Der Sklave liegt bäuchlings auf dem Teppich, sein Körper zwischen den Spreadern angespannt, jeder Muskel zittert vor Erwartung und Angst. Die Stille im Raum ist erdrückend, nur unterbrochen vom leisen Knarren des Latex, als er sich hilflos gegen seine Fesseln windet. Dann—Sie betritt den Raum.
Kaiserin Tigerlilly bewegt sich mit der mühelosen Anmut eines Raubtiers, ihre 178 cm große Gestalt beherrscht den Raum. Ihre Beine, lang, straff und völlig nackt, glänzen im Licht, die glatte Haut ein scharfer Kontrast zum glatten schwarzen Latex, der ihren Oberkörper umschließt. Das Material spannt sich leicht über dem schweren, natürlichen Volumen ihrer DD-Brüste, deren Gewicht am Catsuit zieht, die Umrisse ihrer Nippel unter der glänzenden Oberfläche deutlich sichtbar. Sie hat es nicht eilig. Sie braucht es nicht. Der Sklave gehört ihr bereits, bevor sie ihn überhaupt berührt.
Sie bleibt kurz vor ihm stehen, ihr nackter Fuß drückt auf seine Brust. Die Wärme ihrer Haut dringt durch den dünnen Latex seiner Kapuze und brandmarkt ihn. “Du bist nichts weiter als eine Fußmatte,” sagt sie, ihr englischer Akzent scharf vor Verachtung. “Nur ein Ding, um meine schmutzigen Füße abzutrocknen.” Ihre Zehen krümmen sich leicht gegen seine Haut, prüfen seine Unterwerfung. Er wagt es nicht, sich zu bewegen. Er wagt es nicht, zu atmen, ohne Erlaubnis.
Ihr Fuß gleitet nach oben, die Sohle presst sich gegen seine Lippen. “Mach auf,” befiehlt sie, und sein Kiefer öffnet sich gehorsam. Ihre Zehen schieben sich über seine Lippen, füllen seinen Mund, der Geschmack von ihr—leicht salzig, moschusartig vom Tag—überflutet seine Sinne. “Saug,” befiehlt sie, und er gehorcht, seine Zunge bewegt sich hilflos, während sie ihren Spann dagegen drückt. Sein Würgereflex verrät ihn fast sofort, sein Hals verkrampft sich, als sie tiefer dringt. “Genau so,” schnurrt sie, beobachtet, wie sein Gesicht rot anläuft, seine Augen tränen. “Nimm alles, Fußmatte.” Er würgt, sein Körper zuckt, aber sie hört nicht auf. Sie will ihn ringen hören.
Als er versucht, den Kopf wegzudrehen, lacht sie kalt. “Oh, wagst du es etwa?” Der Jennings-Knebel ist sofort in ihrer Hand, die Metallringe glitzern, als sie seinen Mund weiter aufreißen und ihn fixieren. “Jetzt bleibst du offen, egal, was ich dir reinstecke,” sagt sie und spuckt einen dicken Speichelklumpen direkt auf seine Zunge. Ein weiterer folgt. Dann noch einer. Sein Mund füllt sich mit ihrem Speichel, tropft ihm vom Kinn, aber sie lässt ihn nicht schlucken. “Halte es,” befiehlt sie, ihre Stimme duldet keinen Widerspruch. “Jeden. Einzelnen. Tropfen.”
Sie tritt zurück, bewundert ihr Werk. Sein Kinn ist glitschig vom Speichel, sein Atem kommt in keuchenden, verzweifelten Zügen. “Jämmerlich,” murmelt sie, bevor sie einen Fuß wieder in seinen Hals drückt. Sein Körper zuckt heftig, sein Hals wölbt sich, als sie ihre Zehen tief hinter seinen Würgereiz treibt. “Genau so, würg daran,” lockt sie, drückt ihre Ferse in den hinteren Teil seines Rachens. Sein Gesicht wird tiefrot, Tränen strömen unter der Kapuze hervor, doch sie lacht nur. “So ein wertloses kleines Fußfetischistchen.”
Sie zieht sich gerade genug zurück, damit er nach Luft schnappen kann—und schiebt dann ihren anderen Fuß hinein, dehnt seine Lippen bis zum Äußersten. Der Druck ist unerträglich, sein Kiefer schmerzt, sein Hals wund, aber sie hört nicht auf. Sie kann nicht aufhören. Nicht bevor er jeden Zentimeter von ihr genommen hat, nicht bevor er bewiesen hat, wie wenig er wert ist.
Schließlich setzt sie sich auf das Sofa, schlägt ein Bein über das andere und legt beide Füße auf sein Gesicht. “Sei einfach still, während ich mich entspanne,” seufzt sie und zündet sich eine Zigarette an. Der Rauch kräuselt sich über ihm in die Luft, vermischt mit dem Duft ihrer Haut, des Latex, seiner eigenen Demütigung. Ihre Oberschenkel spannen sich leicht an, als sie ihr Gewicht verlagert, ihre riesigen Brüste heben und senken sich mit jedem Atemzug. Er ist nichts unter ihr. Weniger als nichts. Ein Ding, das benutzt wird, eine Fußmatte, auf die man tritt.
Sie klopft die Asche ihrer Zigarette auf seine Brust, die Glut brennt durch den Latex seiner Kapuze. “Du hast Glück, dass ich dich überhaupt meine Füße lecken lasse,” sagt sie, ihre Stimme trieft vor Verachtung. “Die meisten Sklaven bekommen nicht einmal das.” Er winselt, der Laut dumpf und nutzlos, während sie ihre Sohlen in sein Gesicht drückt und ihn erstickt.
Und als sie sich schließlich erhebt und ihn keuchend und gebrochen auf dem Boden zurücklässt, bleibt kein Zweifel: das ist sein Zweck. Eine Fußmatte unter der Göttin, sein Hals wund, sein Stolz zerschlagen, seine Existenz reduziert auf nichts anderes als den Dreck unter ihren Sohlen.
