Hat es dich erwischt? Keine Sorge, die Gummiführerin weiß, was zu tun ist. Eine strenge Inhalation des Uringeruchs wird die Lungen des Sklaven wieder in Topform bringen, genau wie seinen erbärmlichen Schwanz. Schnell, pinkle in den Inhalator und fest an der Rückseite angebracht los geht's. Pinkeln für die Lungen, spitze Schläge mit dem Paddel für die geile, fetten Eier und jede Menge sadistische Freuden von der gummiernsten Göttin, die die Behandlung sichtlich genießt. Was für ein glückliches Leben als gummigeiler Schwein hat dieses Gummischwein doch.

Zuerst, auf allen vieren, habe ich seinen fetten, zitternden Arsch knallrot versohlt, bis seine Wangen glühten und sein Arschloch sich vor Scham zusammenzog.

Dann habe ich die Fickmaschine reingestoßen – hart gefickt für 12 Minuten, tief, schnell, ohne Gnade, bis er sabberte, winselte und sein Arsch weit offen stand wie eine Tür.

Aber sein erbärmlicher kleiner Schwanz? Kein einziger Tropfen! Nur blaue Eier, zitternde Beine und ein heulender Verlierer, der nicht einmal kommen konnte.

Was für ein erbärmlicher, fauler Arschloch.

Gebunden und völlig meiner Gnade ausgeliefert, liegt er auf dem Prangerbett – Arme und Beine weit gespreizt, Körper gestreckt, Gesäß perfekt angehoben. Kein Entkommen. Keine Gnade.

Die Peitsche in meiner Hand. Mit jedem Hieb erteile ich ihm eine Lektion: Gehorsam. Die Ledergerten knallen hart und rhythmisch gegen sein Gesäß, die Oberschenkel und den Rücken. Rote Striemen entstehen, während sich sein Körper bei jedem Schlag verkrampft und die Fesseln ächzen.

Zwischen den Hieben fahre ich mit der Peitsche über seine Haut und flüstere ihm ins Ohr, welcher gehorsame Sklave er werden muss. Jedes Zucken, jedes Stöhnen, jedes Wimmern wird registriert.

"Du gehörst mir. Und du wirst lernen, was es bedeutet, mir bedingungslos zu gehorchen."

Intensive, harte Geißelung auf dem Prungerbett mit klarem Augenmerk auf Disziplin. Schöne Striemen, Zittern und das langsame, aber sichere Brechen seines Willens.

Bereit, Gehorsam zu lernen? 

The cold bondage frame encircles the slave. Tightly bound by his hands and feet, he stands there motionless, submissive, and unsuspecting. His nipples scream beneath my long, red claws, which dig deep into his sinful slave flesh. A sigh, a soft moan escapes the slave's mouth. His cock twitches and dances. Then I attach the electrodes. The loops tighten. Nice and tight. Hot pulsation meets cold metal, the controls turned up to the max, the claws drilled deep into his cock and balls until he is exhausted and completely drained of his juices.

Du kleiner geldgeiler Arsch – heute wirst du lernen, was echte Hingabe kostet. Ich sitze vor dir, der glänzende schwere Gummischwanz bereits angelegt – dick, schwarz, hart. Du kniest nackt da, Schwanz im Käfig, Eier gefesselt, zitterst vor Lust und Angst.

Komm näher, ich reiße dir den Mund weit auf: "Mach deinen verdammten Maul weit auf, du geldgierige Schlampe. Lutsch meinen Dildo wie einen echten Schwanz – tief in deine Kehle, würg, bis Speichel tropft und Tränen fließen.

Ich ficke deinen Mund mit dem Strapon – langsam, dann härter, bis du würgst und Sabber über deine erbärmlichen Männerbrust läuft. "Siehst du? So verdienst du dein Geld – mit deinem dreckigen Schlampenmund. Jetzt dreh dich um, Arsch hoch."

Du kriechst auf allen vieren, dein Arschloch schon weich vor Erwartung. Ich spucke drauf, ramme den Strapon hinein – tief, gnadenlos, stoßweise, bis du schreist und winselst. "Nimm es, du geldgeile Sau – jeder Stoß wird teurer. Bettle um mehr, bettle um tiefer, sonst höre ich auf und lasse dich triefend zurück ohne Erlösung."

Ich ficke dich bewusstlos, melke deine Prostata, bis sie durch den Käfig tränt – kommen? Niemals. Wenn ich fertig bin, gehst du brav los und verkaufst dich für meinen Luxus, egal wie wenig man dir bezahlt. Du bist ohnehin nur so viel wert wie harter Cash. Ich werde weiter bohren, bis du kommst – allein durch Analverkehr, ohne auch nur deinen Schwanz zu berühren, heulend und zitternd. Am Ende leckst du das Strap-on sauber – jeden letzten Tropfen deines eigenen Drecks.

