Attention : Votre déesse canon est arrivée ! (HD)
Je suis assise sur les marches dans cette pièce de lycra noir comme minuit, le tissu peint si serré sur mes seins lourds que chaque respiration lente les fait se soulever et gonfler contre l'encolure profonde. La robe s'arrête haut sur mes cuisses, collant comme une seconde peau à la courbe de mon cul, tandis que mes talons reposent sur la marche en dessous, chevilles croisées, mollets tendus et brillants. À côté de moi, le cendrier attend pendant que je porte la cigarette à mes lèvres et tire profondément ; le bout s'embrase, la chaleur éclot dans ma poitrine avant que je laisse la fumée s'enrouler en un épais ruban qui dérive sur mes clavicules et entre le haut de mes nichons. Fumer m'a toujours défaite. Cette première bouffée est pure chaleur et nicotine, une petite brûlure vive qui descend droit le long de ma colonne vertébrale et s'installe entre mes jambes jusqu'à ce que je presse mes cuisses l'une contre l'autre. J'adore le goût de la fumée sur ma langue, la façon dont elle fait durcir mes tétons sous le lycra jusqu'à ce que le tissu montre chaque pointe dure, la façon dont elle laisse ma bouche légèrement ouverte et humide.
Je prends une autre longue taffe, regardant comment la robe remonte quand je cambre, comment la matière colle au dessous de mes seins. La fumée s'échappe de mes lèvres en un flux épais, et j'en attrape encore un peu avant de la souffler en un nuage délibéré qui reste suspendu devant moi. Ma peau semble déjà plus chaude, empourprée par la nicotine et le plaisir pur et obscène de l'acte. Je sais à quoi ça ressemble — moi dans cette robe peinte sur la peau, les seins débordants, les talons bloqués sur les marches, la cigarette incandescente pendant que je respire la fumée comme si c'était quelque chose dont j'ai besoin. Le lycra est devenu humide là où il appuie contre ma chatte ; chaque taffe rend le manque plus vif, me fait me décaler pour que la couture frotte contre mon clito. J'adore le contraste : la marche froide sous moi, la fumée chaude remplissant mes poumons, le tissu serré qui frotte à chaque mouvement. Fumer ne me donne pas seulement un air sexy. Ça me mouille. Ça me donne envie d'être regardée pendant que je le fais, pendant que la robe colle et que mes seins montent et descendent et que la fumée continue de sortir de ma bouche.
Je termine la taffe en creusant les joues, paupières mi-closes tandis que la nicotine frappe et que tout mon corps s'amollit dans la sensation. La fumée me quitte en une expiration épaisse et persistante qui retombe sur mon décolleté, et je laisse le dernier filet s'enrouler depuis mes lèvres pendant que je roule des hanches une fois, lentement et délibérément, contre la marche. Mes seins semblent plus lourds, plus pleins, le tissu étiré et brillant là où il colle à ma peau. Les talons me gardent cambrée, le cul poussé vers l'arrière, les cuisses tendues. Je pose la cigarette dans le cendrier un instant, puis passe ma langue sur ma lèvre inférieure, goûtant le dernier de la fumée. Je suis empourprée, humide et douloureuse, la robe moulée à chaque courbe, mon corps vibrant encore de sa chaleur. Être assise ici comme ça, fumer jusqu'à être trempée à travers le lycra, talons verrouillés et seins dehors, c'est exactement comme j'aime être vue.
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