ENGLISH/SPANISH SPEAKING. The six of us Mistresses have placed the slave on a large light-colored sofa. We put him in doggy style knees spread wide his ass completely gaping and ready for our fists. He is there fully exposed waiting. We start taking turns.The first one lubes her hand and slowly pushes her fist inside him. As soon as he feels it the slave starts squirming and moaning. We all laugh. Already moving? one of us says in a mean voice. The more he twists and struggles on the sofa the meaner we become. The second Mistress shoves her fist in hard twisting it deep. He thrashes around wildly. Stay still you little whore! she yells slapping his ass hard.The third doesn’t give him any break. She rams her hand in roughly and laughs while he fights. The more you squirm the deeper I push it.The fourth is punching in and out faster and harder. Look at this pathetic slave squirming like a worm.The fifth grabs his hips tightly and put her arm more deeper. The slave is shaking drooling desperately trying to move but we hold him down.When the sixth Mistress steps up we are all excited and cruel. She makes a tight fist and pushes in mercilessly. You wanted six Mistresses? Now you’re taking all of us.The slave is a wreck moaning crying and convulsing on the light sofa while his ass gets more and more destroyed swollen and gaping. The more he struggles the harder and rougher we fist him.When we finally stop we step back and admire him. His ass is bright red ruined and wide open.We leave him exactly like that still in doggy position on the light-colored sofa dripping and trembling.Stay right there like a broken toy I tell him with a smile. We might come back later for another round.

Noi sei Mistress abbiamo sistemato lo schiavo su un grande divano chiaro. L’abbiamo messo a pecora con le ginocchia ben aperte e il culo completamente spalancato, già lubrificato e pronto per i nostri pugni. È lì esposto che aspetta.Iniziamo a turno.La prima di noi si avvicina, si lubrifica bene la mano e gli infila lentamente il pugno dentro. Appena sente la pressione lo schiavo inizia a contorcersi e a mugolare. Ridiamo tutte. Oh già ti muovi? gli dice una con voce cattiva .Più lui si dimena e cerca di scappare più diventiamo stronze. La seconda gli spinge il pugno dentro con forza torcendolo. Lui si agita sul divano. Stai fermo troia! gli urla dandogli schiaffi forti sul culo.La terza non gli dà respiro. Infila la mano di colpo e ride mentre lui si dibatte. Più ti contorci e più te lo ficco dentro fino al gomito.La quarta lo prende a pugni veri dentro e fuori sempre più veloce. Guarda questo schiavo di merda come si contorce che patetico. La quinta gli blocca i fianchi con forza e gli spinge il pugno piu in profondità . Lo schiavo trema sbava e cerca disperatamente di muoversi ma lo teniamo fermo.Quando arriva la sesta siamo tutte eccitatissime e crudeli. Lei chiude il pugno stretto e glielo spinge dentro senza pietà. Volevi sei Mistress? Adesso li prendi tutti uno dopo l’altro.Lo schiavo è distrutto geme piange e si contorce sul divano chiaro mentre il suo culo diventa sempre più aperto gonfio e rovinato. Più lotta più noi ridiamo e lo sfondiamo senza misericordia.Alla fine ci fermiamo facciamo un passo indietro e lo guardiamo soddisfatte. Ha il culo rosso spalancato e completamente distrutto.Lo lasciamo esattamente così ancora a pecora sul divano chiaro che cola lubrificante e trema.Resta lì buono giocattolo rotto gli dico sorridendo. Magari più tardi torniamo per un altro round.

ENGLISH/SPANISH SPEAKING. The six of us Mistresses have placed the slave on a large light-colored sofa. We put him in doggy style knees spread wide his ass completely gaping and ready for our fists. He is there fully exposed waiting. We start taking turns.The first one lubes her hand and slowly pushes her fist inside him. As soon as he feels it the slave starts squirming and moaning. We all laugh. Already moving? one of us says in a mean voice. The more he twists and struggles on the sofa the meaner we become. The second Mistress shoves her fist in hard twisting it deep. He thrashes around wildly. Stay still you little whore! she yells slapping his ass hard.The third doesn’t give him any break. She rams her hand in roughly and laughs while he fights. The more you squirm the deeper I push it.The fourth is punching in and out faster and harder. Look at this pathetic slave squirming like a worm.The fifth grabs his hips tightly and put her arm more deeper. The slave is shaking drooling desperately trying to move but we hold him down.When the sixth Mistress steps up we are all excited and cruel. She makes a tight fist and pushes in mercilessly. You wanted six Mistresses? Now you’re taking all of us.The slave is a wreck moaning crying and convulsing on the light sofa while his ass gets more and more destroyed swollen and gaping. The more he struggles the harder and rougher we fist him.When we finally stop we step back and admire him. His ass is bright red ruined and wide open.We leave him exactly like that still in doggy position on the light-colored sofa dripping and trembling.Stay right there like a broken toy I tell him with a smile. We might come back later for another round.

