Spogliarello di Alexis a bordo piscina
L'hai trovata nella capanna privata, lontano dal centro della struttura turistica, dove le fronde delle palme filtravano il sole del pomeriggio in disegni mutevoli sulla pietra bianca. Era già pronta per te—piegata sul lettino, gli avambracci premuti sui cuscini, il corpo che formava una curva lenta che terminava con i glutei sollevati verso l'aria aperta.
Il bikini era color magenta. Microscopico, immaginavi fosse questa la parola giusta, anche se a malapena si qualificava come indumento. Due triangoli lucidi davanti, tenuti da stringhe che sembravano potersi arrendere al minimo respiro sbagliato. Il pezzo inferiore era tagliato alto, il tessuto così stretto che riuscivi a vedere la tensione là dove scompariva tra le cosce, come saliva leggermente su un fianco quando spostava il peso.
Ti guardò oltre la spalla. Ti colse fermo lì. I suoi occhi incrociarono i tuoi, e qualcosa nel suo sorriso diceva che sapeva esattamente quanto tempo ti eri fermato a osservare.
Poi si mosse.
Niente di veloce. Giocoso. Un dondolio lento da un lato all’altro che faceva roteare i fianchi, il materiale lucido che rifletteva la luce ad ogni movimento per poi perderla subito dopo. L'inferiore scivolava più in alto, tornava indietro. Lo stava facendo per te. La consapevolezza era in ogni gesto—sapeva dov'erri in piedi, sapeva cosa riuscivi a vedere, e voleva che vedessi tutto.
Si sollevò appena quel tanto che bastava per portarsi una mano dietro. Una mano scorre lungo i propri glutei, dita che si aprirono, strinsero brevemente. A testare l'elasticità della propria pelle. Si voltò ancora, controllando che stessi ancora guardando.
Come se non lo sapesse già.
Spinse via dal lettino e camminò verso di te. Passi lenti sulla pietra calda, i fianchi oscillanti con ritmo deliberato. Il bikini magenta coglieva il sole ad ogni movimento, quasi liquido, quasi vivo. Ti passò abbastanza vicina perché tu potessi sentire l'odore dell'olio di cocco e del cloro, riuscissi a vedere le gocce d'acqua ancora attaccate allo stomaco dopo un precedente bagno.
Sul bordo della piscina si fermò. Si girò. Una mano sul fianco, l'altra che si alzava a giocare con la stringa intorno al collo. Il triangolo si spostò, mostrava di più, mostrava meno. Mantenne lo sguardo fisso nel tuo mentre lo faceva, sfidandoti, aspettando di vedere cosa avresti fatto.
Non ti muovesti.
Lei sorrise—qualcosa di più deciso ora—and si ritrasse nell'acqua.
La piscina la accolse lentamente. Prima le caviglie, poi le cosce, l'acqua che anneriva il tessuto lucido man mano che saliva. All'altezza della vita si fermò, gli slip magenta ormai trasparenti, ogni forma visibile sotto la lucentezza bagnata. Procedette più in profondità, finché l'acqua lambì le costole, il reggiseno galleggiante lievemente, perso il contatto con la sua pelle.
Si toccò attraverso i triangoli bagnati. Sollevò. Rilasciò. Il movimento fu tranquillo, compiuto solo per te, e durante tutta l'azione osservò il tuo volto.
Poi si immerse.
Riemerse con i capelli tirati indietro, acqua che le scorreva lungo il collo, le spalle, tracciando percorsi fra i seni dove il bikini ancora aderiva, scuro e lucido ed improvvisamente più osceno bagnato di quanto non fosse stato asciutto. Fece correre le mani tra i capelli, arcuandosi leggermente, presentandosi al cielo tropicale e a te.
Iniziò a fare il giro della piscina.
Femmine affioranti dall'acqua blu, gli slip magenta bassi sui fianchi ormai, trattenuti dalla forza di volontà e da una sola sottile stringa. Continuò a mantenere il contatto visivo. Ogni pochi passi si fermava, aggiustava inutilmente il bikini, si toccava attraverso il tessuto bagnato, assicurandosi che seguissi ancora il suo tragitto intorno alla vasca.
All'estremità opposta si fermò dove il bordo era ampio e riscaldato dal sole. Appoggiò entrambe le mani sulla pietra. Si issò con un unico movimento fluido, l'acqua che le scendeva dal corpo a cascata, il bikini incredibilmente ancora al posto giusto anche se ormai non nascondeva più nulla, trasparente e aderente, delineando ogni dettaglio.
Si sedette sul bordo, gambe penzoloni, stillanti. Il sole colpì la sua pelle bagnata rendendola luminosa. Fece scivolare una mano lungo la coscia, spargendo l'acqua, osservandoti mentre la osservavi.
Poi si alzò.
Guardò indietro oltre la spalla. Sorrise.
E cominciò a muoverlo.
Forte. Veloce. Quel movimento che avevi intravisto soltanto nella capanna, ora dato pienamente. I suoi fianchi scattarono da un lato all'altro, il bikini bagnato che saliva e scendeva, l'acqua che schizzava dai capelli e dalla pelle ad ogni scossa netta. Il materiale lucido catturava il sole, lo perdeva, lo riprendeva. Era tutta movimento, brillantezza e mostra deliberata, e continuò fino a quando fosti certo di averne memorizzato ogni particolare—l'arcatura della schiena, lo spostamento dei fianchi, il modo in cui quel micro bikini riusciva a stento a rimanere al proprio posto.
Rallentò. Si fermò. Ti guardò un'ultima volta, respirando appena accelerata, l'acqua che ancora cadeva dai capelli sulle spalle, sulla schiena, sul tessuto magenta e lucido che era, in qualche modo impossibile, l'unica cosa che indossasse.