Interrogatório sobre feitiçaria
Os grilhões de ferro mordem seus pulsos enquanto minhas saias negras varrem o chão da masmorra. Ela afirma ser inocente, mas toda bruxa mente. Minha voz escorre como mel envenenado enquanto circulo sua figura trêmula, expondo seus verdadeiros pecados: desejos secretos, prazeres roubados, o modo como geme quando deveria estar suplicando. A verdade virá, de um jeito ou de outro, sob meu olhar, meu toque, meus feitiços. Ela se arqueia, não de dor, mas de vergonha, enquanto provo que ela não é uma vítima… é uma desviante. E desviantes não recebem misericórdia, apenas correção. Apenas eu.
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