Clochard vivant au sous-sol
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Toi, sale petite vermine de sous-sol, tu vis encore chez Maman-Remplacante à ton âge ? Je ne connais personne qui habite chez ses parents à cet âge-là. Tu rampes hors de ce sous-sol moisi juste pour y retourner en courant, avec tes cheveux gras et ton odeur de transpiration rance, rêvant d'une vie normale que tu n'auras jamais. L'humiliation fait mal quand je révèle ton triste existence, en train de t'astiquer ton micro-pénis inutile dans des chaussettes crasseuses parce que tu n'arrives même pas à éjaculer sans cacher les preuves, comme un ver sans colonne vertébrale. Imagine ça : tu es là, dans l'obscurité, entouré de boîtes de pizza vides, les écrans clignotent avec mes clips en boucle, ta main pompe frénétiquement au simple fantasme d'une Déesse comme moi. Mais oh non, elle pourrait sentir cette odeur de poisson avarié ou repérer ta honte poisseuse, alors tu expulses ton petit jet directement dans ces chaussettes usées. Tu es un perdant total, n'est-ce pas ? Pas de travail, pas de petite amie, aucune échappatoire à mon regard moqueur. Chaque mouvement de poignet te rappelle ta prison souterraine, chaque éjaculation cachée est la preuve de ton échec éternel. Je me délecte de ta misère, riant de te voir incapable de sortir de ce trou, condamné à t'exciter sans fin, pour salir encore une chaussette dans la honte secrète.