Resfriado? Não se preocupe, o líder de borracha sabe o que fazer. Uma inalação rigorosa do cheiro da urina trará os pulmões do escravo de volta à melhor forma, assim como seu patético pênis. Rápido, urine no inhalador e prenda firmemente nas costas, vamos lá. Urine pelos pulmões, golpes pontiagudos com a pá pelas bolas gordas e excitadas, e muitos prazeres sádicos da deusa de borracha excitada que visivelmente aprecia o tratamento. Que vida feliz tem esse porco de borracha, um verdadeiro porquinho libidinoso de borracha.

Primeiro, de quatro, bati com força naquele traseiro gordo e trêmulo até ficar bem vermelho, até suas bochechas arderem e seu ânus se contorcer de vergonha.

Depois enfiei a máquina do sexo — fodi duro por 12 minutos, fundo, rápido, sem piedade, até ele babar, gemer baixinho e seu cu escancarado como uma porta aberta.

Mas aquele pobre pintinho patético? Nem uma gota! Só bolas azuis, pernas trêmulas e um coitado chorando que nem conseguiu gozar.

Que merda de preguiçoso inútil.

Imobilizado e completamente à minha mercê, ele jaz na cama de tronco – braços e pernas abertos, corpo esticado, nádegas perfeitamente erguidas. Sem escapatória. Sem misericórdia.

O chicote em minhas mãos. A cada golpe, ensino-lhe uma lição: obediência. As tiras de couro estalam fortes e ritmadamente contra suas nádegas, coxas e costas. Vermelhidões surgem enquanto seu corpo se contrai a cada impacto e as amarras rangem.

Entre os golpes, passo o chicote sobre sua pele, sussurrando em seu ouvido como deve tornar-se um escravo obediente. Cada espasmo, cada gemido, cada soluço é registrado.

"Você me pertence. E aprenderá o que significa me obedecer incondicionalmente."

Flagelação intensa e severa na cama de tronco com ênfase clara na disciplina. Boas vermelhidões, tremores e a lenta mas certa submissão da sua vontade.

Pronto para aprender obediência? 

The cold bondage frame encircles the slave. Tightly bound by his hands and feet, he stands there motionless, submissive, and unsuspecting. His nipples scream beneath my long, red claws, which dig deep into his sinful slave flesh. A sigh, a soft moan escapes the slave's mouth. His cock twitches and dances. Then I attach the electrodes. The loops tighten. Nice and tight. Hot pulsation meets cold metal, the controls turned up to the max, the claws drilled deep into his cock and balls until he is exhausted and completely drained of his juices.

Você, pequeno idiota ganancioso — hoje você vai aprender o que custa a verdadeira devoção. Estou sentada diante de você, com a grossa e pesada cinta peniana já colocada — espessa, preta, dura. Você está ajoelhado nu, pênis numa gaiola, bolas amarradas, tremendo de desejo e medo.

Se aproxime, vou abrir sua boca bem larga: 'Abra bem a boca, sua vagabunda interesseira. Chupe minha cinta como se fosse um pau de verdade — fundo na garganta, engasgando, até babar e as lágrimas rolarem.'

Vou foder sua boca com a cinta — devagar primeiro, depois forte, até você se engasgar e a saliva escorrer pelos seus mamilos patéticos de homem. 'Viu? É assim que você ganha seu dinheiro — com essa boca suja de prostituta. Agora vire-se, bunda pra cima.'

Você rasteja de quatro, seu cu já aberto pela expectativa. Eu cuspo nele, enfio a cinta com força — profundo, sem piedade, em estocadas, até você gritar e choramingar. 'Agüente isso, porco ganancioso — cada estocada custa mais. Suplique por mais forte, suplique por mais fundo, ou eu paro e te deixo molhado sem nenhum alívio.'

Vou fodê-lo até perder os sentidos, massagear sua próstata até pingar da gaiola — mas gozar? Jamais. Quando terminar com você, irá obedientemente sair e se vender pelo meu luxo, não importa quão pouco paguem. De qualquer forma, você só vale mesmo é dinheiro vivo. Vou continuar empurrando até você gozar — apenas com sexo anal, sem nem tocar no seu pau, uivando e tremendo. No final, você lamberá a cinta toda — cada gota do seu próprio lixo.

