
Bella Ink: Disseminação e (não) Pronto
Eles me despiram completamente, colaram minha boca e me esticaram de braços e pernas abertos nesta cama barata de hotel. O edredom de poliéster arranha minhas escápulas toda vez que eu me contorço, mas a verdadeira ardência está na minha cabeça: quantas vitórias eu vangloriei na televisão? Cada manchete passa pela minha mente como faixas zombeteiras — «Invicta… imparável…» — enquanto a corda vai cortando meus pulsos até ficarem em carne viva. Flexiono minhas coxas, as mesmas coxas que um dia chutaram um adversário para fora da semana seguinte, e sinto apenas uma desesperança frouxa; meus quadris se levantam instintivamente, procurando por alguma alavanca que não existe.
Quem quer que tenha me amarrado conhece nós melhor do que qualquer lutador com quem já enfrentei. Cada puxão só faz o laço apertar mais fundo, forçando meus seios a saltarem para frente, os mamilos endurecidos pelo ar condicionado parado. Consigo sentir meu próprio adrenalina — forte, metálica — misturada com algo mais quente, mais úmido, acumulando-se entre minhas pernas porque, droga, o medo está virando excitação direto na veia. Meu cérebro grita sobreviver enquanto minha buceta lateja atuar.
A luz vermelha da câmera pisca do outro lado do cômodo como um batimento cardíaco. Ouço ele mexendo na cadeira — o couro do cinto rangendo, botas pesadas sobre o tapete — e cada pequeno som rebobina a noite inteira: chuveiro após a luta, corredor do hotel, picada de agulha, escuridão. O que ele quer? Resgate? Vingança por alguma aposta que fiz perder para um cartel criminoso? Ou será que ele simplesmente deseja assistir uma suposta «alfa» reduzida a uma bagunça ensopada e amordaçada, balançando os quadris em círculos involuntários?
Tento gritar «Vai se foder» atrás da fita; sai apenas um gemido fraco, minha respiração embaciando o adesivo. Meu clitóris pulsa tão forte que consigo ouvir, um clique molhado sempre que contraio. Se ele me tocar, vou resistir — ou encharcar seus dedos? Detesto admitir que nem sei ao certo.
Então continuo me debatendo, não apenas para escapar, mas para impedir que o medo se transforme em desejo. A corda range, o estrado da cama geme, meus calcanhares nus tamborilam sobre o colchão. Olhe pra mim, grave isso bem — Bella Ink, invicta nunca mais — indefesa, espalhada, e a segundos de implorar por coisas das quais me arrependeria depois.
Se você quer ver até onde uma campeã pode cair quando sua única arma restante é uma boceta encharcada e trêmula... remova a fita e descubra.
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