Il cappello da strega è leggermente inclinato, nero e appuntito, proietta un'ombra sulla sua fronte che in qualche modo rende i suoi occhi più luminosi, più consapevoli. Sotto di esso, il top a tubino cattura ogni minima luce disponibile, paillettes argentate sparse su un tessuto nero che aderisce alle sue costole e si stringe sotto i seni, sollevandoli, esponendoli, senza fare assolutamente nulla per nasconderne le dimensioni. Imponenti. Pesanti. Il tipo di tette che rendono difficile pensare razionalmente.

Tiene già in mano il pacchetto di Capri 120, le lunghe sigarette bianche visibili attraverso la linguetta aperta. Ne estrae una lentamente, lasciandoti osservare il movimento, le dita delicate ed esperte. Non guarda direttamente verso la telecamera. Guarda attraverso di essa, verso di te, oltre te, come se sapesse già perfettamente cosa sta facendo al tuo corpo anche a chilometri di distanza.

La sigaretta scivola tra le labbra, spenta, e la lascia oscillare mentre cerca l'accendino. La mano libera traccia delicatamente la clavicola, poi scende fino a coprire lateralmente un seno attraverso il tessuto laminato, stringendo quel tanto che basta perché la carne si muova e si assesti. Riesci quasi a sentirne il peso, il calore, la morbidezza della pelle sopra il tessuto compatto.

La fiamma attecchisce. Inala, le guance scavate, e la punta diventa arancione brillante nella stanza semibuia. Trattiene il fumo, lo accumula nei polmoni, quindi si protende verso la telecamera e lo rilascia in un denso flusso che sembra fuoriuscire direttamente dallo schermo, invadere il tuo spazio, entrarti nei polmoni. L'odore ti raggiunge comunque, o forse è solo immaginazione tua: tabacco e qualcosa di più dolce, qualcosa che sa di lei.

Raddrizza la schiena, e il movimento fa ondeggiare i seni sotto il top a tubino, le paillette riflettono la luce in increspature. Fa un altro tiro, più profondo questa volta, ed emette il fumo con piccole espulsioni controllate, ognuna diretta verso l'obiettivo, accompagnata da un lieve spostamento dei fianchi o da un rotolo delle spalle che mantiene il suo corpo in continuo, seducente movimento.

La mano trova la vita, segue il bordo superiore del top, scorre lungo le costole. Infila le dita nel tessuto e tira, abbassandolo quel tanto che basta per mostrare la curva superiore del seno, la valle in ombra tra i due globi, prima di lasciarlo andare e farlo tornare al posto con uno schiocco. Sorride intorno alla sigaretta, l'espressione arriva agli occhi, creando piccole rughe agli angoli.

Capi che hai trattenuto il respiro. Esali. Lei se ne accorge, in qualche modo, e il sorriso si allarga.

Si gira leggermente, mostrandoti il profilo, il modo in cui il cappello punta verso il soffitto, il modo in cui i seni premono contro il vincolo lampeggiante, la curva della schiena che scende fin dove termina il top. Prende un'altra boccata, trattiene il fumo, quindi si gira nuovamente verso di te e lo rilascia lentamente, lasciandolo uscire dalle narici mentre le labbra restano socchiuse attorno al filtro.

La sigaretta si consuma, la cenere cresce. Non la batte via. La lascia crescere, ti permette di guardare la colonna grigia allungarsi, ti fa immaginare quando potrà cadere, dove potrebbe finire. Alla fine porta la mano in alto, delicatamente, e la batte una volta in un posacenere che appare da chissà dove fuori campo. Il gesto è pratico, elegante, il genere di cosa che ha fatto migliaia di volte ma che riesce a trasformare in arte performatica.

Posa. Una mano sul fianco. La spalla abbassata. Il cappello che getta la sua ombra. Tira ancora dalla sigaretta e soffia il fumo verso l'alto, lasciandolo formare un alone attorno alla punta nera del cappello da strega prima che svanisca. Le paillette catturano la luce e la rimandano indietro in forma di stelline disperse.

