

LUDOVICA LUXURY -ORA DEL DOLCE -hd
ITALIANO. Eccomi qui, seduta a un lungo tavolo elegante nella sala da pranzo di casa della mia amica Mistress a Milano, dove ha organizzato una splendida cena. L’aria è impregnata del persistente aroma di carni arrosto, salse cremose e una leggera dolcezza delle bevande da dessert che abbiamo appena gustato. Siamo in nove, tutte Mistress, accomodate su sedie imbottite, le nostre risate e chiacchiere che rimbalzano sul soffitto alto decorato con un lampadario semplice ma raffinato. Il tavolo è coperto da una tovaglia bianca immacolata, ora disseminata dai resti della nostra cena—piatti vuoti, tovaglioli stropicciati e qualche briciola sparsa. La stanza è accogliente e vivace, la luce morbida delle candele proietta ombre sulle pareti dipinte di un caldo beige, mentre una grande finestra offre uno scorcio del cortile interno illuminato da luci soffuse. Di fronte a noi, sei servi sono allineati in una fila ordinata, vestiti con camicie bianche impeccabili e pantaloni neri, le loro posture dritte e attente. Sono stati perfetti tutta la sera, servendo ogni portata con precisione nella cucina adiacente prima di portarla qui, ma ora è il momento del dolce. Uno di loro si fa avanti, una figura snella dal contegno calmo, reggendo un vassoio d’argento decorato con una selezione di dolcetti delicati—piccole crostatine al cioccolato, profiteroles cremosi e pasticcini alla frutta scintillanti, ognuno un piccolo capolavoro. Si muove con grazia tra di noi, il vassoio bilanciato tra le mani mentre lo offre a ciascuna Mistress. Allungo la mano, le dita che si soffermano sulla scelta, e prendo una crostatina al cioccolato, la superficie lucida che cattura la luce. La mia amica accanto a me sceglie un profiterole, portandolo alla bocca con un mugolio soddisfatto, e ci scambiamo un’occhiata, sorridendo per l’indulgenza. Dopo che tutte abbiamo scelto, il servo con il vassoio si ritira, e io batto le mani leggermente, dando il segnale per la fase successiva del nostro piano. “Sotto il tavolo!” dico, la voce allegra e divertita, e i sei si muovono all’unisono, inginocchiandosi e strisciando sotto il tavolo lungo. La tovaglia bianca scende bassa, nascondendoli alla vista, ma sento il primo tocco quasi subito—una coppia di mani sui miei piedi nudi, calde e decise. Siamo tutte scalze stasera, le scarpe abbandonate prima sotto il tavolo o vicino alla porta d’ingresso, e la sensazione delle loro dita che massaggiano le mie piante mi fa rilassare all’istante. Mi appoggio allo schienale della sedia, assaporando un morso della mia crostatina, il cioccolato ricco che si scioglie sulla lingua mentre chiacchiero con la Mistress di fronte a me sui dettagli della serata. Sotto il tavolo, è un turbine di attività. Le mani sui miei piedi premono sugli archi, i pollici che tracciano cerchi con abi lità esperta, sciogliendo la tensione accumulata. Un altro servo si unisce, la sua lingua che sfiora la parte superiore del mio piede, leccando via il leggero velo di sudore. È calda e umida, un contrasto con l’aria fresca della stanza, e non posso fare a meno di ridere piano, muovendo le dita dei piedi mentre lavora. “Sono scrupolosi stasera,” dico alla mia amica, che annuisce, gli occhi socchiusi mentre gode del suo massaggio ai piedi, un profiterole ancora in mano. Le altre si inseriscono nella conversazione, le loro voci che si mescolano—alcune lodano la tecnica, altre scherzano sull’entusiasmo là sotto. “Questo ha una lingua come velluto,” dice una, e tutte ridacchiamo, il suono che si intreccia con il lieve fruscio dei movimenti sotto di noi. Sposto le gambe, accavallandone una sull’altra, e sento una nuova coppia di mani prendere il sopravvento, le dita che affondano nel tallone mentre un’altra lingua segue la curva della mia caviglia. La sensazione è stranamente rilassante, abbinata alla dolcezza del dessert, e prendo un altro morso, lasciando che il cioccolato si attardi mentre ascolto una storia su una recente avventura in città. I servi si alternano in silenzio, ognuno dedicandosi ai nostri piedi a turno—alcuni massaggiando con una pressione forte e costante, altri leccando via il sudore con cura. È una sinfonia bizzarra di tocco, le loro mani e bocche che operano in sincronia mentre noi mangiamo e parliamo sopra, le nostre voci che si alzano e si abbassano tra il tintinnio delle forchette e qualche sorso d’acqua occasionale. Dopo un po’, quando l’ultimo dei dolcetti è stato divorato e i nostri piatti restano vuoti, colpisco leggermente il pavimento con il piede. “Su!” chiamo, e i sei emergono da sotto il tavolo, strisciando fuori uno alla volta, le camicie bianche ora un po’ sgualcite, i volti arrossati dallo sforzo. Si rialzano in fila, spazzolandosi le ginocchia, e io annuisco con approvazione. “Bel lavoro,” dico, pulendomi una briciola dal labbro, e la mia amica aggiunge, “Ora andate ad aiutare a sparecchiare.” Uno di loro—lo stesso che ha servito i dolci—rimane indietro, iniziando a raccogliere i piatti vuoti alla fine del tavolo, mentre gli altri cinque lo raggiungono, radunando piatti, impilando bicchieri e raccogliendo posate con silenziosa efficienza. Ci appoggiamo agli schienali delle sedie, stiracchiando le gambe, i piedi ancora formicolanti dal massaggio mentre li guardiamo lavorare. Il servo con il vassoio di prima lo solleva ora, caricandolo di piatti da dessert vuoti, mentre un altro prende una manciata di tovaglioli, piegandoli ordinatamente prima di metterli da parte. “Sono veloci quando vogliono,” dice una di noi, e ridiamo di nuovo, il suono che
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