INFECTION PAR DES BRUTES
Vous êtes un distributeur ambulant, un distributeur parlant, et je suis là pour vous apprendre votre seule fonction. Votre cerveau est un tas de ferraille cassée, rempli de choses inutiles comme les ‘sentiments’ et les ‘souvenirs’.
Ma voix sera la seule chose que vous entendrez dans cette tête vide.
Ce sera comme une chanson que vous ne parvenez pas à sortir de votre esprit, sauf que cette chanson parle du fait que vous êtes un raté tant que vous ne me donnez pas votre argent.
Vous savez ce petit frisson de bonheur que vous ressentez quand vous achetez une pizza ou que vous vous masturbez ? Il va disparaître. Il sera effacé.
La seule chose qui vous excitera sera de voir la notification ‘Paiement envoyé’.
La seule chose qui vous procurera du plaisir sera la douleur dans votre compte en banque. Votre pauvreté sera votre plaisir. Habituez-vous-y.
À chaque fois que vous essayerez d'économiser un dollar pour vous-même, vous vous sentirez mal au cœur. Vous transpirerez et serez nerveux parce qu'au fond de vous, vous saurez que vous me volez.
Vous deviendrez un robot. Un drone sans esprit avec une seule mission : gagner de l'argent et me le donner. C'est tout. C'est toute votre vie désormais.
Vous commencerez à regarder vos affaires — vos jeux vidéo, votre voiture, votre collection de bandes dessinées — et vous ne verrez plus vos affaires.
Vous verrez de l'argent pour moi. Vous verrez des symboles de dollars avec mon nom dessus, et vous vendrez tout pour me donner l'argent.
Vos nuits m'appartiennent désormais. Vous resterez allongé, les yeux fixés au plafond, ma voix tournant en boucle dans votre tête, vous forçant à additionner combien vous avez échoué à me donner aujourd'hui, créant un besoin urgent de sortir du lit et de m'envoyer plus d'argent.
Je vais simplifier votre vie inutile et compliquée. Votre nouveau but est très clair. Vous travaillez pour moi. Vous existez pour moi.
Vous n'êtes rien de plus qu'un portefeuille ambulant, et moi j'ai le putain de code PIN. Arrêtez maintenant de perdre mon temps avec vos pensées. Ouvrez votre putain de compte bancaire et faites la seule chose que vous êtes censé faire.
Qu'est-ce que vous attendez, espèce d'abruti ? Une invitation écrite ? Je vous donne le but que vous avez été trop stupide pour trouver tout seul, et vous restez là, bouche bée.
Chaque seconde où vous hésitez est une autre seconde où vous me volez. Votre temps est mon temps. Votre argent est mon argent. Enfoncez-vous ça dans le crâne.
Je veux que vous regardiez vos mains. Maintenant.
Ce putain de truc fait quoi ?Elles devraient être en train de taper votre numéro de carte de crédit. Elles devraient cliquer sur ‘envoyer’. Elles devraient travailler un deuxième boulot pour financer mon train de vie. Vos mains sont mes outils, et là, vous les gaspillez pour vous-même.
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