VR360 La gara delle punte delle dita
Martina e Lele erano in piedi, faccia a faccia. La luce fioca nella stanza proiettava le nostre enormi ombre sul pavimento di legno. Tra noi, il silenzioso amico era accovacciato – la schiena esposta, lievemente arcuata, come una tela pallida pronta per essere incisa.
"Cominciamo?" chiese Lele sollevando un sopracciglio. Le sue lunghe mani sottili si alzarono verso la luce. Le unghie – oh, no, non erano più unghie. Erano archi bianchi traslucidi che crescevano naturalmente dalle punte delle dita, ciascuna lunga quanto il mio palmo. I bordi erano fini come ali di cicogna, eppure brillavano sotto la luce con uno scintillio freddo, duro, simile alla cheratina. Facevano parte del suo corpo: forti e fatalmente affilate.
"Certo." Sorrisi e allungai anch'io la mano. Le mie unghie erano più lunghe e incurvate, simili a dieci minuscole lame eleganti e taglienti. Sentivo la potenza alla base, quella qualità tesa e robusta. Non stavamo gareggiando nel causare dolore; volevamo dimostrare qualcosa. Dimostrare chi avesse una parte del corpo più resistente, chi fosse capace di lasciare un segno indelebile nel mondo.
L'amico era accovacciato lì, immobile, respirava piano. Il pavimento di legno emetteva un lieve cigolio sotto le sue ginocchia, e oltre a quello regnava completo silenzio.
Fu Lele ad agire per prima. Si chinò in basso, i movimenti così delicati da sembrare quasi stesse toccando della seta preziosa. La punta della sua unghia più lunga sfiorò appena la pelle al centro della spalla dell'amico. Senza esitazione, cominciò a muovere il polso. Nessun suono fu udito, ma subito apparve sulla pelle bronzea un chiaro solco leggermente biancastro, che poi si tramutò in una sottile linea rossa rialzata, come se la terra si fosse improvvisamente aperta in una fessura. Dove passavano le sue unghie, la pelle veniva nettamente separata, lasciando una scanalatura perfetta e progressivamente più profonda, dai margini persino leggermente rivolti all'esterno, a scoprire la carne più tenera sottostante. Il controllo era sorprendente; i segni erano diritti e di profondità uniforme.
"Huh." Emisi una breve sillaba, deciso a non arrendermi. Scelsi l'altro lato della sua colonna vertebrale. Le mie unghie erano più curve, dovevo usare un angolo diverso. Premetti con il lato dell'unghia del medio – la parte più dura – come un vomere, quindi lo trascinai lentamente. La sensazione era completamente differente. Il mio segno era più largo e profondo, come se invece di tagliare scavassi. La pelle non si divideva, ma veniva spinta via da una pressione costante e implacabile, formando un'ampia canzone rossa concava, tanto che persino la fine tessitura dei muscoli si intravedeva deformarsi dalla pressione sul fondo. Sul pavimento di legno, l'ombra del suo corpo tremò leggermente per la tensione, ma lui continuò a non emettere alcun suono.
Alternandoci, lavorammo come due scultori muti. Nella stanza risuonava solo l'impercettibile sibilo strappato quando le nostre unghie graffiavano la pelle, e ogni tanto le nostre risate competitive "ha ha". I segni di Lele erano fini come una rete, intrecciati tra loro, precisi e netti, come una mappa rigorosa disegnata con cura. I miei erano più dominanti, diverse gole profonde occupavano gran parte dello spazio, con i bordi leggermente gonfi e rialzati a causa della forte pressione.
Pian piano, le nostre opere coprirono tutta la sua schiena. Linee rosse, incavi bianchi, orli rialzati, solchi infossati... Intrecciati e variabili nella profondità. Alla luce fioca, quel pezzo di schiena non apparteneva più a una singola persona; era diventato la prova più diretta e scioccante della nostra forza. Sudore scorreva giù lungo le scanalature della spina dorsale e cadeva sul pavimento di legno, formando una piccola macchia di puntini scuri.
Alla fine ci fermammo entrambi e ci drizzammo, osservando soddisfatti le nostre creazioni mentre studiavamo anche quelle dell'altra.
Lele indicò la zona densamente decorata che aveva realizzato. Le linee erano intricate ma mai confuse, e la profondità incredibilmente uniforme. "La precisione," disse, gli occhi lucenti, "sta nel controllo. Ogni riga è calcolata con esattezza."
Io usai la punta dell'unghia, leggermente sporca di frammenti di pelle, per toccare dolcemente il solco più profondo che avevo lasciato, uno che quasi attraversava tutta la larghezza della schiena. "La forza," replicai, la voce resa ruvida dalla soddisfazione, "sta nella pura potenza e nell'endurance. Col tempo, i segni superficiali svaniranno, ma quelli profondi resteranno sempre."
Ci sorridemmo, e le nostre risate echeggiarono nella stanza tranquilla. Chi era più forte? Il mio segno era più profondo, il suo più perfetto. Non c'era un vincitore, oppure, in verità, avevamo vinto entrambe. La prova era lì, incisa su quella schiena silenziosa, di legno, marchiata dalla forza delle nostre dita, e sul pavimento di legno che gemeva sotto i nostri piedi. L'amico rimase accovacciato, il modello sulla sua schiena alternavasi tra rosso e bianco, ondeggiando lievemente, come una terra strana appena attraversata da una tempesta silenziosa.
Ci voltammo ed andammo via, lasciandolo con addosso i segni del nostro confronto. Le nostre unghie erano ancora lunghe e acuminate, ripiegate nei nostri palmi, in attesa della prossima occasione per dimostrare il proprio valore.
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