LUDOVICA LUXE - COURS INUTILE -hd
PARLE ANGLAIS/ITALIEN. La porte explose comme un verdict. Mon débardeur noir est peint sur ma peau, mon jean soudé à chaque courbe mortelle, mes bottes de combat lustrées jusqu'à pouvoir couper le verre. Chaque pas est un **CLIC** qui fait trembler ses os avant même que je le touche. Il est déjà à genoux, la colonne pliée, les yeux rivés au sol. Les mots sont pour les égaux. Il a perdu ce privilège il y a des années. J'agrippe une poignée de cheveux. Une violente traction. Son visage s'écrase contre le mur ; le béton gémit comme s'il ressentait l'impact. Mon avant-bras glisse sur sa gorge (lentement, savourant l'écrasement). J'appuie mon poids. Dix battements de cœur de silence parfait. Quinze. Sa peau vire au rose, au prune, au violet. Des veines en araignée traversent ses tempes. À vingt-et-un, ses jambes se dérobent ; je presse simplement plus fort, le maintenant debout avec rien d'autre que du mépris. Quand ses yeux se révulsent, je relâche. Il s'effondre, aspirant l'air comme un homme auquel on tend une seule paille. Un pied entre ses omoplates. Je **monte**. Cuisses écartées, le denim hurle. La jambe gauche enroulée autour de son épaule gauche, la droite verrouillée derrière son cou. La ciseaux **SE FERME D'UN CLAC**. Son crâne disparaît entre mes jambes. La chaleur de ma chatte marque sa nuque. Je contracte (lentement, chirurgicalement) jusqu'à ce que ses carotides tambourinent contre mes cuisses comme deux ailes affolées. Trente pulsations. Quarante. Ses ongles griffent le sol, creusant des supplications dans le béton. J'assouplis d'un seul millimètre, lui laissant un souffle rauque, puis **ÉCRASE** plus fort. Encore. Encore. Jusqu'à ce que la pièce vibre du martèlement humide de poumons implorant miséricorde. Quand son corps cède enfin, je chevauche l'effondrement jusqu'au sol (genoux bloquant ses bras, fesses posées sur le bas de son dos comme une conquérante sur des ruines fraîches). La semelle de ma botte écrase sa joue contre le sol froid. Je crache (une fois) sur sa nuque exposée. La salive glisse le long de sa colonne et s'accumule entre ses omoplates vaincues. Je me relève. Mes bottes résonnent à chacun de mes pas en sortant. Derrière moi : seul subsiste le métronome brisé d'un nageur qui ne fera plus jamais confiance à l'eau. Et je souris. Parce que ces leçons de natation ? **PERDUES**. Le prochain cours est à moi. Gratuit. Payé en bleus et en larmes.
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