Noi sei Mistress abbiamo sistemato lo schiavo su un grande divano chiaro. L’abbiamo messo a pecora con le ginocchia ben aperte e il culo completamente spalancato, già lubrificato e pronto per i nostri pugni. È lì esposto che aspetta.Iniziamo a turno.La prima di noi si avvicina, si lubrifica bene la mano e gli infila lentamente il pugno dentro. Appena sente la pressione lo schiavo inizia a contorcersi e a mugolare. Ridiamo tutte. Oh già ti muovi? gli dice una con voce cattiva .Più lui si dimena e cerca di scappare più diventiamo stronze. La seconda gli spinge il pugno dentro con forza torcendolo. Lui si agita sul divano. Stai fermo troia! gli urla dandogli schiaffi forti sul culo.La terza non gli dà respiro. Infila la mano di colpo e ride mentre lui si dibatte. Più ti contorci e più te lo ficco dentro fino al gomito.La quarta lo prende a pugni veri dentro e fuori sempre più veloce. Guarda questo schiavo di merda come si contorce che patetico. La quinta gli blocca i fianchi con forza e gli spinge il pugno piu in profondità . Lo schiavo trema sbava e cerca disperatamente di muoversi ma lo teniamo fermo.Quando arriva la sesta siamo tutte eccitatissime e crudeli. Lei chiude il pugno stretto e glielo spinge dentro senza pietà. Volevi sei Mistress? Adesso li prendi tutti uno dopo l’altro.Lo schiavo è distrutto geme piange e si contorce sul divano chiaro mentre il suo culo diventa sempre più aperto gonfio e rovinato. Più lotta più noi ridiamo e lo sfondiamo senza misericordia.Alla fine ci fermiamo facciamo un passo indietro e lo guardiamo soddisfatte. Ha il culo rosso spalancato e completamente distrutto.Lo lasciamo esattamente così ancora a pecora sul divano chiaro che cola lubrificante e trema.Resta lì buono giocattolo rotto gli dico sorridendo. Magari più tardi torniamo per un altro round.

ITALIAN SPEAKING. Today my friend Mistress and I are sitting on the bed, relaxed after a long day of filming. We’re vaping an e-cigarette, chatting softly, with our feet resting on the two slaves at our feet. Their job is to take care of us: gentle massages, slow licking, careful cleaning between the toes. One of them is good, knows exactly where to press and how to move his tongue. The other one is clumsy, awkward, keeps glancing at the better one to copy his moves. Every now and then he messes up the rhythm, hesitates, and ends up licking poorly or pressing too hard. We look at each other and burst out laughing. After hours of work, we don’t even feel like getting angry anymore. He’s too ridiculous for a real punishment.Plus, every few minutes the cameraman interrupts everything: wrong framing, shaky hand, zooming in the wrong spot. Every three takes he has to restart, the scene stops, and we laugh even harder. What a pathetic trio: one copying, one messing up, and the cameraman ruining it all.We keep vaping, letting them continue. Every so often one of us gives him a light nudge with the foot to correct him, or orders him to do better. He blushes under the mask, but doesn’t dare stop. My friend comments between puffs: look at him learning from the stepmother, like a puppy following its strict owner. We laugh even harder.In the end, when we’re tired and satisfied, we send them back to the cage under the bed. We push them in with our feet, close the door and turn off the e-cigarette. Ridiculous. But they’ll be back tomorrow for more practice. Who knows if they’ll learn anything.

Oggi io e la mia amica Mistress siamo sedute sul letto, rilassate dopo una giornata intensa di filming. Fumiamo una sigaretta elettronica, chiacchierando piano, con i piedi appoggiati sui due schiavi ai nostri piedi. Hanno il compito di occuparsi di noi: massaggi delicati, leccate lente, pulizia attenta tra le dita. Uno dei due è bravo, sa esattamente dove premere e come muoversi con la lingua. L’altro invece è impacciato, goffo, continua a sbirciare il compagno per copiare i movimenti. Ogni tanto sbaglia ritmo, esita, e finisce per leccare male o premere troppo forte. Noi ci guardiamo e scoppiamo a ridere. Dopo ore di lavoro non abbiamo neanche più voglia di arrabbiarci. È troppo ridicolo per meritarsi una punizione seria.In più, ogni tanto il cameraman interrompe tutto: sbaglia l’inquadratura, trema la mano, zoomma nel posto sbagliato. Ogni tre per due deve riprendere da capo, la scena si ferma, e noi ridiamo ancora di più. Che trio patetico: uno che copia, l’altro che sbaglia, e il cameraman che rovina tutto.Continuiamo a fumare, lasciando che procedano. Ogni tanto uno di noi gli dà un colpetto leggero con il piede per correggerlo, o gli ordina di fare meglio. Lui arrossisce sotto la maschera, ma non osa fermarsi. La mia amica commenta tra una boccata e l’altra: guarda come impara dalla matrigna, sembra un cucciolo che segue la padrona severa. Ridiamo ancora di più.Alla fine, quando siamo stanche e soddisfatte, li rimandiamo nella gabbia sotto il letto. Li spingiamo dentro con un piede, chiudiamo la porta e spegniamo la sigaretta elettronica. Ridicoli. Ma domani torneranno a fare pratica. Chissà se impareranno qualcosa.