Esse é o seu treinamento: pagar, chupar, aguentar, gozar — e nunca ter o suficiente.'

Amarrado e spankado – ah sim, é exatamente assim que eu gosto dos meus pequenos brinquedos chorosos.

Imagine: você está deitado sobre o banco para spanking, suas mãos e pés presos às pernas com grossas tiras de borracha, sua bunda empinada no ar para que cada nádega fique bem cheinha e inútil. A gaiola ao redor do seu insignificante penis balança a cada espasmo – e você sabe muito bem que não vai a lugar nenhum.

Estou atrás de você, usando minhas brilhantes meias finas e meu collant, saltos se aproximando lentamente com estalidos. O chicote em minha mão é feito de couro grosso, as pontas já um pouco gastas – por todas as bundas que já fiz arderem.

"Bem, seu pestinha... mais uma vez desobediente?" Deixo o chicote deslizar suavemente pelas suas nádegas primeiro, para que possa sentir o frio, a tensão, a expectativa. Então vem o primeiro golpe – nem tão forte, apenas suficiente para picar e deixar uma marca vermelha. Você se contorce, geme, a gaiola chacoalha alto.

"Conte junto, seu perdedor. Cada golpe recebe um número. E toda vez que errar na contagem, recomeçamos tudo."

Um… tchã! Dois… tchã! Três… tchã!

Quando chego ao dez, suas bochechas já estão escuras de vermelho, ardendo quentes, e você está tremendo todo. Me aproximo, pressionando um dos saltos contra a nuca, forçando seu rosto quase até o chão. "Vê como você está lindo reluzindo? Isso foi só metade da batalha. Agora vamos à outra parte."

Mudo para a palma da minha mão — tapas fortes e rápidos que estalam como chicotadas. Esquerda, direita, esquerda, direita — até você estar soluçando e sua voz falhar. "Diga isso, sua vadiazinha: 'Obrigado, Mestra, por spankar minha bunda.'"

Você gagueja, saliva escorrendo pelo canto da boca, e eu simplesmente rio baixinho enquanto passo minhas unhas pelas marcas vermelhas e ardentes — arranhando levemente, apenas o suficiente para aumentar ainda mais a dor.

Você soluça, e dou um leve chute na gaiola: "Bom garoto. Novamente amanhã. E então será ainda mais difícil."

Você pertence a mim. Amarrado. Spankado. Quebrado. E voltará amanhã — porque não consegue evitar."

você verme desprezível, olhe para si mesmo! O que você é? 

Sem nome, sem autorização, apenas a minha palavra? 

Você rasteja de quatro, bunda pra cima, boca aberta, esperando o próximo shot de proteína.
Você é um puta da bunda, fode os mendigos atrás da estação ferroviária porque eu quero assim, porque a minha palavra é sua ordem, porque eles também precisam de alguma distração das suas vidas monótonas.

Sem piedade, apenas o cheiro do seu cu esticado e usado, cheio de porra enquanto o próximo cliente já está entrando em você.

Como a sujeira que você é, curto, duro, e ainda mais excitado. Você sempre precisa de mais, sua puta miserável de dinheiro vivo, e ai de você se gozar. Pode tremer de tesão, mas só porque eu permito que você exista. Depois volta às ruas, com a boca suja cheia de porra, a bunda escancarada, pedindo pelo próximo. Um NÃO não é uma opção, e quando você se esgueira para casa até a puta casada à noite, está babando e com o cu todo arrombado, mas satisfeito e contente. Porque sabe que pertence a mim, e eu quero você como minha bicha puta de dinheiro vivo pro resto da sua vida miserável.

