LUDOVICA LUXURY - WERTLOSES KURS - mobil
ENGLISCH/ITALIENISCH SPRECHEND. Die Tür explodiert auf wie ein Urteil. Mein schwarzes Croptop sitzt wie aufgemalt, die Jeans schmiegt sich an jede tödliche Kurve, die Kampfstiefel sind poliert, bis sie Glas schneiden könnten. Jeder Schritt ist ein **KLICK**, der seine Knochen erschüttert, noch bevor ich ihn berühre. Er kniet bereits, die Wirbelsäule gekrümmt, die Augen am Boden festgenagelt. Worte sind für Gleichgestellte. Dieses Privileg hat er vor Jahren verloren. Ich packe eine Handvoll Haare. Ein brutaler Ruck. Sein Gesicht schlägt gegen die Wand; der Beton stöhnt, als spürte er den Aufprall. Mein Unterarm gleitet über seine Kehle (langsam, den Druck genießend). Ich lehne mein Gewicht dagegen. Zehn Herzschläge vollkommener Stille. Fünfzehn. Seine Haut färbt sich rosé, pflaume, violett. Adern spinnen sich über seine Schläfen. Bei einundzwanzig verflüssigen sich seine Beine; ich drücke einfach fester, halte ihn aufrecht mit nichts als Verachtung. Als seine Augen weiß werden, lasse ich los. Er bricht zusammen, saugt Luft wie ein Mann, dem ein einziger Strohhalm gereicht wird. Ein Stiefel zwischen seine Schulterblätter. Ich **besteige** ihn. Schenkel weit gespreizt, die Jeans schreit. Linkes Bein hakt über seine linke Schulter, rechtes Bein verriegelt hinter seinem Nacken. Die Schere **SCHLÄGT ZU**. Sein Schädel verschwindet zwischen meinen Beinen. Die Hitze meiner Fotze brandmarkt seinen Nacken. Ich spanne (langsam, chirurgisch) an, bis seine Halsschlagadern gegen meine Innenschenkel pochen wie zwei panische Flügel. Dreißig Pulse. Vierzig. Seine Nägel kratzen über den Boden, ritzen Flehen in den Beton. Ich lockere um einen einzigen Millimeter, lasse ein röchelndes Keuchen eindringen, dann **ZERquetsche** ich erneut. Wieder. Und wieder. Bis der Raum vibriert vom nassen Trommeln von Lungen, die um Gnade betteln. Als sein Körper endlich kapituliert, reite ich den Zusammenbruch bis ganz nach unten (Knie, die seine Arme fixieren, Arsch auf seinem Lendenwirbel wie eine Erobererin auf frischem Trümmerfeld). Die Stiefelsohle reibt seine Wange in den kalten Boden. Ich spucke (einmal) auf den entblößten Nacken. Speichel rinnt seinen Rücken hinab und sammelt sich zwischen den geschlagenen Schulterblättern. Ich erhebe mich. Stiefel hallen meinen Abgang. Hinter mir: nur der gebrochene Metronom eines Schwimmers, der niemals wieder dem Wasser vertrauen wird. Und ich lächle. Denn diese Schwimmstunden? **VERSCHWENDET**. Der nächste Kurs gehört mir. Kostenlos. Bezahlt in Blutergüssen und Tränen.
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