Dieta del Calzino Sporco (HD 1080P MP4)
Le immagini della videosorveglianza raccontavano tutta la storia. La dea Isabel osservava, disgustata e al contempo affascinata, mentre il suo nuovo coinquilino—un piagnucoloso, inutile esemplare d'uomo—si intrufolava nella sua stanza, le mani che tremavano mentre premeva le sue mutandine e calzini sporchi sul viso, inspirando profondamente mentre si dava piacere. Ogni singolo secondo della sua vergognosa ossessione era stato registrato, e ora era intrappolato.
"Pensavi che non l'avrei scoperto?" La sua voce era fredda, imperiosa, e lui sapeva di essere nei guai. "Potrei mostrare questo a chiunque tu conosca." Il suo volto divenne pallido. Implorò, promise qualsiasi cosa pur di mantenere segreto il suo segreto.
La dea Isabel sogghignò. "Oh, faresti qualsiasi cosa? Perfetto. Perché ho proprio quello che fa per un verme come te, amante della sporcizia."
Lei prese i suoi calzini da ginnastica più vecchi e disgustosi—quelli che aveva indossato per tutta la stagione di calcio, quelli incrostati di sudore, sporcizia e dal forte, acre odore di piedi mai lavati. I calzini erano rigidi di sporcizia, il tessuto ingiallito e crostoso, che puzzavano di mesi di odore accumulato. L'odore era soffocante—una miscela tagliente e pungente di ammoniaca, sudore stantio e il sentore muschiato dei batteri.
"Dal momento che ami tanto il mio odore," disse, annodando insieme due dei calzini più maleodoranti, "lo proverai da vicinissimo." Gli calò la benda improvvisata sugli occhi, premendo il tessuto sporco sulla sua pelle. L'intenso, acre tanfo gli riempì il naso, bruciandogli i sensi con l'odore fermentato della sua dominanza. Lui ebbe un conato, ma lei lo tenne fermo, assicurandosi che respirasse tutto.
"Respira a fondo, schiavo. Voglio che tu sia pieno di me."
Lei lo mise al guinzaglio, la pelle stretta attorno alla gola, segnandolo come suo. Con una spinta, lo fece cadere a terra. "Apri." Lui obbedì, e lei premette un calzino sul suo viso—uno dei peggiori, ancora umido per l'allenamento di ieri. Il sentore acido e caseoso lo sopraffece, attaccandosi alla sua pelle mentre lei lo strofinava sulle labbra, sulle guance, sulla fronte. "È questo che desideravi, vero?" Lui inspirò, l'odore putrido e non lavato gli riempì i polmoni.
Ma la dea Isabel voleva di più.
Lei gli salì sul petto, il piede che premeva giù, tenendolo fermo mentre spingeva più a fondo il calzino sul suo viso. "Assaggialo." Lui obbedì, la lingua che strisciava sulle ruvide fibre intrise di sudore, il sapore amaro e salato che gli ricopriva la bocca. Lei sputò su di lui, il calore che si mescolava con la sporcizia dei suoi calzini. "Inghiottisci. Lascia che ti purifichi."
Non aveva ancora finito.
Lei gli cavalcò il viso, il suo altro piede—altrettanto non lavato, altrettanto maleodorante—che gli copriva la bocca. "Dovrai guadagnarti la mia misericordia." Lei premette giù, le dita dei piedi conficcate nelle sue labbra mentre lo costringeva a leccare la sporcizia dalla sua pianta. L'odore era insopportabile—una densa, tossica nuvola di formaggio ai piedi, sudore stantio e l'acre, pungente tanfo della sua dominanza. Lui ebbe un conato, ma lei non allentò la pressione. "Così va bene. Adoralo." Lei oscillò col piede, spargendo la sua sporcizia sul suo viso, sfregando le dita dei piedi sulla sua lingua finché lui non fu assorbito dal suo sapore.
"Ora tiralo via." Lui armeggiò con i denti, estraendo il calzino prima che lei glielo infilasse in bocca. "Mmm, bravo ragazzo. Ora l'altro." Ripeté il processo, i denti che raschiavano sulla sua pelle, il secondo calzino altrettanto fetido, altrettanto impregnato del suo odore. Lei lo spinse dentro accanto al primo, riempiendogli la bocca con la grossa, muschiata massa di tessuto. "Stai masticando i miei calzini come un bravo cagnolino, vero?"
L'atto finale di sottomissione arrivò quando lei si sedette sul suo petto, il peso che lo inchiodava mentre gli chiudeva il naso con le dita. "Respira dalla bocca, schiavo." Ma lui non poteva—non con due calzini infilati in bocca, le fibre spesse e pesanti sulla lingua. Lui si dibatté, il corpo che tremava, le lacrime che gli scorrevano lungo il viso mentre lei si appoggiava all'indietro, soddisfatta.
"Tu non sei una persona," mormorò, strusciando il sedere sul suo stomaco. "Sei un mobile. Il mio mobili-spazzatura." Lei cambiò posizione, i piedi nudi e sudati premuti sul suo viso mentre lui faticava, le vie respiratorie intasate dai suoi calzini più fetidi. "E i mobili non vengono."
Lei lo lasciò lì, un mucchio tremante e piagnucoloso, il viso coperto del suo sudore e sputo, la bocca piena della sua sporcizia.
"Puliscili entro domattina. Con la lingua."
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