Tu n'aurais pas dû me licencier WMV
Jeanette sort du bureau en portant une boîte. Les portes se ferment derrière elle, coupant tout ce qui faisait partie de sa vie. À l'intérieur de la boîte, de petits objets familiers bougent doucement — des choses qui comptaient autrefois, désormais dénuées de sens. Chez elle, le silence l'accueille. Elle pose la boîte par terre et s'assied lentement sur le canapé. Pendant quelques secondes, elle reste immobile, puis commence à fouiller distraitement ses affaires. Parmi celles-ci, elle trouve une petite barre de céréales. Elle la regarde un instant, comme pour se souvenir d'où elle vient, puis l'ouvre. La première bouchée a un goût normal. Mais presque immédiatement, quelque chose change. Elle se redresse. La pièce commence à sembler plus petite. Les murs semblent bouger, le plafond se rapproche. Jeanette fait un pas — et réalise que ce n'est pas la pièce qui change. C'est elle. Elle grandit. Lentement, régulièrement. Le canapé rétrécit, la table devient presque un jouet. En quelques instants, elle domine toute la pièce. Sa tête frôle presque le plafond. Elle regarde ses mains — grandes, puissantes. Et quelque chose change dans son expression. Une pensée surgit, claire et froide. La vengeance. Son patron. Jeanette sort dehors. La maison n'atteint désormais qu'à sa taille. La ville autour d'elle semble minuscule, fragile. Elle fait un pas. L'asphalte se fissure sous ses pieds. Les voitures s'écrasent sans effort. Ses mouvements sont lourds, délibérés. Elle continue d'avancer. Les bâtiments ne semblent plus solides. Elle en effleure un avec sa main — le verre explose, les murs se lézardent, la structure s'effondre. Tout se produit facilement, presque naturellement. Les gens s'éparpillent en bas, plongés dans un chaos total. Elle ne les regarde pas. Son esprit est clair. Une seule pensée subsiste. La vengeance. Elle se souvient du visage de son patron. De sa voix. De ce moment. Ces souvenirs deviennent une direction. Son rythme s'accélère. Un autre bâtiment se dresse sur son chemin. Cette fois, ce n'est pas par accident — sa main avance. Les murs cèdent. La structure se brise, s'effondre sur elle-même, projetant de la poussière dans les airs. La ville se fracture sous sa présence. Mais pour elle, ce n'est qu'une question de distance. Elle continue d'avancer.
Vers l'endroit où il devrait être.