Das ist deine Ausbildung: Zahlen, saugen, nehmen, kommen – und niemals genug bekommen."

Gebunden und versohlt – oh ja, so mag ich meine kleinen, winselnden Spielzeuge am liebsten.

Stell dir vor: Du liegst über der Strafbank, deine Hände und Füße mit dicken Gummibändern an deinen Beinen fixiert, dein Hintern reckt sich in die Luft, sodass jede Backe schön prall und nutzlos hervorquillt. Der Käfig um deinen nutzlosen kleinen Penis klappert bei jedem Zucken – und du weißt genau, dass du nirgendwohin kannst.

Ich stehe hinter dir, in meinen glänzenden Nylonstrümpfen und enganliegenden Body, die Absätze langsam näherklickend. Die Peitsche in meiner Hand ist aus dickem Leder, ihre Enden schon etwas abgenutzt – von all den Ärschen, die ich bereits brennen ließ.

„Na, du kleiner Arschloch... hast wieder nicht gehorcht?“ Ich lasse die Peitsche zuerst sanft über deine Backen gleiten, damit du die Kälte spürst, die Spannung, die Vorfreude. Dann der erste Schlag – nicht zu hart, gerade genug zum Stechen und eine rote Spur zu hinterlassen. Du zuckst zusammen, stöhnst auf, der Käfig rattert laut.

„Mitzählen, du Loser. Jeder Hieb bekommt eine Zahl. Und jedes Mal, wenn du falsch zählst, beginnt die Runde von vorn.“

Eins… Peng! Zwei… Peng! Drei… Peng!

Als ich bei zehn angekommen bin, sind deine Wangen bereits dunkelrot, glühend heiß, und du zitterst am ganzen Körper. Ich trete näher, presse einen meiner Absätze ins Genick, sodass dein Gesicht fast den Boden küsst. „Sieh nur, wie wunderschön du leuchtest? Das war erst die halbe Miete. Jetzt kommt die andere Seite dran.“

Ich wechsle zur offenen Hand — harte, schnelle Ohrfeigen, die wie Peitschenhiebe knallen. Links, rechts, links, rechts — bis du winselst und deine Stimme bricht. „Sag es, du kleines Flittchen: 'Danke, Herrin, dass du mir auf den Hintern geschlagen hast.'“

Du stammelst, Speichel läuft dir aus dem Mundwinkel, und ich lache leise, während ich mit den Fingernägeln über die heißen, roten Striemen fahre — leicht kratzend, gerade genug, um das Brennen noch schlimmer zu machen.

Du jämmerst, und ich stupse leicht gegen den Käfig: „Guter Junge. Morgen wieder. Und dann wird's noch härter.“

Du gehörst mir. Gebunden. Versohlt. Gefügig gemacht. Und du kommst morgen zurück – weil du nicht anders kannst.“

du elender Wurm, sieh dich doch an! Was bist du? 

Kein Name, keine Berechtigung, nur mein Wort? 

Du kriechst auf allen vieren, Arsch hoch, Mund offen, wartest auf die nächste Proteinspritze.
Du bist ein Arschloch-Hure, fickst die Penner hinter dem Bahnhof, weil ich es so will, weil mein Wort dein Befehl ist, weil auch sie eine Ablenkung von ihrem trostlosen Leben brauchen.

Kein Mitleid, nur der Gestank deines gedehnten und benutzten Arsches voller Sperma, während der nächste Kunde bereits in dich eindringt.

Wie das Dreckstück, das du bist: kurz, hart und noch geiler. Du brauchst immer mehr, du wertlose Bargeld-Hure, und wehe dir, wenn du kommst. Du darfst vor Geilheit zittern, aber nur, weil ich dir erlaube zu existieren. Dann gehst du zurück auf die Straßen, mit dreckigem Mund voller Sperma, Arsch weit offen, und fragst nach dem Nächsten. Ein NEIN ist keine Option, und wenn du abends heim schleichen musst zur verheirateten Hure, sabberst du und hast den Arsch völlig zerfickt, aber zufrieden und glücklich. Denn du weißt, dass du mir gehörst, und ich will dich als meine Bimbo-Bargeld-Hure für den Rest deines erbärmlichen Lebens.

