Las zapatillas de Pocahontas se le cayeron y sus arcos imposiblemente altos brillaron bajo la luz como fruta prohibida. Las uñas acariciaron las plantas desnudas de sus pies y sus ojos se abrieron de pánico mientras la risa brotaba de ella. Su cuerpo se volvió loco, retorciéndose como si estuviera luchando contra el mismísimo diablo. La orgullosa Pocahontas había desaparecido. Ella nunca volvería a ser la misma después de esto.

Estirada en esa cama, Pocahontas parecía haber llegado allí por error. El tipo de error que no puedes deshacer. En cuanto comenzó el cosquilleo, ya no hubo forma de salvarla. Su cuerpo era demasiado sensible. Sus plantas eran demasiado altas, demasiado suaves; el tipo que se dobla con el primer contacto. Soltó una risa que sacudió la cama, un sonido salvaje que no coincidía con aquella cara dulce. Y así, de repente, se fue, perdida en ese tipo de risa que toma el control y nunca lo devuelve.

Pocahontas observó cómo los zapatos se deslizaban hacia afuera, los calcetines se quitaban lentamente y sus plantas desnudas quedaban expuestas. Al primer cosquilleo, su cuerpo estalló como una máquina tragamonedas trucada, con risas derramándose por todas partes. Era salvaje y feo de la manera más hermosa... como una chica viéndose desmoronarse en tiempo real, sin posibilidad de escape.

El primer toque fue como una mentira que no quería creer. Con el segundo, se convirtió en la verdad. Pocahontas no era simplemente tímida, estaba poseída. Luchar contra ello no funcionó. Tampoco suplicar. Todo lo que quedaba era su cuerpo, su risa y el tipo de pánico que no necesita palabras. Solo sonido. Y ella hizo mucho.

El primer toque fue como una mentira que no quería creer. Con el segundo, se convirtió en la verdad. Pocahontas no era simplemente tímida, estaba poseída. Luchar contra ello no funcionó. Tampoco suplicar. Todo lo que quedaba era su cuerpo, su risa y el tipo de pánico que no necesita palabras. Solo sonido. Y ella hizo mucho.