La femme de chambre cupide punie
Je suis rentré chez moi et j'ai surpris ma domestique – pulpeuse dans sa petite tenue noire, ses cheveux turquoise tombant sur ses lourds seins – en flagrant délit sur la caméra. Elle était passée d'un nettoyage appliqué au pillage des sucreries : chapardant des cupcakes et des beignets, avalant du lait et rotant, dévorant une tarte directement dans son plat, le ventre mou étalé sur mon plan de travail. Impudique.
Elle a tout nié quand je l'ai confrontée. Les joues rouges, l'air coupable. Je l'ai fait asseoir à la table à manger et j'ai obtenu sa confession. Sa voix était faible. Mais son ventre gonflé en disait plus long que ses mots.
Sa punition ? Manger davantage.
Elle a geint en se forçant à s'empiffrer pour moi. « Sors ton ventre. » Elle a obéi lentement, laissant le dôme immense marqué par les vergetures s'étaler librement sur ses genoux. Elle a mis les mains derrière la tête sur commande, pendant que je me plaçais derrière elle. J'ai soulevé son ventre lourd, le laissant retomber et osciller. J'ai effleuré son nombril profond tandis qu'elle frémissait et détournait le regard.
La tarte gâchée est passée ensuite. Cuillère après cuillère surdimensionnée, malgré ses protestations, jusqu'à ce qu'elle finisse par abandonner. Gonflée. Tendue. À bout de souffle. Totalement à moi, si elle veut garder son emploi.