

Superfood umano (HD 4K MP4)
La stanza oscilla violentemente mentre la risata della Signora Ziva Fey rimbomba sopra di te, la sua voce grondante di piacere sadico. "Ohhh, ora sei così piccolo," cinguetta, rotolandoti tra le dita come un chicco di riso. "La mia ricetta speciale ha funzionato perfettamente." Ti solleva verso la luce fioca, il suo respiro caldo e denso dal profumo di alcol e qualcosa di più oscuro—qualcosa di carnoso. "Guardati. Proprio come il resto della Mia collezione."
L'altra mano si sposta verso lo scaffale, dove barattoli di vetro brillano alla luce della lampada, ognuno una prigione per un uomo rimpicciolito. "Questo qui?" Prende un barattolo etichettato Schiavo Findom e lo scuote, osservando la minuscola figura che si agita all'interno. "Credeva che i suoi soldi lo rendessero potente." Lo rovescia nel palmo della mano, le sue grida microscopiche perse mentre lo trascina sul suo sedere, premendolo nella fessura umida e muschiata tra le sue natiche. "Mmm, ancora caldo dopo l'allenamento." L'odore di sudore, feromoni e qualcosa di ferino gli si attacca addosso mentre lo strofina nella sua pelle. "Lo senti, vero? Quello è l'odore di un uomo che pensava di potersi comprare una Dea." Annusa le dita, poi se le lecca via. "Patetico. Ma nutriente."
Prende un altro barattolo—Adoratore del Sedere—e lo rovescia nel palmo. L'uomo minuscolo all'interno è già ricoperto di qualcosa di lucido, il corpo che trema mentre lo porta al naso. "Ahhh, questo qui ha marinato nel mio sedere per tutta la giornata." Inala profondamente, gli occhi che le si rovesciano indietro. "Niente batte il muschio di un uomo che pensava di poter scopare questo." Con un gesto, lo strofina sotto l'ascella, l'acre e denso puzzo del suo sudore che lo avvolge. "Fatti un bel respiro, animaletto. Questo è il profumo della disperazione." Lo lascia lì, che si contorce, mentre prende un terzo barattolo: Schiavo della Lingua. "A questo qui piaceva così tanto leccarmi la figa, che ho deciso di farlo vivere dentro per un po'." Apre le labbra, rivelando la carne lucida e gonfia sotto il pizzo quasi inesistente. "Sai ancora di Me, vero?" Lo preme contro le sue pieghe, lasciandolo dibattersi nel calore appiccicoso e soffocante. "Mmm, sì. Maturo."
Le dita si chiudono su di lui, e con uno schiocco umido pop, lo lascia cadere sulla lingua. "Vediamo come sapore dopo un giorno nella Mia fica." La bocca si chiude, i denti che macinano con un disgustoso crunch. "Ohhh, sì," geme, masticando lentamente. "La paura ti rende tenero. E le ossa?" Deglutisce, leccandosi le labbra. "Puro calcio. Superfood umano."
Si gira verso di te, gli occhi che brillano. "Sei il prossimo, piccolo spuntino." Prende un quarto barattolo—Leccatore di Piedi—e tiene sospeso il minuscolo, unto figurante sopra la bocca. "Questo qui credeva di essere speciale perché baciava i Miei piedi." Lo lascia cadere sulla lingua, rotolandolo come un pezzo di caramella. "Hmm… terroso. Un po' granuloso." Le molari si chiudono, e senti lo schiocco umido snap delle sue costole. "Mmm, croccante. Proprio come mi piace."
Non ha ancora finito. Uno alla volta, li estrae dai loro barattoli, ognuno ricoperto della sua sporcizia—il suo sedere, la sua fica, le sue ascelle—ognuno insaporito dal suo corpo. "Questo qui è stato tra le Mie tette per ore," sussurra, pescando un minuscolo uomo lucido tra i seni. "Ben ammorbidito." Se lo infila in bocca, le guance che si incavano mentre succhia la carne dalle ossa. "Dolce. Quasi come il maiale."
Le dita si immergono in un altro barattolo, tirando fuori una figura che si dibatte, fradicia. "Questo qui pensava di potersi nascondere nell'acqua del Mio bagno." Lo porta alle labbra, la lingua che scatta fuori a leccare il suo corpo terrorizzato. "Sapore di cloro e rimpianto." I denti lampeggiano mentre morde, le sue urla interrotte dallo schiocco umido crunch del cranio. "Delizioso."
Ti tiene da parte per ultimo.
"Stai tremando," mormora, premendoti contro il labbro inferiore. "Bene. La paura rende la carne più succosa." Ti trascina sulla lingua, lasciandoti sentire ogni solco, ogni piega, prima di tirarti indietro. "Potrei mangiarti subito…" Il suo respiro è caldo, che puzza di rame e sale. "Ma prima, devi marinare."
Apre le gambe, la fica lucida, gonfia, l'odore dell'eccitazione spesso e opprimente. "Com'è l'aria laggiù?" Ride mentre ti strofina contro le sue pieghe, il tuo minuscolo corpo che scivola nel calore umido e soffocante. "Mmm, sì. Familiarizzati bene col Mio odore, animaletto." Ti tira fuori, gocciolante, e ti preme nell'ascella, l'odore del suo sudore che ti si attacca addosso come una seconda pelle. "Ora sei pronto."
La bocca si apre, la lingua lucida con i resti degli altri. "Ultimo pasto, minuscolo." Ti tiene sospeso sopra i denti, il suo respiro una fornace. "Dì addio."
E poi—
Buio.
Il suo sedere si contrae intorno a te, le pareti viscide e vive, l'ultima cosa che senti prima che il mondo diventi nero.
"Mmm," mugola, dandosi delle pacche sulla pancia. "Niente batte la carne fresca."
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