Il tuo cazzo pulsa. Puoi sentirci dentro il battito, insistente, imperioso. Un'immagine ti invade la mente spontaneamente: spingerti tra quelle tette perfette, sentirle chiudersi intorno a te, morbide e calde e travolgenti, la sua bocca sopra, il fumo che continua a filtrarle dalle labbra, il cappello ancora in testa, tutto ciò che sembra un rituale pagano, un incantesimo che sta lanciando senza pronunciare parole.

Lei sa. Deve sapere. Porta le mani al collo del top a tubino e questa volta non si ferma. Lo tira giù, lentamente, rivelando centimetro dopo centimetro di pelle pallida, la curva superiore, la pendenza, infine gli anelli scuri dell'areola, infine i capezzoli stessi, già turgidi, già pronti. I seni traboccano fuori, enormi e liberi, appoggiandosi pesantemente sulle costole, e lascia andare il tessuto che si ammassa sotto di loro, sollevandoli leggermente, incorniciandoli.

La sigaretta penzola dalle labbra, momentaneamente dimenticata, il fumo che sale in volute vicino alla guancia. Con entrambe le mani ora libere, le porta al petto, si palpa, si solleva, lascia ricadere il peso. I pollici trovano i capezzoli e li circondano, provocatori, osservandoli irrigidirsi ulteriormente, vederli drizzarsi per te, per la telecamera, per chiunque immagini dall'altra parte.

Dà una stretta. Prima piano, poi più forte. Il respiro le si blocca, visibile nell'affanno del torace, nell'improvvisa apertura delle labbra attorno al filtro. Tu capisci che lo prova davvero. Non sta semplicemente recitando. È qui con te, sente il tocco delle proprie mani, si eccita giocando con se stessa, gode del potere di averti così, impotente e duro, intento a guardarla.

Lascia un seno per prendere la sigaretta tra due dita, la sfila dalla bocca, osserva la lunghezza della cenere. La batte via, la riporta alle labbra per un nuovo tiro, e mentre inspira, la mano libera torna sul petto, le dita larghe, impastando, possedendo. Sooffia il fumo nella tua direzione e ride sommessamente, un suono tenero, compiaciuta di se stessa, compiaciuta di te, divertita dal gioco a cui sta giocando e di cui solo lei conosce le regole.

La sigaretta brucia sempre più corta. Ora la fuma con deliberata lentezza, gustandosela, prolungandone il godimento. Ogni tiro è accompagnato da un nuovo movimento, da una nuova dimostrazione: la schiena arcuata, i seni protesi in avanti, la mano che scivola giù sul ventre per sparire fuori campo, la lingua che balena fuori a inumidire le labbra, gli occhi che si chiudono brevemente in qualcosa che sembra vero piacere.

Alla fine, finalmente, arriva al filtro. Dà un ultimo breve tiro, lo trattiene, lo rilascia in una piccola nuvola che soffia direttamente verso la telecamera, e poi è finita. Stacca la sigaretta dalle labbra, osserva il mozzicone ridotto con qualcosa simile alla soddisfazione, e afferra il posacenere. Lo spegne con pressione decisa, premendolo bene, e lo mette da parte.

Ti guarda. Davvero, per la prima volta, lo sguardo fisso negli occhi, saldo e implacabile. I seni sono ancora scoperti, i capezzoli ancora turgidi, il cappello da strega che proietta ancora la sua ombra. Si avvicina molto all'obiettivo, abbastanza da farti vedere ogni dettaglio della sua pelle, la texture delle labbra, le ciglia singole intorno agli occhi.

Sbuffa. Ti manda un bacetto, il suono udibile, enfatizzato, giocoso.

Si raddrizza. Strizza l'occhio. L'angolo della bocca si incurva in un sorriso che dice che sa esattamente cosa ti lascia addosso, esattamente quello che farai subito dopo la fine di questo momento, quanto a lungo penserai a lei stanotte.

The golden light of late afternoon filters through a dense canopy of pines, dappling the forest floor. We find Alexis, a vision in a vibrant blue bikini, leaning against a massive, sun-warmed boulder. She is completely alone with you, the only sounds the whisper of wind in the trees and the distant call of a bird.

She holds a slender Capri 120, its smoke mingling with the clean, pine-scented air. She takes a deep, satisfying drag, her eyes never leaving yours. She holds the smoke for a moment, then exhales, blowing it directly at the camera in a slow, deliberate, smokey kiss. The cloud envelops you..