Na minha prática sombria, outra carga inútil está sendo extraída hoje – e você vai assistir o quão patético você é.
O escravo – nu, tremendo, pênis já duro mas inútil – está amarrado à cadeira ginecológica: pernas abertas nos estribos, bunda e pênis completamente expostos, como uma vadia excitada e castrada
Dra. Avengelique, com um macacão vermelho de borracha pesada, máscara e luvas, ri na cara dele: “Olhe para você, seu fracassadinho—seu pequeno pênis nunca conhecerá uma buceta de verdade. Não admira que só lhe permitam doar,
já que você não consegue transar mesmo.”
Dedos frios de látex apalpam seus testículos minúsculos, massageando, puxando, espremendo—até ele soluçar e lágrimas rolarem pelo rosto. “Que carga patética... mal vale a pena mencionar.”
Então entra em ação a máquina ordenhadeira Venus 2000—o tubo é colocado sobre seu pênis, cria-se vácuo, o tubo bombeia ritmicamente, ordenhando-o impiedosamente. O ritmo aumenta até ele tremer, pingar,
 e uivar—mas será que virá?

Não. “Você não tem permissão para gozar, seu perdedor inútil. Seu sêmen me pertence—e eu decido quando e se algo sai. Você é apenas uma máquina de doação quebrada incapaz de ejacular direito.” Ordenha intensamente , até a última gota—até ele ser nada mais que um monte trêmulo, vazio e uivante, suplicando: “Por favor, Mestra… deixe-me gozar… E eu simplesmente rio: “Não, seu perdedor. Você ficará seco. Essa é sua punição—porque você não merece.”

Hoje, a crucificação acontece—não por misericórdia, mas por puro desejo de sua destruição. O pequeno fracassado trêmulo é amarrado nu à pesada cruz de São André: braços e pernas abertos ao máximo, algemas cortando sua pele, pênis e testículos amarrados para que ele nem sequer possa se mexer sem dor.

Estou diante dele com brilhantes meias-calças dos anos 50, saltos batendo no chão, chicote na mão. "Olhe para mim, seu porco da cruz inútil. Seu corpo agora é meu altar—e eu vou sacrificá-lo."

Chicoteio suas coxas internas até ficarem vermelhas, sua bunda rosada—cada golpe o faz gritar. Bato mais forte até que ele urra e seu corpo treme contra a cruz. "Você sente isso? Este é o seu destino—ser crucificado, ser fodido mentalmente, ser vergonha.  Você não vai gozar, só sofrerá".

Até que ele uive, respingue e implore: "Mestra, por favor... deixe-me gozar!" Mas apenas rio: "Não, sua vadia da cruz. Você permanecerá seco. O seu sêmen pertence a mim—e eu deixarei apodrecer."

No final, ele fica pendurado ali—preso, partido, escorrendo, uivando—uma cruz viva para meu prazer. Na próxima sessão, você? Convidarei amigos para usá-lo junto comigo enquanto você for eletrocutado na cruz. E ainda nem é Páscoa."

You little, slobbering foot-bait eater, today you're going to be broken. I'm straddling you, legs spread wide, heels gleaming,  sheer black nylons clinging wetly to my feet—sweat, smell, pure lust. You're kneeling, hands behind your back.

The marathon begins: "Tongue out, you worthless pig—lick my soles clean. From toe to heel. Taste my whole day: sweat, dust, leather, my superiority."

You lick desperately, tongue flat against the filthy soles, gagging at the stench, while I laugh and shove my toes deep into your mouth—all the way to the back of your throat, until you gag and saliva spills over your lips. "Suck my toes like a little cock, you horny whore. Deeper, faster—fill yourself with it until your tears run down my nylons."

I switch between my feet—sometimes I rub my whole foot all over your face, over your nose and eyes, until you smell only of me. Other times I lightly step on your face, pressing down while you lick and moan. "Beg to lick my nylons clean—loudly and submissively, you loser. Say, 'Thank you, Mistress, for making me a foot whore.'"

Lick, suck, swallow, gag—until your tongue is numb, your face is sticky with my foot sweat, and you're trembling with lust. You almost come—without me even touching your cock—just from the stench, the taste, the shame. But come? Never without permission. "You're not allowed to come, you little foot slut. You're only allowed to suffer, lick, and beg—until I decide you're trained enough."

Finally, I pull off the nylons, stuff the damp stocking into your mouth: "Keep that in until tomorrow. So you smell like my feet all day and know: You are my foot slave whore. Forever."