VR360 O concurso das pontas dos dedos
Martina e Lele estavam frente a frente. A luz fraca do cômodo projetava nossas enormes sombras sobre o chão de madeira. Entre nós, o amigo silencioso estava agachado — as costas expostas, levemente arqueadas, como uma tela pálida esperando para ser esculpida.
"Começar?", perguntou Lele, erguendo as sobrancelhas. Suas mãos longas e finas elevaram-se à luz. As unhas — ah, não, já não eram mais unhas. Eram arcos brancos translúcidos que naturalmente brotavam das pontas dos seus dedos, cada um com o comprimento da minha palma. As bordas eram finas como as asas de uma cigarra, mas brilhavam com um lustro frio, duro, semelhante ao queratina sob a luz. Faziam parte do seu corpo, fortes e fatalmente afiadas.
"Claro." Sorri e também levantei minha mão. Minhas unhas eram mais longas e curvadas, parecendo dez pequenas lâminas elegantes e afiadas. Eu podia sentir a força na base delas, aquela qualidade tensa e resistente. Não estávamos competindo em causar dano; estávamos provando algo. Provando quem tinha a parte do corpo mais resistente, quem poderia deixar uma marca indelével no mundo.
O amigo permanecia agachado ali, imóvel, respirando suavemente. O chão de madeira emitia um leve ranger sob seus joelhos, e além disso reinava completo silêncio.
Lele foi a primeira a agir. Inclinou-se, movendo-se tão suavemente quanto se tocasse a seda mais preciosa. A ponta de sua unha mais longa tocou delicadamente a pele no meio das escápulas do amigo. Sem hesitar, começou a mover o pulso. Nenhum som era ouvido, mas logo surgiu uma nítida depressão levemente esbranquiçada na pele cor bronze, transformando-se então numa linha vermelha fina e saliente, como se a terra tivesse rachado subitamente. À medida que suas unhas avançavam, a pele separava-se limpidamente, deixando sulcos perfeitos e progressivamente mais profundos, cujas bordas até se viravam levemente para fora, revelando a carne mais fina por baixo. Seu controle era impressionante: os traços eram retos e uniformes em profundidade.
"Huh." Emiti uma sílaba breve, recusando-me a ceder. Escolhi o outro lado de sua coluna vertebral. Minhas unhas eram mais curvas, e precisei usar um ângulo diferente. Pressionei com a lateral da unha do meu dedo médio — a parte mais dura — como um arado, e lentamente arrastei-a. A sensação era completamente distinta. Meu traço era mais largo e fundo, como se não cortasse, mas cavasse. A pele não se separava, mas era empurrada para os lados por uma pressão constante e irresistível, formando um vasto cânion vermelho côncavo, onde até mesmo a textura sutil dos músculos podia ser vista alterando-se pela pressão no fundo. Sobre o chão de madeira, a sombra de seu corpo tremia levemente devido à tensão, mas ele ainda não fazia nenhum ruído.
Alternávamos, como duas escultoras silenciosas. Dentro do quarto, só havia o extremamente sutil som crepitante, semelhante a um rasgo, quando nossas unhas arranhavam sua pele, e ocasionalmente as risadas competitivas "ha ha" que trocávamos. Os meus traços eram dominantes, com várias ravinas profundas ocupando grande área, e as bordas levemente inchadas e salientes devido à intensa pressão.
Gradualmente, nossas obras começaram a cobrir suas costas. Linhas vermelhas, marcas esbranquiçadas, bordas salientes e ranhuras afundadas... entrelaçadas e variando em profundidade. Sob a luz tênue, aquela parte das costas dele já não pertencia a uma única pessoa; tornara-se a prova mais direta e chocante de nossa força. Gotas de suor deslizavam pelos sulcos de sua espinha e caíam no chão de madeira, formando uma pequena mancha de pontos escuros.
Finalmente, paramos ambas e nos endireitamos, admirando nossas próprias criações enquanto observávamos uma à outra.
Lele apontou para a região densamente marcada que criara. Ali, as linhas eram intrincadas, porém nada desordenadas, e a profundidade era incrivelmente uniforme. "Afinco," disse ela, olhos brilhando, "está na precisão e no controle. Cada linha é calculada exatamente."
Toquei suavemente, com a ponta da unha levemente manchada por fragmentos de pele, o sulco mais profundo que fizera, aquele que quase atravessava toda a extensão das costas. "Força," respondi, com voz carregada de uma áspera satisfação, "reside na pura potência e na resistência. Com o tempo, os traços superficiais desaparecerão, mas os profundos sempre permanecerão."
Sorrimos uma para a outra, e o riso ecoou pelo ambiente silencioso. Quem era mais forte? Minha marca era mais profunda, a dela era mais perfeita. Não houve vencedora, ou melhor, todas ganhamos. A evidência estava lá, gravada nas costas silenciosas e rijas cobertas pela força das pontas dos nossos dedos, e no chão rangente de madeira sob nossos pés. O amigo continuava agachado, com o padrão em suas costas alternando entre vermelho e branco, ondulando suavemente, como uma terra estranha que acabara de passar por uma tempestade silenciosa.
Nos voltamos e saímos, deixando-o com as marcas dessa luta espalhadas por todo o corpo. Nossas unhas ainda estavam longas e afiadas, encurvadas dentro de nossas palmas, esperando pela próxima oportunidade de demonstrarem seu valor.
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