A small smile touches her lips. She knows you're admiring her, and she loves it. She takes another drag, this time bringing the glowing tip of the cigarette dangerously close to the swell of her breast. With a deliberate, challenging look, she lets a long, flake of grey ash fall onto her own skin, right above her nipple.

A stunning view of Lake Tahoe, its surface a brilliant blue under the high Sierra sun. The camera finds ALEXIS, a breathtaking woman with dark, knowing eyes and sun-kissed skin, sitting on a large granite boulder at the water's edge. She wears only a tiny black bikini top, her bottom half already bare to the world.

She shields a Bic lighter from the mountain breeze, bringing the flame to a slender Capri 120 held delicately between her lips. The tobacco flares to life. She takes a long, slow drag, her body relaxing. She lets the cigarette dangle, smoke curling upwards as she locks eyes with the camera, a confident, teasing smile playing on her lips.

Her hands move to the nape of her neck, skillfully untying the knot of her bikini top. The black fabric falls away, and her huge, natural breasts are released, spilling beautifully across her chest. Her nipples, already hard from the cool air and her own arousal, are perfectly framed.

Completely topless now, she continues to smoke with a raw, seductive power. Her gaze is constant, a silent dare.

The shot is tight on ALEXIS's face. She's beautiful, with full glossy lips and eyes that seem to hold ancient secrets. Behind her, the lush greens of a Pacific Northwest forest blur into a soft, dreamlike.

We hear the gentle, constant rush of a nearby stream.

Alexis brings a slender CAPRI 120 cigarette to her lips. A flame from a lighter illuminates her features. She inhales, a deep, satisfying pull. Smoke escapes from her lips in a perfect, white and thick.

Her gaze is direct, a small, knowing smile plays on her lips. She lets the cigarette dangle from her fingertips, the smoke curling up towards the canopy of leaves.

With her free hand, she slowly reaches for the zipper of her tight, black top. The sound of the metal teeth separating is sharp and clear in the quiet woods. She pulls it down, inch by inch, revealing the pale, freckled skin of her chest.

The zipper stops. Her breasts, full and heavy, are now completely free, catching the dappled sunlight that filters through the trees. She takes another long drag from the Capri, her eyes never leaving the lens. She holds the smoke, her chest rising, the movement causing her breasts to shift slightly. Then, she exhales, a thick, white cloud that she blows directly at the camera, a smokey, intimate kiss.

Her free hand moves to her breast, her fingers tracing the curve before finding her nipple. She rolls the hardening bud between her thumb and forefinger, a soft gasp escaping her lips. Her other hand brings the cigarette back to her mouth for another drag, the cherry glowing brightly.

She knows you're watching. Every move is deliberate, every glance a promise. She can feel your eyes on her, your hunger. She knows you're hard, and it makes her smile.

For the rest of the cigarette, she smokes with a practiced, sensual grace, the smoke a constant, swirling presence around her. She blows it in your face, a taunting, teasing cloud. She plays with her nipples, pinching and pulling, her breath coming in short, sharp gasps.

Alexis shows her home to a handsome stud, who needs to rent a room. He loves the place, but he cannot afford first and last month's rent, along with a security deposit. Being a handy man, he asks if he can trade services to lower the move in cost. Alexis decides to give him a way to work off rent. After some impassioned fucking, the rent's covered.

Alexis inizia sorridendo e tirando giocosa il top del suo micro bikini verde neon, facendo rimbalzare su e giù i suoi enormi seni. Fa scorrere le dita sulle sue areole, appena coperte dal top. Adora fare la provocatrice. Afferra la sua pochette di pelle nera per sigarette ed estrae delicatamente con i denti una Newport 100 nuova dalla confezione mentre fissa l'anima tua negli occhi. Vede quanto sei disperato perché gliela accenda. Prende un fiammifero, lo sfrega e la fiamma si accende. Appoggia la punta della sigaretta alla fiamma viva e comincia a ipnotizzarti..

Il foglio era bianco con lettere rosse, attaccato alla sua porta con del nastro adesivo. Tre giorni. Milleduecento dollari. Stava in piedi nel corridoio a leggerlo, la parte superiore di un micro bikini rosa che a malapena la copriva, le trecce che oscillavano mentre scuoteva la testa. Gli orecchini a cerchio riflettevano la luce al neon.

