Mis calcetines sucios perfectos SD
Una corriente de aire tiró la maceta. La tierra cayó al suelo. Suspiré en silencio y fui a buscar la escoba. Barrí despacio, tomándome mi tiempo. Mis calcetines blancos se volvieron grises al instante—captaron cada partícula de polvo, cada trocito de hoja. Cuando el suelo estuvo limpio de nuevo, puse la escoba en la esquina y me senté en la silla. Estiré los pies sobre el puf—como una recompensa tras un pequeño caos. Los calcetines definitivamente ya no parecían blancos; trocitos de tierra y polvo se habían adherido a mis pies. También olían húmedos y a tierra. Me gusta sentarme así, sintiéndolos en mis pies, inhalando el aroma de los calcetines sucios. La tarde se convirtió en noche. Seguía llevando los mismos calcetines—sucios, pero a su manera, queridos.