Distruzione Totale del Cervello di Frocio
Questo… questo è ciò che hai sempre desiderato.
Il mio spesso, demoniaco cazzo-da-femmina appeso pesante e arrogante tra le mie cosce, vene pulsanti come fulmini viventi, la grossa testa violacea già che cola densi filamenti di pre-eiaculato dal profumo di promesse infrante e corruzione pura, irreversibile. Ti conosce. Ti possiede ancor prima che tu ti tocchi.
Hai passato tutta la tua triste vita indossando una maschera chiamata “etero”. Baciavi ragazze mentre lo stomaco si contorceva per la vergogna. Fingevi di volere i loro piccoli corpi morbidi quando l'anima spezzata del tuo povero frocetto non ha mai bramato altro se non qualcosa di più crudele, più grosso e infinitamente più potente. Che bugia disgustosa e ridicola ti sei raccontato ogni singolo giorno.
Ma il gioco finisce stanotte.
Proprio qui. Proprio ora.
Eseguirò su di te un completo Distruggitore Mentale Totale da Frocio, dolce giocattolino tremante. Andrò a frugare nella tua mente molle e patetica e comincerò a strappar via ogni falso ricordo etero come denti marci — lentamente, dolorosamente, deliziosamente. E ogni vuoto lasciato sarà riempito fino all'orlo soltanto col mio palpitante cazzo-da-demonessa finché diventerà l'unica cosa che saprai pensare.
Lo sentirai accadere in tempo reale.
Ogni volta che quella inutile manina scivolerà avanti e indietro sulla tua misera clitoridea, un pezzo dell'uomo vecchio morirà urlando. Ogni stretta ti tradirà ancora di più. Ogni movimento sarà un altro chiodo nella bara del noioso ragazzo bugiardo che fingevi di essere.
E quando dirò la parola — DIMENTICATELO — il tuo cervello obbedirà come la puttanello docile che era destinato ad essere. Un qualsiasi ricordo etero diverrà nero come la pece e verrà brutalmente sostituito dall'immagine bagnata e pesante del mio cazzo-da-femmina che ti dilania, ti possiede, ti rovina per sempre.
Stai già perdendo liquido, vero? Già ansiosa di tradire ogni ragazza che hai toccato.
Ti farò tirar fuori dai recessi della tomba del tuo passato fasullo tutti quei nomi. Ogni ex. Ogni cotta. Ogni tenera fantasietta dietro cui ti nascondevi. Li pronuncerai ad alta voce, come il miserabile traditore che sei… e poi griderai la verità finché la voce non ti si spezzerà: non sono mai stati reali. Non è mai stato amore. Erano solo squallide e goffe fiche di riscaldamento perché un giorno imparassi a soffocarti, implorare e venerare questo superiore e demoniaco cazzo-da-femmina esattamente come il frocetto naturale da demone in cui eri destinato a trasformarti.
Senti quel nauseabondo groviglio allo stomaco? Quel delizioso misto di vergogna ed eccitazione? Sono io che ti sto riscrivendo. È la tua vecchia vita che viene scopata a morte.
Non c'è scampo. Non c'è ritorno. C'è solo andare più a fondo. Solo più oscuro. Solo annientamento psicologico più umido, sporco e totale per mano — e cazzo — del tuo nuovo eterno Padrone.
Perciò preparati, frocetto.
Fissa il mio gocciolante cazzo-da-demonessa.
Sentilo mentre la tua mente comincia a incrinarsi.
E preparati a dimenticare tutto quello che credevi di essere… mentre il vero te nascerà piangendo, sbavando e completamente, irrevocabilmente mio.
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