Bussò alla sua porta. Unità 2B. Il signor Carver, il suo padrone di casa, sulla sessantina, divorziato, sempre educato quando si incrociavano in corridoio. Sempre a guardarla. E lei se ne assicurava, camminando per casa con le tende aperte, lasciandogli vedere com'era al mattino, permettendogli di immaginare.

Lui aprì la porta. I suoi occhi andarono subito su di lei: sul top del bikini, sulle trecce, sugli orecchini che dondolavano lievemente mentre spostava il peso da una gamba all'altra.

"Ho visto il foglio", disse. "Devo parlarti di quello."

Lui la fece entrare. Si sedette sull'orlo del divano e glielo spiegò. Il lavoro saltato. L'assegno respinto. I milleduecento che non aveva.

"Sono stata una buona inquilina", disse. "Pago puntuale, di solito. Tengo pulita la casa."

"Cammini in giro col paralume abbassato," disse lui.

"Ti dà fastidio?"

"No," rispose. "No, affatto."

Rimasero in silenzio. Sentiva il traffico dalla finestra aperta, la città che proseguiva indifferente ai suoi problemi.

"C'è qualcosa che potrei fare?" chiese. "Per ripagarla. Non voglio andarmene. So anche tu non vuoi che me ne vada."

Lo guardò capire. Vide lo sguardo cambiargli, i calcoli, la decisione.

"Un pompino," disse. "Lento e bagnato. Se lo fai, considererò i milleduecento pagati interamente. Offerta valida una sola volta."

Non esitò. Non fece nemmeno finta di pensarci. Era già in ginocchio davanti a lui, il pavimento ruvido contro la pelle, che cercava la cintura dei pantaloni.

Era duro ancor prima che riuscisse a tirarlo fuori. Spesso, pesante nella mano, la pelle calda e appena arrossata. Lo guardò negli occhi, stabilendo contatto visivo, gli orecchini a cerchio che ondeggiavano mentre si chinava avanti e lo prendeva in bocca.

Iniziò lavorandolo con la lingua, girando intorno alla punta, bagnandolo bene. Poi scese più giù.

Il primo conato la sorprese. Era più grosso di quanto pensasse. La gola si chiuse intorno a lui, gli occhi le si riempirono di lacrime, e dovette ritirarsi con la saliva che formava filamenti tra le sue labbra e il cazzo. Ci tornò sopra. Lo prese fin dove poteva, sentì che toccava fondo in gola, ebbe un altro conato, ma continuò. Il rumore era umido, osceno. Lasciò accumulare la saliva, la lasciò colare dalla bocca, la usò per lubrificare le mani mentre masturbava ciò che non riusciva a inghiottire.

Lui cominciò a muovere i fianchi. All'inizio piano, poi più forte, scopandole la faccia. Cercò di rilassare la gola, provò a prenderne di più, ma era grosso ed era difficile. Le lacrime le scorrevano lungo il volto, mescolandosi alla saliva, il mascara ormai sbavato. Teneva le mani appoggiate alle cosce di lui, tenendosi ferma, lasciandogli usare la sua bocca.

La parte superiore del bikini rimase al posto. I triangoli rosa, gli orecchini abbinati, le trecce—sembrava gradire l’immagine che faceva, rovinata ma ancora accessoriata. Quando poteva, quando lui rallentava quel tanto da permetterle di respirare, lo guardava negli occhi, e l'espressione sul suo volto le diceva che tutto questo valeva per lui milleduecento dollari.

All'improvviso lui si ritrasse, bagnato e lucido della sua saliva. Lei ansimò, i polmoni in fiamme, e lui le afferrò i capelli—mani nelle trecce, usando quelle per posizionarla.

Gli circondò entrambe le mani intorno, ancora viscide di saliva, e cominciò a masturbarlo. Veloce, stretta. Era vicino—lo sentiva dalla tensione delle cosce, dal respiro spezzato.

Venne in bocca per primo. Aveva aperto la bocca per respirare, e lui approfittò dell'occasione, spingendosi tra le sue labbra mentre schizzava. Poi si ritrasse e continuò a venire. Sulla guancia, sul mento, sulle palpebre chiuse. Continuò a muovere le mani, spillandolo fino in fondo, e lui guidò il resto sul petto, sul top del bikini rosa, sui seni gonfi sotto i triangolini di stoffa.

