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ITALIAN SPEAKING. Lounging sprawled across the bed, my friend and I bellow for our little fuck-slave. “Crawl in here, worm!” we shout together, already cracking up at the show he’s about to put on. He scuttles in on his knees, eyes glued to the floor, collar clinking. Our feet—filthy from a full day in heels and sweat—dangle off the edge like trophies. “Clean,” I snap, shoving my right sole into his face. The stench hits hard: leather, skin, city grime. He inhales, shivers, then sticks out that pathetic stub of a tongue. He starts licking—timid, sloppy strokes, drool sliding everywhere but doing diddly squat. “Harder, moron!” my friend barks, yanking his hair and grinding his nose between her toes. He wheezes, tries to dig deeper, but it’s pointless: the dirt stays put, and his mouth’s just a soggy cotton swab. Ten minutes of this pathetic circus and we lock eyes, bursting out laughing. “Listen, micro-tongue,” I say, flicking his forehead with my big toe, “a shower would do the job faster. You don’t clean—you smear.” We land one last kick and boot him out, tongue still lolling uselessly. Next lesson: maybe we’ll duct-tape a sponge to his face. Haha
Comodamente stravaccate sul letto, io e la mia amica chiamiamo a gran voce il nostro schiavetto del cazzo. Vieni qui, verme! urliamo all’unisono, ridendo già per la figura che farà. Lui striscia dentro in ginocchio, occhi bassi, il collare che tintinna. I nostri piedi – sporchi da far schifo dopo una giornata intera in tacchi e sudore – penzolano dal bordo del materasso come trofei. Pulisci, ordino, spingendogli la pianta destra in faccia. L’odore è acre, un mix di pelle, cuoio e città: lui inspira, trema, poi tira fuori quella linguetta ridicola, corta come un mozzicone. Inizia a leccare goffamente: passate timide, saliva che cola senza risultato. Più forte, idiota! sbotta la mia amica, afferrandogli i capelli e schiacciandogli il naso tra le dita dei piedi. Lui ansima, cerca di spingere la lingua più a fondo, ma è inutile: la sporcizia resta lì, ostinata, e la sua bocca sembra un cotton-fioc bagnato. Dopo dieci minuti di spettacolo penoso, ci guardiamo e scoppiamo a ridere. Senti, micro-lingua, dico, dandogli un colpetto con l’alluce sulla fronte, «una doccia farebbe prima. Tu non pulisci, tu spalmi. Gli molliamo un ultimo calcio e lo mandiamo via con la lingua corta che gli pende inutilmente dalla bocca. Prossima lezione: magari gli attacchiamo una spugna al posto della faccia. Ahah.
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