
Die Blues des Zahltag-Existenzminimums
Mmm, Gehaltszahlung pingt – spürst du dieses schwache Flattern, arme, pleitegeile Fotze? Ich bin es, der dein erbärmliches Nichts-Leben besitzt.
Ich rieche nach Vanille und Luxus.
Du stinkst nach abgestandenen Kaffee und Schweiß der Niederlage.
Meine Seide gleitet sanft.
Deine Boxershorts scheuern – billig, abgenutzt, erbärmlich.
Ich schmecke Kaviar und prickelt.
Du schmeckst Scham bei jedem Schluck.
Dein $17-Job hält dich unsichtbar.
Immer noch pleite. Immer noch stinkend. Immer noch nichts.
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