Era ovunque. Nei capelli, che le colava dal mento, raccolto nei solchi tra i seni. Continuò a massaggiarlo finché non ebbe terminato, finché le sue mani non si rilassarono nelle trecce e il respiro non cominciò a calmarsi.

Lei lo guardò. Sperma sul viso, i seni enormi ricoperti di sperma, il top del bikini fradicio e macchiato. Sorrise, nonostante tutto, nonostante il sapore in bocca e il bruciore in gola.

Lui la guardò dall'alto. Al disordine che aveva fatto, all'immagine che offriva, agli orecchini a cerchio che ancora dondolavano lievi.

"Pagato interamente," disse. "Segnerò che è saldato."

Si alzò lentamente, le gambe intorpidite dopo essere state in ginocchio, e andò verso il bagno per ripulirsi. Dall'altra parte del cortile le tende erano aperte. Fece attenzione a mettersi proprio davanti mentre si asciugava il viso, sistemava il top del bikini, aggiustava le trecce.

Milleduecento dollari. Un pompino. L'affitto era dovuto, ed era stato pagato.

Le era ancora rimasta addosso, sulla faccia. Spesse corde che le attraversavano la guancia, il mento, un filamento che rifletteva la luce mentre si allungava verso la clavicola. Non se l'era asciugata. Lasciò che restasse lì, a raffreddarsi, a impadronirsi della sua pelle mentre ti guardava e sorrideva.

Il pacchetto era nuovo di zecca. American Spirits, blu e giallo ancora perfetti, la cellophan appena strappata. Ne estrasse una con la bocca, ancora riprendendosi dallo sforzo di svuotarti. La sigaretta uscì perfetta, senza pieghe.

L'accendino scattò. Inspirò, la punta si illuminò, e il petto le si sollevò sotto il top micro bikini rosa shocking. Il colore combaciava esattamente con i capelli—deliberatamente identico, lo stesso magenta acceso raccolto in due trecce che avevano oscillato mentre lavorava su di te. Lo stesso rosa degli orecchini ad anello, che ora dondolavano quando girò la testa per espirare.

Lasciò fluttuare il fumo. Ti osservò attraverso quella nebbia.

Ora che aveva estratto ogni ultima goccia, ora che il tuo cazzo giaceva esausto e tremante contro il tuo stomaco, toccava a lei.

La mano libera trovò il vibratore accanto a sé. Lo accese e il rumore riempì la stanza, quel familiare ronzio acuto, e non si stuzzicò. Premette direttamente sul clitoride, già gonfio, già bagnato per lo sforzo e l'eccitazione.

La reazione fu immediata. La testa cadde indietro, le trecce ondeggiarono, ed emise un gemito attorno alla sigaretta ancora tra le labbra. Il suono era vero, spontaneo, le vibrazioni colpivano nel punto dove più servivano dopo tutto il lavoro concentrato su di te.

Sistemò il top del bikini con la mano libera. I triangolini erano piccoli, coprivano a malapena i capezzoli, e massaggiò un seno attraverso il tessuto lucido mentre il vibratore la stimolava sotto. I fianchi ondeggiarono cercando pressione, e ansimò. Il fumo sfuggì insieme al respiro, salendo verso l’alto.

Rialzò la testa. Stabilì un contatto visivo attraverso la foschia. Lo sperma sulla sua faccia aveva cominciato ad asciugarsi, tendendole la pelle, ma non gliene importava nulla. Sostenne il tuo sguardo mentre si masturbava, il vibratore premuto forte, le dita che impastavano il suo seno.

Il vibratore non abbandonò mai il clitoride, i suoi movimenti diventarono irregolari per la sensazione. Quando fu a pochi centimetri dalla tua faccia si fermò, si posizionò sopra di te, ed esalò deliberatamente. Il fumo ti colpì in faccia, denso e dolce, tabacco American Spirit mescolato al suo respiro.

