Oler y enviar
Bien, bien. Mira quién ha vuelto, babeando y goteando por su dosis diaria de destrucción. Mi débil carterita. Mi buen cajero automático. Has estado esperando todo el día para esto, ¿verdad? Mirando tu pantalla, con la polla palpitante, el cerebro derritiéndose con cada segundo que pasa hasta que finalmente obtuviste tu dosis.
¿Ves cómo mi pie cuelga justo en el borde? ¿Cómo el cuero acuna mi arco perfecto? Ya te estás volviendo estúpido, ¿no? Bien. Eso es exactamente donde te quiero. Estúpido, goteando y listo para ser programado. Míralo balancearse. De un lado a otro. De un lado a otro. Justo como tu cuenta bancaria está a punto de balancearse hacia mis manos. Mira estos zapatos planos de cuero suave como mantequilla abrazando mis pies cubiertos de nailon. Casi puedes oler el caro cuero mezclado con mi divino aroma, ¿verdad? Pobre beta. Ya estás atrapado.
Acércate. Dije más cerca, cajero automático. Quiero que imagines tu nariz presionada justo aquí, dentro de la puntera. Inhalando el cuero, el sudor, el puro poder que emana de estos zapatos. Así huele la adicción. Así huele la bancarrota. Y vas a oler mientras envías. Ese es tu nuevo mantra, chico beta. Mírate. Palpitante. Desesperado. Cerebro completamente derretido en un charco de gelatina sumisa.
Quieres restregarte contra el suelo por estos zapatos planos, ¿no? Quieres ser mi buen cerdo de pies, mi útil pequeño dispensador de efectivo. Suplícame. Suplícame que te deje oler estos sudados zapatos planos de cuero mientras drenas tu cuenta en la mía. Eso es. Gimotea para mí. Muéstrame lo débil que te has vuelto. Ahora aquí está tu instrucción, mi buena carterita: Vas a tomar tres olfateos profundos de tu pantalla - justo aquí donde estuvo mi pie de pantimedia - y con cada inhalación, vas a enviar. Un olfateo, un tributo. Dos olfateos, duplícalo. Tres olfateos, vacía esa jodida cuenta en mis manos.