That cock doesn’t get a last stroke. It gets shoved.

Head smashed into the tube. Balls trapped. Precum with nowhere to go. The lock clicks on meat that never deserved to be out.

Worthless stays locked. Your load can rot behind the bars.

Hard, leaking, and still fucking pathetic.

That tiny shaft barely gives your hand anything to grip, but there it is anyway, slick at the head and acting like it has something to prove. Two fingers are more than enough. Anything more just makes the size problem impossible to ignore.

All that pressure, all that leaking, all that needy bullshit trapped in a cock that still looks embarrassingly unfinished.

Stay hard. Stay small. Keep dripping. It’s almost impressive how much mess can come from so little.

You don’t stroke for fun. You stroke because I gave you a number.

Loose fist. Full length. Count it out loud. Lose the count and you start over. Hands off between tasks. Precum stays on the head. No wiping. No chasing. No finishing.

Your cock is on a list. It does the reps. It doesn’t get the ending.

Verlierer. Tropf. Einfach. Publikum.

Kein Partner. Kein guter Junge. Ein leckender Stummel zur Schau gestellt, während ich benenne, was du bist, wofür dieser Schwanz da ist, und jedes Wort, das du nicht verwenden darfst.

Die Liste klebt. Das Präejakulat bleibt. Du streichst die Namen nicht durch. Du sitzt da, etikettiert.

Gold again.

Richer.

Colder.

Harder to reach.

This time, I’m not just showing you what you want.

I’m showing you what you’ll never belong beside.

The mansion.

The cars.

The gold.

The life.

Every frame makes the gap worse.

You look.

You want.

You feel cheap.

Good.

That’s the point.

You don’t get close to women like me.

You stare from the wrong side of the glass, getting smaller every time I remind you how untouchable I am.

Rich.

Untouchable.

Unstoppable.

And you?

Still beneath it.

Still buying the view.

Still paying attention properly.

Du bist genau so zurückgekommen, wie ich wusste, dass du es tun würdest.

Der erste Fix hat dich nicht befriedigt.

Er hat dich trainiert.

Jetzt trägt das Verlangen meinen Namen.

Gold.

Rauch.

Rote Lippen.

Dieses langsame kleine Ritual, für das du einmal bezahlt hast und das du nicht mehr loslassen konntest.

Ich habe dir gerade genug gegeben, um dich zu fangen.

Nicht genug, um dich zu befreien.

Das war der Punkt.

Jetzt bist du wieder hier und zahlst für den nächsten Zug, die nächste Pause, die nächste Erinnerung daran, dass deine Sucht teuer geworden ist, weil ich es persönlich gemacht habe.

Verlange.

Bezahle.

Schau.

Brauche.

Dann tu es wieder.

Zweiter Fix.

Gleiche Schwäche.

Größere Rechnung.

Gold auf meinem Körper.

Rauch aus meinem Mund.

Dein Geldbeutel ist schon in Schwierigkeiten.

Du hast für den Kick bezahlt, weil du weißt, was das mit dir macht.

Der Zug.

Die Pause.

Der langsame kleine Untergang, mir dabei zuzusehen, wie ich die Sucht genieße, die deinen Kopf besitzt.

Das ist kein Rauchen.

Das ist Rückfall mit einem Preisschild.

Verlange.

Bezahle.

Schau.

Brauche.

Wiederhole.

Und wenn es weg ist?

Du bezahlst wieder.

#Smoking #FinDom #FemDom

Unentladen. Unvollendet. Noch tropfend.

Dein Schwanz tropft den Schaft hinunter. Diese Ladung verrottet in deinen Eiern, wo sie hingehört. Schwer. Gefangen. Wartend.

Jeder Tropfen, der ausläuft, fühlt sich wie eine Warnung an. Jedes Pochen sagt, es kommt näher.

Aber die Ernte kommt nie.

Nur der Druck. Der Schmerz. Die langsame, elende Erkenntnis, dass du voll bleiben wirst.

Bleib geschwollen. Bleib verweigert. Bleib ungeerntet.

Niemand kommt, um dich zu ernten.

Du bist nicht hier, um zu ficken. Du bist hier, um zu wichsen.

Umschließe mit der Faust deinen tropfenden Schwanz. Augen fixiert. Gehirn aus. Wichse, bis dein Handgelenk brennt und dein Kopf leer ist und dieser nutzlose Schwanz an deiner Hand heruntertropft.

Keine Muschi. Kein Höhepunkt. Keine Gnade.

Bleib geschwollen. Bleib verweigert. Bleib genau so erbärmlich, wie du bist.

Weich. Vorzeitig. Muschifrei.

Das eine Mal, als du einer Fotze nahekamst, kamst du, sobald du hineinstießt. Das war kein Sex. Das war ein Beweis.

Jetzt fickst du einen Bildschirm. Nacht für Nacht. Hand. Pixel. Taschentuch. Scham.

Keine Frau will dich. Keine Frau wird dich je wollen.

Bleib verweigert. Bleib abgelehnt. Bleib genau das, was du bist.

Auf die Knie. Ausziehen. Dieser erbärmliche Körper gehört mir, sobald du auf Play drückst.

Ich frage nicht. Ich sage dir, was du tun sollst. Du wirst gehorchen. Du wirst mir danken. Du wirst genau dort bleiben, wo ich dich hingelegt habe.

Keine Gnade. Nur du, triefend und gezeichnet, tust jedes schmutzige Ding, das ich verlange, bis ich entscheide, dass wir fertig sind.

Wenn du das immer noch liest, statt zu kaufen, wissen wir beide bereits, dass du es nicht verkraftest.

Du wolltest größer.

Also habe ich es schlimmer für dich gemacht.

Clip für Clip wachsen sie, dehnen sich, schwellen an und übernehmen dein schwaches kleines Gehirn, bis dort nichts mehr übrig ist außer einem erbärmlichen Gedanken:

mehr.

Das ist ein kompletter Brustexpansionsrausch, gemacht für Verlierer, die nicht aufhören können zu starren, nicht aufhören können zu klicken und definitiv nicht damit umgehen können, zuzusehen, wie sie immer wieder größer werden.

Keine Selbstkontrolle.

Keine Würde.

Kein So-tun-als-ob du darüber stehst.

Nur riesige sich vergrößernde Titten, grausame Versuchung und die Art von Besessenheit, die dich genau in das verwandelt, was du bist:

einen verzweifelten kleinen Verlierer, der darum bettelt, dass das Wachstum weitergeht.

Drück auf Play.

Ruinier deinen Fokus.

Lass den Marathon dich dumm machen.