JUSTE UN PORTEFEUILLE
Je sais déjà ce que tu es — je le sais depuis le premier tribut, et plus important encore, TOI tu le sais, c'est pourquoi tu es encore là avec ta carte bien impatiemment dans la main. Tu es un portefeuille. Un portefeuille idiot, qui fuit, désespérément accro, et je suis la petite garce d'élite pourrie gâtée qui te vide si facilement. Regarde-moi : les cheveux blonds, les marques de bronzage, la vie luxueuse sans effort que tu finances pendant que tu fais des budgets, que tu te privés et que tu te dis que le mois prochain sera différent. Ça ne le sera pas. J'ai fait en sorte que ça ne le soit pas. Tu te branles comme un débile à l'idée d'être ruiné. Tu te masturbes sur ta propre destruction comme s'il s'agissait d'une lettre d'amour. À ce stade, tes rechutes sont programmées. Je sais que tu reviendras toujours dépenser encore plus. Pense à ton futur portefeuille… il est magnifique — pour moi. Tu vas continuer à travailler. Continuer à gagner. Continuer à le faire remonter, de ton triste petit compte vers ma petite vie sans effort. Le mois prochain, tu seras plus pauvre et je serai plus belle. L'année prochaine, tu seras plus profond dans le trou et je me souviendrai à peine que tu existes. C'est ça, ta vie… juste mon portefeuille.