
O visitante da meia-noite da madrasta - FANTASIA
A boca da madrasta entreaberta. Aquele tipo de sono profundo e sincero que você só consegue quando pensa que a casa está vazia.
Não está.
Ele a observa há semanas. O enteado que ninguém nota, parado nas portas, aprendendo o ritmo da respiração dela. Esta noite ele encontrou o dispositivo que o torna invisível. Esta noite ele não precisa mais apenas observar.
Ele sobe no colchão devagar, um joelho de cada vez, cuidadoso para não deslocar o peso do repouso dela. Ela se mexe. Os quadris dela rolam, num movimento preguiçoso e sonhador. Ele interpreta isso como permissão.
As mãos dele viajam primeiro, traçando a curva da cintura dela sob o algodão fino, sentindo a pele dela se arrepiar mesmo enquanto ela mergulha mais fundo. Ele separa as coxas dela e se acomoda entre elas, e ela nunca abre os olhos. Cada gemido suave que escapa dos lábios dela soa como se ela achasse que é só um sonho.
Ele a penetra devagar no início, deixando o corpo dela responder por ela. As costas dela se arqueiam para fora do colchão. Os dedos dela agarram os lençóis. Ela murmura um nome que não é o dele. Ele não se importa. Ele vai mais fundo, mais rápido, observando o rosto dela se contorcer de prazer para o qual ela não tem explicação, observando-a acordar o suficiente para sentir tudo e não entender nada.
Quando ela finalmente volta à superfície, corada e ofegante, não há ninguém no quarto. Só ela, encharcada e tremendo, tentando descobrir por que gozou tão forte durante o sono.
Ele voltará amanhã à noite.
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