
Hersheyfarts Gasfalle mit holländischem Ofen
Sie hat nicht gefragt. Sie hat mich nicht gewarnt. Hersheyfarts kroch einfach unter die Decke, sperrte mich zwischen ihren dicken Wangen ein und begann, mein Gesicht mit einem nonstop Furzangriff zu bombardieren. Ich konnte nicht entkommen – ihr Körper war warm, ihre Furze gnadenlos, und ihre Stimme? Stumm. Sie lag einfach da und ließ es raus, wissend, dass ich jeden Hauch wie der kleine Furz-Junkie, der ich bin, einsaugen würde. Dies ist die Art von Dutch Oven, von der man nicht überlebt – man ergibt sich ihr.
