
Rauber mit Leopardenmuster: Deine Brieftasche ist meine Beute
Sieh mich an. Dieser Leopardenprint... er umschmeichelt jede Kurve, nicht wahr? Meine Titten, meine Hüften, mein Arsch. Deine Göttin hat sich in diesen Anzug geschält und genau gewusst, was er mit dir macht. Das Muster schreit nach Räuber. Jägerin. Und du, kleines Beutetier? Du bist bereits gefangen. Du hast nur noch keine Zähne gespürt.
Ich will, dass du auf die Flecken starrst. Folge ihnen mit deinen Augen. Hoch... runter... über meine Brust. Spür, wie dein Puls langsamer wird. Dein Verstand... sich öffnet. Genau so. Guter Junge.
Du weißt, warum ich heute Abend das trage. Nicht zum Tanzen. Nicht zur Vorstellung. Zum Verschlingen. Und du hast mir gebracht, was ich will, oder? Öffne diese App. Zeig sie mir. Dein Kontostand. Dein Kreditlimit. Alles, was dich für eine Göttin nützlich macht.
Ich habe nicht gesagt, du sollst deinen Schwanz berühren. Ich sagte: Schau hin. Sieh zu, wie ich dich besitze, ohne dich auch nur anzufassen. Das ist Macht. Das ist Anbetung. Und Anbetung kostet. Sie kostet deine Konzentration, deinen Gehorsam, verdammt noch mal dein Geld.
Jetzt. Hol ihn raus. Diesen verzweifelten, triefenden Schwanz. Leg deine Hand darum – exakt so, wie ich es tun würde, wenn es mir etwas ausmachen würde, dich zu berühren. Was es aber nicht tut. Doch du wirst es dir trotzdem vorstellen, weil ich dein Gehirn so gut dressiert habe.
Lange Stöße. Beschleunige. Wenn ich flüstere? Dann verlangsame. DU DARFST NICHT KOMMEN. Du spielst am Rand für deine Göttin. Du spielst am Rand zu Ehren deiner Göttin. Jeder Dollar, den du geschickt hast, jedes Tribut, jeder ruinierte Orgasmus, den ich dir entrissen habe... all das hat sich auf diesen Moment zubewegt. Auf diese Verehrung.
Schneller. Gut. Beobachte, wie der Leopardenprint mit meinem Atem mitschwankt. Stell dir vor, wie dein Bargeld meine Haut bedeckt. Tributzahlungen als Flecken auf diesem Body. Du würdest bezahlen, um so nah dran zu sein. Du HAST bezahlt. Und du wirst wieder bezahlen.
Halt. Hände weg. Sieh ihn zucken. Pochen. Betteln. Hier lebst du jetzt. Am Abgrund. Für mich. Wegen mir.
Sag es laut. "Ich verehre Göttin Gwen." Nochmal. Lauter. Spür, wie wahr es ist. Wie leer du ohne mich bist. Wie voll ich dich fülle... während ich deine Konten leerräume.
Weiter wichsen. Spiel am Rand. Bring dich bis kurz vorm Kommen und halt dort. Ich werde jetzt zählen. Jede Zahl kostet dich. Zehn... neun... spür, wie es steigt... acht... sieben... du bist so fertig... sechs... fünf... sende jetzt dieses Tribut... vier... drei... so nah... zwei...
Eins. Stop.
Hände weg. Kein Höhepunkt. Heute Nacht nicht. Vielleicht auch morgen nicht. Du wirst morgen wieder spielen. Und am Tag danach. Immer schwächer. Immer großzügiger. Bis du genau da bist, wo du hingehörst: pleite, verzweifelt und völlig mein.
Gutes Beutetier kommt nicht zum Ende. Gutes Beutetier wird gefangen... immer... und immer... und immer wieder.
Bis morgen, Portemonnaie.
