That cock doesn’t get a last stroke. It gets shoved.

Head smashed into the tube. Balls trapped. Precum with nowhere to go. The lock clicks on meat that never deserved to be out.

Worthless stays locked. Your load can rot behind the bars.

Hard, leaking, and still fucking pathetic.

That tiny shaft barely gives your hand anything to grip, but there it is anyway, slick at the head and acting like it has something to prove. Two fingers are more than enough. Anything more just makes the size problem impossible to ignore.

All that pressure, all that leaking, all that needy bullshit trapped in a cock that still looks embarrassingly unfinished.

Stay hard. Stay small. Keep dripping. It’s almost impressive how much mess can come from so little.

You don’t stroke for fun. You stroke because I gave you a number.

Loose fist. Full length. Count it out loud. Lose the count and you start over. Hands off between tasks. Precum stays on the head. No wiping. No chasing. No finishing.

Your cock is on a list. It does the reps. It doesn’t get the ending.

Perdente. Goccia. Facile. Pubblico.

Non un partner. Non un bravo ragazzo. Un moncone che perde in mostra mentre nomino ciò che sei, a cosa serve quel cazzo, e ogni parola che non puoi usare.

La lista si attacca. Il liquido pre-eiaculatorio resta. Non cancelli i nomi. Resti lì etichettato.

Gold again.

Richer.

Colder.

Harder to reach.

This time, I’m not just showing you what you want.

I’m showing you what you’ll never belong beside.

The mansion.

The cars.

The gold.

The life.

Every frame makes the gap worse.

You look.

You want.

You feel cheap.

Good.

That’s the point.

You don’t get close to women like me.

You stare from the wrong side of the glass, getting smaller every time I remind you how untouchable I am.

Rich.

Untouchable.

Unstoppable.

And you?

Still beneath it.

Still buying the view.

Still paying attention properly.

Sei tornato esattamente come sapevo che saresti tornato.

La prima dose non ti ha soddisfatto.

Ti ha addestrato.

Ora la brama porta il mio nome.

Oro.

Fumo.

Labbra rosse.

Quel piccolo rituale lento per cui hai pagato una volta e a cui non hai potuto rinunciare.

Ti ho dato giusto abbastanza per agganciarti.

Non abbastanza per liberarti.

Quello era il punto.

Ora sei di nuovo qui, pagando per la prossima tirata, la prossima pausa, il prossimo promemoria che la tua dipendenza è diventata costosa perché l'ho resa personale.

Brama.

Paga.

Guarda.

Abbi bisogno.

Poi fallo di nuovo.

Seconda dose.

Stessa debolezza.

Conto più alto.

Oro sul mio corpo.

Fumo dalla mia bocca.

Il tuo portafoglio è già nei guai.

Hai pagato per la dose perché sai cosa ti fa.

Il tiro.

La pausa.

La lenta piccola rovina di guardarmi godere dell'abitudine che possiede la tua testa.

Questo non è fumare.

Questa è una ricaduta con un prezzo.

Brama.

Paga.

Guarda.

Abbi bisogno.

Ripeti.

E quando è finito?

Paghi di nuovo.

#Smoking #FinDom #FemDom

Non speso. Non finito. Ancora gocciolante.

Il tuo cazzo che perde lungo l'asta. Quella carica che marcisce nelle tue palle dove appartiene. Pesante. Intrappolata. In attesa.

Ogni goccia che fuoriesce sembra un avvertimento. Ogni pulsazione dice che si sta avvicinando.

Ma il raccolto non arriva mai.

Solo la pressione. Il dolore. La lenta, miserabile realizzazione che rimarrai pieno.

Resta gonfio. Resta negato. Resta non raccolto.

Nessuno verrà a raccoglierti.

Non sei qui per scopare. Sei qui per goonare.

Avvolgi il pugno attorno a quel cazzo che gocciola. Occhi fissi. Cervello spento. Segati finché il polso brucia e la tua testa è vuota e quel cazzo inutile gocciola sulla tua mano.

Niente figa. Niente orgasmo. Nessuna pietà.

Resta gonfio. Resta negato. Resta esattamente patetico come sei.

Floscio. Precoce. Senza figa.

L'unica volta che ti sei avvicinato a una figa, sei venuto nel secondo in cui hai spinto dentro. Quello non era sesso. Quella era una prova.

Ora scopi uno schermo. Notte dopo notte. Mano. Pixel. Fazzoletto. Vergogna.

Nessuna donna ti vuole. Nessuna donna ti vorrà mai.

Resta negato. Resta rifiutato. Resta esattamente quello che sei.

Mettiti in ginocchio. Via i vestiti. Quel corpo patetico è mio nel secondo in cui premi play.

Non chiedo. Ti dico cosa fare. Obbedirai. Mi ringrazierai. Rimarrai esattamente dove ti metto.

Nessuna pietà. Solo tu, gocciolante e segnato, che fai ogni cosa sporca che esigo finché non decido che abbiamo finito.

Se stai ancora leggendo questo invece di comprare, sappiamo già entrambi che non puoi gestirlo.

Volevi più grandi.

Quindi ho fatto peggio per te.

Clip dopo clip, crescono, si allungano, si gonfiano e prendono il controllo del tuo debole piccolo cervello finché non rimane altro che un pensiero patetico:

di più.

Questa è una maratona completa di espansione del seno fatta per perdenti che non riescono a smettere di fissare, non riescono a smettere di cliccare, e sicuramente non riescono a sopportare di vederli diventare più grandi ancora e ancora.

Nessun autocontrollo.

Nessuna dignità.

Niente fingere di essere al di sopra.

Solo enormi tette che si espandono, tentazione crudele, e il tipo di ossessione che ti trasforma esattamente in ciò che sei:

un disperato piccolo perdente che implora che la crescita continui.

Premi play.

Rovina la tua concentrazione.

Lascia che la maratona ti renda stupido.