Lo fece di nuovo. Inspirò profondamente, la sigaretta ormai quasi consumata, e soffiò la nuvola direttamente verso di te. Gli occhi le lacrimarono leggermente—per il fumo, per l'orgasmo imminente, forse entrambi—eppure continuò a fissarti. Continuò a stimolarsi.

Il primo orgasmo arrivò improvviso. Il corpo ebbe uno spasmo, il vibratore premuto forte contro di lei, e gridò attorno alla sigaretta. I fianchi sobbalzarono, spingendosi nella propria mano, e non si fermò. Mantenne le vibrazioni, cavalcò l'ondata fino al successivo, i gemiti sempre più rapidi, disperati, avidi.

Ne veniva consecutivi. Veri, questo si vedeva, come perse il controllo del fumo che le usciva dal naso e dalla bocca in fiotti incontrollabili. Respirava affannosamente tra un orgasmo e l'altro, la sigaretta momentaneamente dimenticata, poi ricordata, tirata con forza, esalata di nuovo in faccia a te.

Il top del bikini era scivolato. Un triangolo copriva a malapena il capezzolo, gran parte del seno ormai scoperto, e lo massaggiò più forte, le dita trovarono il proprio capezzolo, lo torsero mentre il vibratore operava sotto. Le ciocche rosa dei capelli le erano cadute sul volto, incollate lievemente là dove lo sperma si era seccato, e appariva devastata. Bellissima. Finita eppure ancora intenta a finire se stessa.

Fumò così per minuti. La sigaretta bruciò fino al filtro, e ne accese un'altra dal pacchetto fresco senza interrompere le vibrazioni, senza smettere di muovere i fianchi. Ogni esalazione diretta verso di te, ogni gemito che filtrava attorno al mozzicone, ogni orgasmo che faceva sussultare e tremare il suo corpo mentre teneva fisso il tuo sguardo e osava a te distoglierlo.

Quando finalmente terminò—quando il clitoride era troppo sensibile e dovette togliersi il vibratore, quando i seni erano teneri per via delle sue stesse mani, quando la seconda sigaretta si era ridotta a niente—ti sorrise.

Lo sperma sulla sua faccia si era seccato formando arabeschi. Il mascara le era colato leggermente. Il top rosa era storto, un capezzolo spuntava oltre il bordo del triangolo, e i capelli erano un groviglio di trecce e appiccicosità.

Tenne la sigaretta tra due dita. Guardò prima quella, poi te. Il sorriso si allargò, qualcosa di tagliente ora, qualcosa che durante la performance era assente.

Premé la brace sulla tua guancia.

Il dolore fu breve, intenso, e tenne ferma la brace abbastanza da lasciare il segno. Poi lo schermo diventò nero.

I capelli sono stati la prima cosa – magenta, rosa brillante, qualunque nome gli dessi, era saturo, artificiale, deliberato. Raccolti in due codini che rimbalzavano quando si muoveva, a incorniciarle il viso come parentesi. I cerchietti erano d'argento, abbastanza grandi da catturare la luce e rifletterla indietro, oscillanti ogni volta che girava la testa.

Il bikini aveva lo stesso rosa dei capelli. Lucido, microscopico, del tipo di indumento che esiste solo per stento. Due triangoli tesi contro di lei, i laccetti annodati con fiocchi che sembravano potersi arrendere se fissati troppo intensamente. Il fondo combaciava perfettamente, tagliato alto, posizionato basso sui fianchi.

Teneva il portasigarette in una mano. In pelle rosa, compatto, dall'aria costosa. Nell'altra, il pacchetto di Capri 120 – sottile, lungo, l'imballaggio dello stesso identico colore di tutto il resto. Aveva scelto un tema e ci si era dedicata completamente.

I suoi occhi incontrarono i tuoi. Li trattennero. Sorrise, ma non parlò.

Si voltò ed entrò nella stanza, e tu la seguisti. I codini ondeggiavano sulle sue spalle, i cerchietti coglievano la luce della lampada. Si avvicinò alla finestra, dove la luce del pomeriggio penetrava densa come una lastra dorata, poi si girò verso di te.

Il portasigarette fece clic aprendosi. Ne estrasse una delle sigarette lunghe e sottili, la batté sulla pelle, e se la portò alle labbra. Accorgendoti che anche l'accendino era rosa. Tutto era rosa.

L'accese.

