsen. Langsam. Halte den Rhythmus meines Fußes
Du fickst nicht einmal deine Hand — du vögelst die Luft für ein Paar Schuhe, du absoluter Perversling. Weitermachen. Schau auf die Nähte. Auf die Ferse. Stell dir vor, wie deine Zunge flach auf dem roten Leder liegt, jeden Fleck Dreck ableckt, den ich heute getragen habe.
„Oh, aber Göttin, ich liebe dich so sehr, ich tue alles für deine Stiefel!“ Ja, klar. Deshalb zahlst du Miete für meinen Schuhschrank, Idiot. Deshalb sendest du Tribut, während ich ruhe. Weil du genau weißt, wo dein Platz ist: am Boden, Mund offen, wartend auf Befehle.
Beweg deinen nutzlosen Fleischschwanz. Ich will dich direkt vorm Höhepunkt sehen. Genau dort. Spürst du, wie es sich aufbaut? Dieses verzweifelte Bedürfnis zu kommen? Nun, du darfst das nicht entscheiden. Ich tue es. Du wirst weiterwichsen und leiden, und du wirst mich für die Enthaltung danken.
Bettel mich an. Bettel darum, kommen zu dürfen. Ich will es in deiner Stimme hören — wie gebrochen du bist. „Bitte, Göttin, bitte lass mich für deine Stiefel kommen.“ Lauter! Widerlich. Nochmal!
Gut. Dreißig Sekunden. Und wenn ich Eins sage, wirst du deinen Saft über den ganzen Boden spritzen, wie der verdammte Verlierer, der du bist. Aber Achtung, Hündin — du darfst danach nicht gehen. Du darfst ihn nicht mit einem Tuch wegwischen. Du kriechst auf allen vieren hin, und du leckst jeden einzelnen Tropfen deines eklen Dreckes auf. Jede Spur deiner Schande wandert runter in deinen Rachen. Und dann? Dann putzt du meine Stiefel mit deiner Zunge, bis sie glänzen. Das ist dein Abendessen, Sklave. Das ist deine Belohnung.
Fang mit mir an zu zählen. Neunundzwanzig... achtundzwanzig... schneller, wichs schneller
EINS! KOMMEN! LOS! KOMM FÜR MEINE STIEFEL!
Jetzt. Schau auf dieses Chaos. Schau es dir an. Das ist dein ganzes Leben, das da auf dem Boden verstreut liegt. Armselig. Ekelhaft. Jetzt runter damit. Zunge raus. Putz es weg. Jeden Tropfen. Schluck deinen eigenen Dreck, du wertlose stiefelleckende Hure. Brav. Leck alles auf. Und jetzt krabbel her und fang bei meinen Sohlen an. Heute bin ich über einen Parkplatz gelaufen — du hast Arbeit zu tun.
Willkommen in deinem ewigen Dasein, Sklave. Gleiche Zeit morgen. Bring deine Kreditkarte und deine Zunge mit. Und jetzt ans Werk.
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