Maître de la poupée
Elle est assise sur l'étagère — peau de porcelaine, maquillage craquelé, yeux vitreux. Un jouet inoffensif, pensez-vous. Une poupée à habiller, à toucher, à utiliser. Mais cette poupée est creuse pour une raison précise. Ce n'est pas de la cervelle qu'elle veut. Ce n'est pas de la chair. C'est la semence. Chaque caresse tourne la clé. Chaque goutte alimente la chose noire en son sein. Et quand elle sera pleine… vous n'êtes plus le maître. Vous êtes la poupée.
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