4kEl contrato debajo de las yemas de los dedos
Lienzo: El contrato bajo las yemas de los dedos
La luz de la luna se filtraba por las ventanas del suelo al techo, proyectando un suave resplandor sobre el espacioso estudio. El aire estaba impregnado del aroma a trementina y madera vieja, junto con un leve, casi imperceptible sabor metálico a óxido. Martina estaba frente al caballete, sus dedos golpeaban suavemente el borde de la paleta, produciendo un sonido nítido. Sus uñas eran largas y estaban pintadas de un rojo oscuro?, desprendiendo un brillo frío y duro bajo la luz de la luna.
—¿Estás lista, Ella?
La chica en la esquina tembló ligeramente. Se quitó el camisón de seda, dejando ver su suave espalda. Su piel, bajo la luz de la luna, era como pergamino fino, esperando ser escrito sobre ella.
—Yo... estoy lista, Martina.
Martina se acercó, sin coger el pincel. Sus dedos flotaron una pulgada por encima de la espalda de Ella, como si un pianista estuviera a punto de interpretar una compleja sonata. El primer roce fue tan ligero como una pluma… y entonces sus uñas se hundieron en la piel.
Ella soltó un jadeo agudo de aire frío.
—No te muevas. La voz de Martina era baja y concentrada. Esto es arte.
La uña hizo una marca suave en forma de arco, que se extendía desde el omóplato hasta la columna vertebral. Gotitas brotaron, semejantes a un collar de perlas rojo oscuro bajo la luz de la luna. Martina dio un paso atrás y ladeó la cabeza para admirar su creación. No es suficiente. No es lo bastante profundo.
La segunda y la tercera. Cruzándose, superponiéndose, formando algún tipo de símbolo antiguo. La respiración de Ella se aceleró, el dolor mezclándose con una extraña clase de placer. Se mordió el labio inferior, saboreando el — ya fuera en sus labios o en el imaginado de su espalda.
—¿Sabes por qué te elegí? —murmuró Martina mientras trabajaba, clavando profundamente las uñas en su piel—. Porque tu piel tiene memoria. Cada cicatriz permanecerá aquí, sanará lentamente, dejando una marca que dura más que cualquier pigmento.
Ella cerró los ojos. Recordó aquella noche hacía una semana, bajo las luces tenues del bar, cuando Martina le describió este plan. «No es un retrato corriente», dijo ella, «Es un lienzo vivo. Es alquimia que convierte el dolor en belleza».
Las uñas siguieron danzando. Ahora, por toda la espalda de Ella había líneas entretejidas, algunas tenues como huellas en la nieve, otras profundas como barrancos. fluyó columna abajo y goteó sobre el suelo cubierto de lienzos. La respiración de Martina también se volvió rápida, y sus ojos brillaban con excitación salvaje.
—Perfecto... —se murmuró a sí misma—. Ahora date la vuelta.
Ella se giró lentamente y encaró a Martina. Tenía lágrimas en el rostro, pero sus ojos estaban tan brillantes como estrellas.
Martina levantó las manos y las examinó cuidadosamente bajo la luz de la luna. «Mira», dijo, «este es el pigmento real. El pigmento de la vida».
Cogió un enorme espejo del banco de trabajo y lo sostuvo frente a Ella. La chica vio su propio reflejo en la espalda: ya no era solo una cicatriz, sino un mandala complejo, un mapa estelar pintado con carne y .
«Mañana formará costra», dijo Martina, tocando suavemente un arañazo más superficial. «En una semana se pondrá rosácea. Después de un mes, la cicatriz plateada permanecerá en tu cuerpo para siempre. Mi obra. Nuestra obra».
Ella extendió la mano para tocarse el hombro, acariciando suavemente con las yemas de los dedos la cicatriz elevada. —¿Cuánto tiempo me dolerá?
—Para siempre —sonrió Martina—. Pero el dolor cambiará de forma. Al principio es punzante, luego se convierte en un dolor sordo, y finalmente se vuelve recuerdo. Igual que el amor.
Fuera, tras la ventana, la luna desapareció detrás de las nubes. El estudio quedó sumido en la oscuridad, solo con los sonidos de la respiración de las dos mujeres y el cada vez más intenso olor a en el aire.
Finalmente, Martina soltó la mano y fue al lavabo a lavarse las uñas. El agua adquirió un tono rosa pálido y fluyó lentamente hacia el desagüe. —¿A la misma hora la semana que viene?
Ella se puso el camisón. La tela rozó la herida fresca, provocándole un escalofrío agudo de dolor. —¿Lo terminarás?
—Oh, querida mía —dijo Martina volviéndose, secándose las manos húmedas en el delantal—. Este cuadro nunca estará terminado. Mientras tú vivas, seguirá cambiando, creciendo y curándose. Eso es lo más maravilloso: hemos creado una obra de arte viva.
Cuando Ella se marchó, Martina ya había vuelto al caballete y empezó a reproducir el patrón de la espalda de Ella en el lienzo usando pinturas corrientes. Pero por mucho que se esforzara, los colores del lienzo jamás podían capturar la verdadera textura de la carne y , ni replicar esa belleza fugaz del dolor.
Las gotas de en el suelo se habían secado y convertido en manchas marrón oscuro. Martina se arrodilló y las tocó con los dedos. Mañana limpiará el suelo, pero algunas manchas quedarán para siempre, igual que las cicatrices en la espalda de Ella, igual que este momento de esta noche, igual que todas las cosas verdaderamente importantes.
El reloj de pared del estudio marcó las tres. Martina sonrió y siguió trabajando. Aún había rastros de en las grietas de sus uñas, brillando débilmente y obstinadamente bajo la luz de la luna mientras esta reaparecía.
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