Sam Stout POV: Desafiaste al hombre equivocado
Entras al ring con el corazón acelerado, solo para encontrar a Sam Stout ya haciendo sombra en el centro—guantes en alto, sudor brillando, cada músculo tenso como un depredador. Se queda inmóvil cuando te ve, y una sonrisa lenta y peligrosa se extiende por su rostro.
"Mira quién apareció. ¿De verdad quieres hacer esto? Has entrado en mi oficina. En cuanto choquemos los guantes, empieza el juego." Y vaya si empezó.
Ni siquiera ha sonado la campana todavía, pero Sam ya se mueve. Acorta la distancia en un latido y descarga. Un jab seco te tira la cabeza hacia atrás, escociéndote la nariz. Antes de que puedas parpadear, un cross de derecha revienta contra tu barbilla, haciéndote castañetear los dientes. Da vueltas, tranquilo, depredador, y clava un gancho de izquierda en tu mandíbula que hace girar la habitación.
Intentas responder—puñetazos salvajes, una patada desesperada—pero nada conecta limpio. Sam esquiva cada golpe como si te leyera la mente. Entonces empieza el trabajo al cuerpo. Un gancho feroz se hunde profundo en tus costillas, doblándote hacia adelante. Otro al plexo solar te roba el aliento. Agarra tu cabeza, te acerca y clava cortos y sucios uppercuts en tu barriga—cada uno levantándote sobre las puntas de los pies.
Caes a una rodilla. Sam retrocede, flexionando esos brazos gruesos, riendo bajito. “Levántate. Apenas estamos empezando.”
Te tambaleas hasta ponerte de pie y él está ahí otra vez. Una derecha recta sacude tu mundo. Una patada a las costillas te hace jadear. Ganchos, cruces, golpes al cuerpo—te desarma pieza por pieza. Tus brazos pesan como plomo; tus piernas empiezan a traicionarte. Cada vez que tocas la lona, se cierne sobre ti, flexionando, provocándote, retándote a levantarte.
Para cuando tu visión se nubla y tus rodillas fallan del todo, te das cuenta de la verdad: no solo entraste en su ring—entraste en su mundo. Y él es dueño de ti.
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