SUB-SLUT-KÖRPER-RASIERER
AYO, hör zu, du verkrusteter kleiner Landebahnhändler—
du nennst das eine Muschi? Das ist keine Fotze, das ist ein verdammter Golfplatz mit einer traurigen, welken Fahne, die sich noch verzweifelt festhält.
Die ganze Gegend sieht aus, als wäre sie von einem blinden pakistanischen Friseur während des Ramadan angegriffen worden, mit zitterndem Rasierer in der einen Hand und dem Gebet „es wächst eh gerade wieder nach“ in der anderen.
Alter, du rierst nicht, du betreibst verfickte Entwaldung. Schon mal was für den Planeten übrig lassen, du gierige Klitorisklarholz-Kettensäge.
Jedes Mal, wenn du die Beine spreizt, ist es, als würde man einen Vorher-Nachher-Werbespot für Rasiercreme sehen, nur dass das „Nachher“-Bild immer noch Tatortaufnahmen ist.
Setz dich auf eine Reibe und nenn es Edging, du billiger brasilianischer Metzger.
NEXT VICTIM.