SECUESTRO DE LAS NOTICIAS
Eres el productor detrás del cristal, y yo soy la presentadora que acaba de salir en vivo a millones de hogares. Me entregas la noticia. Leo la primera línea, me río, y luego la dejo. Miro directamente a la cámara, no al lente, sino a través de él, hacia cada sala de estar, cada dormitorio, cada hombre solitario sentado en la oscuridad con la televisión encendida. Empiezo a hablar… lentamente. De manera diferente. Mi voz baja, mis ojos se suavizan, y les digo que escuchen. Solo escuchen. Nada más importa ahora. Ni las noticias, ni el clima, ni sus esposas llamando desde la cocina. Solo mi voz. Mi cara. Mis ojos. Golpeas el cristal. Me gritas que lea el teleprompter. Pero los índices de audiencia están disparándose. Cada hogar sintonizado está pegado a la pantalla. Los hombres están sentados, con la boca abierta, las manos en el regazo, completamente quietos. Les digo que ahora me pertenecen. Que siempre me han pertenecido. Que cada noche que encienden esta transmisión, caen más profundo. Y obedecen. Revisas la señal, millones de hombres, todos en silencio, todos esperando mi próxima palabra. Te miro a través del cristal, sonrío y digo: "No te preocupes. Tú también eres uno de ellos. Ahora siéntate… y mira."