Il primo respiro fu profondo, esperto. Il petto le salì, i triangolini lucidi del bikini si mossero con quel movimento, minacciando di scivolare via. Trattenne il fumo, osservandoti, quindi lo rilasciò in una nuvola densa che fluttuò tra voi come una cortina.

Lo lasciò dissolvere. Ristabilì il contatto visivo. Lo mantenne.

La sua mano libera si alzò, le dita sfiorarono il bordo del triangolo dove incontrava la sua pelle. Non per aggiustarlo, non ancora. Solo toccando. Sentendo il confine tra tessuto e carne. Il movimento era lento, circolare, mentre guardava il tuo volto mentre lo faceva.

Fece un altro tiro. Espirò dal naso, il fumo usciva in due fili paralleli, e lasciò penzolare la sigaretta dalle labbra mentre le mani andavano ai laccetti del bikini. Giocherellò con loro. Ne tirò uno leggermente, poi lo rilasciò. Il triangolino si spostò, mostrando più, mostrando meno.

Rimossa la sigaretta, la tenne al fianco, usando ora entrambe le mani. Le dita percorrevano il margine superiore del tessuto, quello inferiore, il punto dove il seno premeva contro il limite della copertura. Ti stava mappando il bikini, mostrandoti esattamente quanto poco ce ne fosse.

Soffiò un'altra nube. Densa, calcolata, permettendole di oscurare momentaneamente il suo viso prima che svanisse.

Riprese a far penzolare la sigaretta, le labbra serrate intorno ad essa, e lasciò che le mani si spostassero al centro del petto. Un dito agganciò il laccetto centrale tra i due triangoli. Tirò, appena un po', e il tessuto scivolò.

Ora potevi vedere il bordo dell'areola, rosa su rosa, la pelle raggrinzita ed esposta mentre il capezzolo restava nascosto, intrappolato dietro il triangolo lucido. Rimase così, osservandoti mentre la guardavi, poi lasciò andare il laccetto. Il bikini tornò subito a posto, ricoprì di nuovo, e sorrise. Ancora silenziosa.

Fumò così per qualche tempo. La sigaretta penzoloni, inspirazioni trattenute, dense nuvole dirette verso di te o altrove, a seconda che volesse farti vedere il suo viso oppure no. I codini rimbalzavano quando si muoveva. I cerchietti oscillavano.

Continuò a toccare il bikini. A mostrarti i margini, i limiti, i punti in cui il suo corpo eccedeva rispetto a ciò che il tessuto poteva contenere. Avrebbe tirato leggermente il triangolo di lato, facendoti intravedere il rigonfiamento del seno oltre di esso, poi lo avrebbe rilasciato. Avrebbe premuto il tessuto piatto, mostrandoti la forma del capezzolo che si induriva sotto, per poi spostarlo di nuovo prima che potesse scivolar via.

Ti stava provocando con la possibilità di un incidente. L'idea che il bikini potesse cedere, scivolare, rivelare tutto senza che fosse stata una sua decisione.

Ma decideva tutto lei.

Fece un lungo tiro, lasciò bruciare la sigaretta fino alla fine, e la pose nel posacenere che prima non avevi notato. Poi si girò completamente verso di te, entrambe le mani sui laccetti del bikini.

I suoi occhi fecero la domanda. Tu rispondesti coi tuoi.

Tirò i laccetti.

I triangoli caddero immediatamente, i fiocchi si arresero, e i suoi seni furono liberi. Pesanti, pallidi contro l'abbronzatura dello stomaco, il rosa dei capelli. Si assestarono col proprio peso, i capezzoli eretti nell'aria condizionata, e ti lasciò guardare. Cinque secondi. Dieci. Abbastanza a lungo perché memorizzassi la forma di lei, le dimensioni, il modo in cui si muovevano quando respirava.

Poi afferrò i laccetti e riportò il bikini al suo posto. I triangoli scattarono sopra i capezzoli, nascondendoli, lasciando soltanto i bordi degli areoli a sbirciare sopra il tessuto lucido. Rifeci i nodi, ben stretti, e riprese la sigaretta.

Ti guardò. I cerchietti oscillarono. I codini rimbalzarono. Tutto rosa, studiatamente messo in scena, in attesa.