L'esclave gît en croix sur le tapis, son corps tendu entre les barres d'écartement, chaque muscle tremblant d'anticipation et de crainte. Le silence dans la pièce est oppressant, brisé seulement par le léger grincement du latex quand il remue inutilement contre ses liens. Puis—Elle entre.
L'Impératrice Tigerlilly avance avec la grâce naturelle d'un prédateur, Sa taille de 1m78 dominant l'espace. Ses jambes, longues, musclées et complètement nues, brillent sous la lumière, la peau lisse contrastant fortement avec le latex noir qui épouse Son torse. Le tissu tendu met en valeur la forte et naturelle rondeur de Ses seins DD, leur poids tirant sur la combinaison, les contours de Ses mamelons visibles sous la surface brillante. Elle ne se presse pas. Elle n'en a pas besoin. L'esclave est déjà à Elle avant même qu'Elle ne le touche.
Elle s'arrête juste devant lui, Son pied nu appuyant sur sa poitrine. La chaleur de Sa peau traverse le fin latex de sa cagoule, le marquant au fer rouge. « Tu n'es qu'un paillasson, » dit-Elle, Son accent anglais tranchant de mépris. « Juste un objet pour que Je nettoie Mes pieds sales. » Ses orteils se recroquevillent légèrement contre sa peau, testant sa soumission. Il n'ose pas bouger. Il n'ose même pas respirer sans permission.
Son pied glisse vers le haut, la plante pressée contre ses lèvres. « Ouvre, » ordonne-t-Elle, et sa mâchoire s'ouvre docilement. Ses orteils franchissent ses lèvres, remplissant sa bouche, le goût d'Elle—légèrement salé, musqué par la journée—envahissant ses sens. « Suce, » commande-t-Elle, et il obéit, sa langue bougeant impuissante pendant qu'Elle frotte Son arche contre elle. Son réflexe de déglutition le trahit presque immédiatement, sa gorge se contractant alors qu'Elle pousse plus profondément. « Voilà, » murmure-t-Elle, observant son visage s'empourprer, ses yeux s'emplir de larmes. « Avale tout, paillasson. » Il hoquette, son corps tressaillant, mais Elle ne s'arrête pas. Elle veut l'entendre lutter.
Quand il essaie de tourner la tête, Elle laisse échapper un rire froid. « Oh, tu oses ? » Le bâillon Jennings est dans Sa main en un instant, les anneaux métalliques brillant pendant qu'Elle écarte sa bouche plus largement, le verrouillant en place. « Maintenant tu resteras ouvert, peu importe ce que Je t'insère, » dit-Elle, crachant un épais filet de salive directement sur sa langue. Un autre suit. Puis un autre. Sa bouche se remplit de Sa salive, coulant le long de son menton, mais Elle ne lui permet pas d'avaler. « Retiens-le, » ordonne-t-Elle, Sa voix ne laissant aucune place au refus. « Chaque. Goutte. Jusqu'à la dernière. »
Elle recule, admirant Son œuvre. Son menton est couvert de salive, son souffle court, haletant, désespéré. « Pathétique, » murmure-t-Elle, avant d'appuyer de nouveau un pied contre sa gorge. Son corps tressaute violemment, sa gorge gonflant alors qu'Elle enfonce Ses orteils au-delà de son réflexe nauséeux. « Voilà, étouffe-toi avec, » roucoule-t-Elle, enfonçant Son talon dans le fond de sa gorge. Son visage devient écarlate, des larmes ruisselant sous la cagoule, mais Elle rit seulement. « Quel petit esclave de pieds misérable. »
Elle recule juste assez pour lui permettre de reprendre son souffle—puis enfonce Son autre pied, étirant ses lèvres à leur limite absolue. La pression est insoutenable, sa mâchoire douloureuse, sa gorge à vif, mais Elle ne s'arrête pas. Elle ne peut pas s'arrêter. Pas avant qu'il n'ait pris chaque centimètre d'Elle, pas avant qu'il n'ait prouvé à quel point il vaut peu.
Finalement, Elle s'assoit sur le canapé, croisant une jambe sur l'autre et posant les deux pieds sur son visage. « Reste tranquille pendant que Je me détends, » soupire-t-Elle, allumant une cigarette. La fumée s'enroule dans l'air au-dessus de lui, se mêlant à l'odeur de Sa peau, du latex, de son propre humiliation. Ses cuisses se contractent légèrement quand Elle change de position, Ses énormes seins se soulevant et s'abaissant à chaque respiration. Il n'est rien sous Elle. Moins que rien. Une chose à utiliser, un paillasson à piétiner.
Elle secoue les cendres de Sa cigarette sur sa poitrine, les braises brûlant à travers le latex de sa cagoule. « Tu as de la chance que Je t'autorise même à lécher Mes pieds, » dit-Elle, Sa voix dégoulinante de mépris. « La plupart des esclaves n'ont même pas droit à ça. » Il gémit, le son étouffé et inutile, pendant qu'Elle frotte Ses semelles contre son visage, l'étouffant.
Et quand Elle se lève enfin, le laissant haletant et brisé sur le sol, il ne reste aucun doute : c'est là son but. Un paillasson sous la Déesse, la gorge à vif, la fierté brisée, son existence réduite à rien de plus que la saleté sous Ses semelles.
