4kO contrato sob as pontas dos dedos
Tela: O Contrato Sob as Pontas dos Dedos
O luar filtrava-se pelas janelas do chão ao teto, lançando um brilho suave sobre o estúdio espaçoso. O ar estava impregnado com o cheiro de terebintina e madeira velha, junto com um leve traço quase imperceptível de ferrugem. Martina estava diante do cavalete, seus dedos batendo levemente na borda da paleta, produzindo um som nítido. Suas unhas eram longas e pintadas de um vermelho escuro, emitindo um brilho frio e duro sob o luar.
"Está pronta, Ella?"
A garota no canto tremeu ligeiramente. Ela tirou sua camisola de seda, revelando suas costas lisas. Sua pele, sob o luar, parecia pergaminho fino, esperando para ser escrito.
"Eu... eu estou pronta, Martina."
Martina se aproximou, sem pegar o pincel. Seus dedos pairaram uma polegada acima das costas de Ella, como se uma pianista fosse começar a tocar uma sonata complexa. O primeiro toque foi tão leve quanto uma pluma — e então suas unhas afundaram na pele.
Ella soltou um suspiro agudo de ar frio.
"Não se mova." A voz de Martina era baixa e concentrada. "Isso é arte."
A unha fez uma marca curva e suave, estendendo-se da omoplata até a coluna vertebral. Gotículas brotaram, assemelhando-se a um colar de pérolas vermelho-escuras à luz do luar. Martina recuou e inclinou a cabeça para admirar sua criação. Não basta. Não é profundo o suficiente.
O segundo e o terceiro. Cruzando-se, sobrepondo-se, formando algum tipo de símbolo antigo. A respiração de Ella tornou-se rápida, dor misturando-se com um tipo estranho de prazer. Ela mordeu o lábio inferior, provando o — quer estivesse nos seus lábios ou naquele imaginado em suas costas.
"Você sabe por que escolhi você?" murmurou Martina enquanto trabalhava, suas unhas cavando profundamente na pele. "Porque sua pele tem memória. Cada cicatriz permanecerá aqui, curará lentamente, deixando uma marca que dura mais do que qualquer pigmento."
Ella fechou os olhos. Lembrou-se da noite há uma semana, sob as luzes fracas do bar, quando Martina lhe descrevera este plano. "Não é um retrato comum," dissera ela, "É uma tela viva. É alquimia que transforma dor em beleza."
As unhas continuavam dançando. Agora, pelas costas de Ella havia linhas entrelaçadas, algumas tênues como pegadas na neve, outras profundas como desfiladeiros. Escorria pela coluna dela e pingava no chão coberto pela lona. A respiração de Martina também ficou acelerada, e seus olhos brilhavam com excitação selvagem.
"Perfeito..." murmurou consigo mesma. "Agora, vire-se."
Ella virou-se lentamente e encarou Martina. Havia lágrimas em seu rosto, mas seus olhos estavam brilhantes como estrelas.
Martina ergueu as mãos e examinou-as cuidadosamente sob o luar. "Veja," disse ela, "este é o verdadeiro pigmento. O pigmento da vida."
Ela pegou um enorme espelho da bancada e segurou-o diante de Ella. A garota viu seu próprio reflexo nas costas — já não era apenas cicatriz, mas uma mandala complexa, um mapa celeste pintado com carne e .
"Amanhã vai formar crosta," disse Martina, tocando gentilmente num arranhão mais raso. "Em uma semana ficará rosado. Depois de um mês, a cicatriz prateada permanecerá em seu corpo para sempre. Meu trabalho. Nosso trabalho."
Ella estendeu a mão para tocar seu próprio ombro, seus dedos acariciando delicadamente a cicatriz elevada. "Por quanto tempo vai doer?"
"Para sempre," sorriu Martina. "Mas a dor mudará de forma. Primeiro é aguda, depois transforma-se numa dor surda, e finalmente torna-se memória. Assim como o amor."
Do lado de fora da janela, a lua desapareceu atrás das nuvens. O estúdio mergulhou na escuridão, restando apenas os sons respiratórios das duas mulheres e o cheiro cada vez mais forte de no ar.
Martina finalmente soltou a mão e caminhou até a pia lavar suas unhas. A água tingiu-se de rosa pálido e escoou lentamente pelo cano. "Na próxima semana, mesmo horário?"
Ella vestiu sua camisola. O tecido roçava contra a ferida fresca, provocando um calafrio agudo de dor. "Você vai terminar isso?"
"Ah, minha cara," Martina virou-se, enxugando as mãos úmidas no avental. "Esta pintura nunca será terminada. Enquanto você estiver viva, ela continuará mudando, crescendo e curando. Essa é a parte mais maravilhosa — criamos uma obra de arte viva."
Quando Ella saiu, Martina já tinha voltado ao cavalete e começara a replicar o padrão das costas de Ella na tela usando tintas comuns. Mas não importa o quanto tentasse, as cores na tela jamais captariam a verdadeira textura da carne e , nem replicariam aquela beleza fugaz da dor.
As gotas de no chão tinham secado e virado manchas castanhas-escuras. Martina ajoelhou-se e tocou-as com os dedos. Amanhã limpará o chão, mas algumas manchas permanecerão para sempre — assim como as cicatrizes nas costas de Ella, assim como este momento desta noite, assim como todas as coisas realmente importantes.
O relógio na parede do estúdio bateu três horas. Martina sorriu e continuou trabalhando. Ainda havia um vestígio de nas fendas de suas unhas, brilhando fraca e obstinadamente sob o luar que reaparecia.
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