Whitney Prescott ha sempre pensato di potersela cavare col suo fascino in qualunque situazione… un sorriso qua, una risatina al momento giusto là l’avevano resa una delle segretarie più popolari dell’ufficio. Ma tutto cambiò quando un grave errore le fece capire che non si sarebbe mai più sentita speciale. Adesso percepiva soltanto le corde che le serravano i polsi, talmente strette da sentirne il polso martellare contro le fibre ruvide. L’enorme palla di gomma infilatale in bocca sapeva di sale e di sporco rancido, di quello che si accumula negli angoli che nessuno pulisce. Le dava la nausea ed era evidente che nessuna delle sue solite moine avrebbe funzionato; quindi non le restava che provare a calmarsi e pensare a come tirarsi fuori da quel pasticcio. Respirava dal naso a brevi inspiri, ciascuno una piccola trattativa.

Poi li sentì: passi che si allontanavano lungo quello che sembrava un corridoio di cemento – ogni passo un po’ più vuoto del precedente – poi una porta sbatté sonoramente e calò il nulla. Niente voci, niente brusio di computer né aria condizionata. Soltanto il lieve cigolio della vecchia sedia su cui spostava il proprio peso e il fievole, inutile mugolio delle sue urla attutite che svanivano nel silenzio della stanza.

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