Bella Ink: Difusión y (no) Listo
Me desnudaron, me taparon la boca con cinta y me estiraron en esta miserable cama de hotel, abierta de brazos y piernas. La colcha de poliéster raspa mis omóplatos cada vez que intento moverme, pero el verdadero ardor está en mi cabeza: ¿Cuántas victorias presumí en televisión? Cada titular desfila por mi mente como un estandarte burlón —«Invicta… imparable…»— mientras la cuerda me corta las muñecas hasta hacerlas sangrar. Aprieto los muslos, esos mismos muslos que una vez derribaron a un retador de un cabezazo, y solo siento una desesperación flácida; mis caderas se alzan instintivamente buscando algún punto de apoyo que no existe.
Quienquiera que me atara sabe más nudos que cualquier luchadora a la que me haya enfrentado. Cada tirón hace que el nudo se hunda más profundo, haciendo que mis pechos sobresalgan, los pezones endurecidos por el aire acondicionado viciado. Puedo oler mi propia adrenalina —aguda, metálica— mezclada con algo más cálido, resbaladizo, acumulándose entre mis piernas porque maldita sea, el miedo se transforma directamente en excitación. Mi cerebro grita supervivencia mientras mi coño palpita rendimiento.
A través de la habitación, la luz roja de la cámara parpadea como un latido. Oigo cómo él cambia de posición en la silla —el cuero del cinturón crujiendo, las botas pesadas sobre la alfombra— y cada pequeño sonido retrocede esa noche: ducha tras la pelea, pasillo del hotel, pinchazo de aguja, oscuridad. ¿Qué quiere? ¿Rescate? ¿Venganza por alguna apuesta que le costé a un cártel? ¿O simplemente anhela ver a una supuesta «alfa» reducida a un lío empapado y amordazado, balanceando las caderas en círculos involuntarios?
Intento gritarle “vete a la mierda” detrás de la cinta; sale como un gemido ahogado, mi aliento empañando el adhesivo. Mi clítoris late tan fuerte que lo escucho yo misma, un chasquido húmedo cada vez que contraigo. Si me toca, ¿lucharé... o inundaré sus dedos? Odio admitir que ni siquiera lo sé.
Así que sigo forcejeando, no solo para escapar sino para evitar que el miedo se convierta en ansia. Las cuerdas crujen, el marco de la cama gime, mis talones golpean la colchoneta. Mírame, grábame bien —Bella Ink, ya no invicta— indefensa, abierta y a segundos de suplicar cosas que lamentaré después.
Si quieres ver qué tan bajo cae una campeona cuando su única arma restante es un coño mojado y tembloroso… quítale la cinta y descúbrelo tú mismo.
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