In meiner dunklen Praxis wird heute wieder eine wertlose Ladung entnommen – und du darfst zusehen, wie erbärmlich du bist.
Der Sklave – nackt, zitternd, Schwanz bereits hart aber nutzlos – ist auf dem gynäkologischen Stuhl festgeschnallt: Beine weit in den Steigbügeln gespreizt, Arsch und Penis völlig freigelegt, wie eine geile, kastrierte Hure.
Dr. Avengelique, in einem roten, schweren Gummianzug, Maske und Handschuhen, lacht ihm ins Gesicht: „Schau dich an, du kleiner Versager – dein winziges Ding wird niemals eine echte Fotze zu sehen bekommen. Kein Wunder, dass man dir nur erlaubt zu spenden,
weil du ohnehin nicht ficken kannst.“
Kalte Latexfinger tasten seine kleinen Hoden ab, kneten, ziehen, quetschen – bis er winselt und Tränen über sein Gesicht laufen. „Was für eine erbärmliche Ladung... kaum der Rede wert.“
Dann die Venus-2000-Melkmaschine – der Schlauch wird über seinen Penis gezogen, ein Vakuum entsteht, der Schlauch pumpt rhythmisch und melkt ihn gnadenlos aus. Das Tempo steigt, bis er zittert, trieft,
 und heult – aber kommt er?

Nein. „Dir ist das Kommen verboten, du wertloser Verlierer. Dein Sperma gehört mir – und ich entscheide, wann und ob überhaupt etwas herauskommt. Du bist nichts als eine kaputte Spendermaschine, die nicht mal richtig ejakulieren kann.“ Intensives Melken, bis zum letzten Tropfen – bis aus ihm nichts weiter übrig bleibt als ein zitternder, leerer, heulender Wrack, das bettelt: „Bitte, Mistress… lass mich kommen…“ Und ich lache nur: „Nein, du Versager. Du bleibst trocken. Das ist deine Strafe – denn du bist es nicht wert.“

Heute findet die Kreuzigung statt—nicht aus Barmherzigkeit, sondern aus purem Vernichtungsverlangen heraus. Der kleine, zitternde Versager ist nackt an das schwere Andreaskreuz gefesselt: Arme und Beine weit gespreizt, Fesseln schneiden in seine Haut, Penis und Hoden abgebunden, sodass er sich nicht einmal rühren kann, ohne Schmerzen zu spüren.

Ich stehe vor ihm in glänzenden Nylonstrümpfen der 1950er Jahre, meine Absätze klacken auf dem Boden, Peitsche in der Hand. „Sieh mich an, du wertloses Kreuzschwein. Dein Körper ist jetzt mein Altar—und ich werde dich opfern.“

Ich peitsche seine Innenschenkel rot, seinen Hintern rosa—jeder Hieb lässt ihn schreien. Ich schlage härter, bis er brüllt und sein Körper am Kreuz zittert. „Spürst du das? Das ist dein Schicksal—kreuzigt zu werden, im Kopf vergewaltigt zu werden, zur Schande zu werden. Du wirst keinen Höhepunkt haben, du wirst nur leiden.“

Bis er heult, sabbert und bettelt: „Herrin, bitte... lass mich kommen!“ Doch ich lache nur: „Nein, du Kreuzschlampe. Du bleibst trocken. Dein Sperma gehört mir—und ich werde es verfaulen lassen.“

Am Ende hängt er dort—fixiert, gebrochen, triefend, heulend—ein lebendes Kreuz für mein Vergnügen. Nächste Runde, du? Ich werde Freunde einladen, um gemeinsam mit mir Gebrauch von dir zu machen, während du am Kreuz zappelst. Und Ostern ist noch lange nicht.

You little, slobbering foot-bait eater, today you're going to be broken. I'm straddling you, legs spread wide, heels gleaming,  sheer black nylons clinging wetly to my feet—sweat, smell, pure lust. You're kneeling, hands behind your back.

The marathon begins: "Tongue out, you worthless pig—lick my soles clean. From toe to heel. Taste my whole day: sweat, dust, leather, my superiority."

You lick desperately, tongue flat against the filthy soles, gagging at the stench, while I laugh and shove my toes deep into your mouth—all the way to the back of your throat, until you gag and saliva spills over your lips. "Suck my toes like a little cock, you horny whore. Deeper, faster—fill yourself with it until your tears run down my nylons."

I switch between my feet—sometimes I rub my whole foot all over your face, over your nose and eyes, until you smell only of me. Other times I lightly step on your face, pressing down while you lick and moan. "Beg to lick my nylons clean—loudly and submissively, you loser. Say, 'Thank you, Mistress, for making me a foot whore.'"

Lick, suck, swallow, gag—until your tongue is numb, your face is sticky with my foot sweat, and you're trembling with lust. You almost come—without me even touching your cock—just from the stench, the taste, the shame. But come? Never without permission. "You're not allowed to come, you little foot slut. You're only allowed to suffer, lick, and beg—until I decide you're trained enough."

Finally, I pull off the nylons, stuff the damp stocking into your mouth: "Keep that in until tomorrow. So you smell like my feet all day and know: You are my foot slave whore. Forever."