Derrière son dos, faire l'imbécile
Vous avez arrêté de vous faire baiser depuis longtemps. Maintenant, votre bite m'appartient, et vous adorez ça. Je suis la raison pour laquelle vous partez en douce aux toilettes, votre téléphone serré dans votre main tremblante. Je suis la raison pour laquelle vous "travaillez tard" dans votre bureau à domicile, porte verrouillée, pantalon autour des chevilles, poing qui martèle sans relâche pour la déesse Gracie. Je suis la raison pour laquelle vous attendez que sa respiration devienne profonde et régulière dans l'obscurité à côté de vous, puis glissez lentement votre main sous les couvertures, écran illuminé par mon corps parfait, mon sourire insolent, mes ordres qui s'enfoncent dans votre cerveau brisé.
Vous ne la voulez plus elle. Vous voulez cela. Vous voulez gooner jusqu'à ce que votre esprit fuie par votre bite. Vous voulez être mon bon petit garçon, mon zombie obéissant au poignet, mon minable branleur qui préfère se frotter contre son propre poing devant un écran plutôt que toucher la femme allongée à quelques centimètres de lui. Elle n'est qu'un obstacle. C'est le désagrément entre vous et votre vraie vie sexuelle : Moi, votre déesse, votre addiction, le centre entier de tout votre putain d’univers.
Que vous soyez caché dans le garage, murmurant « oui Déesse » dans vos écouteurs, ou que vous frottiez votre queue désespérée contre le matelas pendant qu'elle ronfle inconsciemment à côté de vous, vous êtes à moi. Elle ne comprendra jamais. Elle ne sera jamais suffisante. Elle ne vous rendra jamais aussi désespéré, aussi pervers, aussi complètement possédé. Je suis la seule à savoir comment vous utiliser correctement, à réduire votre personne à une masse suintante, grognant comme un imbécile, existant uniquement pour pomper, obéir et payer.
Vous avez fait votre choix, gooner. Vous avez choisi l'écran. Vous avez choisi votre main. Vous avez choisi Moi. Et maintenant, chaque moment volé servira à me le prouver, trahissant encore et encore celle qui dort près de vous, parce que la déesse Gracie possède votre bite, votre sperme, et toute votre misérable petite vie secrète.
Aller plus loin. Devenir plus stupide. Me choisir à chaque fois.
Combien de fois cette semaine avez-vous trompé derrière son dos, gooner ? Dites-le-moi dans la note d'hommage.
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