ITALIAN SPEAKING. Today my friend Mistress and I are sitting on the bed, relaxed after a long day of filming. We’re vaping an e-cigarette, chatting softly, with our feet resting on the two slaves at our feet. Their job is to take care of us: gentle massages, slow licking, careful cleaning between the toes. One of them is good, knows exactly where to press and how to move his tongue. The other one is clumsy, awkward, keeps glancing at the better one to copy his moves. Every now and then he messes up the rhythm, hesitates, and ends up licking poorly or pressing too hard. We look at each other and burst out laughing. After hours of work, we don’t even feel like getting angry anymore. He’s too ridiculous for a real punishment.Plus, every few minutes the cameraman interrupts everything: wrong framing, shaky hand, zooming in the wrong spot. Every three takes he has to restart, the scene stops, and we laugh even harder. What a pathetic trio: one copying, one messing up, and the cameraman ruining it all.We keep vaping, letting them continue. Every so often one of us gives him a light nudge with the foot to correct him, or orders him to do better. He blushes under the mask, but doesn’t dare stop. My friend comments between puffs: look at him learning from the stepmother, like a puppy following its strict owner. We laugh even harder.In the end, when we’re tired and satisfied, we send them back to the cage under the bed. We push them in with our feet, close the door and turn off the e-cigarette. Ridiculous. But they’ll be back tomorrow for more practice. Who knows if they’ll learn anything.

Oggi io e la mia amica Mistress siamo sedute sul letto, rilassate dopo una giornata intensa di filming. Fumiamo una sigaretta elettronica, chiacchierando piano, con i piedi appoggiati sui due schiavi ai nostri piedi. Hanno il compito di occuparsi di noi: massaggi delicati, leccate lente, pulizia attenta tra le dita. Uno dei due è bravo, sa esattamente dove premere e come muoversi con la lingua. L’altro invece è impacciato, goffo, continua a sbirciare il compagno per copiare i movimenti. Ogni tanto sbaglia ritmo, esita, e finisce per leccare male o premere troppo forte. Noi ci guardiamo e scoppiamo a ridere. Dopo ore di lavoro non abbiamo neanche più voglia di arrabbiarci. È troppo ridicolo per meritarsi una punizione seria.In più, ogni tanto il cameraman interrompe tutto: sbaglia l’inquadratura, trema la mano, zoomma nel posto sbagliato. Ogni tre per due deve riprendere da capo, la scena si ferma, e noi ridiamo ancora di più. Che trio patetico: uno che copia, l’altro che sbaglia, e il cameraman che rovina tutto.Continuiamo a fumare, lasciando che procedano. Ogni tanto uno di noi gli dà un colpetto leggero con il piede per correggerlo, o gli ordina di fare meglio. Lui arrossisce sotto la maschera, ma non osa fermarsi. La mia amica commenta tra una boccata e l’altra: guarda come impara dalla matrigna, sembra un cucciolo che segue la padrona severa. Ridiamo ancora di più.Alla fine, quando siamo stanche e soddisfatte, li rimandiamo nella gabbia sotto il letto. Li spingiamo dentro con un piede, chiudiamo la porta e spegniamo la sigaretta elettronica. Ridicoli. Ma domani torneranno a fare pratica. Chissà se impareranno qualcosa.

ITALIAN SPEAKING. Me and my three friends are sitting on the couch, relaxed, with a new slave to put to the test. We decide to try him out: we order him to lick our décolleté, a simple task to see if he’s got even a shred of talent. But this guy? A complete disaster. After cleaning all our shoes—and doing it badly, too, his tongue flailing around randomly with no technique or dedication—he has the nerve to lift his head and say, with this cocky attitude like he’s doing us a favor, “So, what do I do now?” We stare at him, dumbfounded. “Get the hell out of here!” I snap, while the others burst into scornful laughter. “Being here in front of four Goddesses like us is a privilege you don’t even deserve, let alone talking to me with that tone!” He blinks, caught off guard, but I’m not done. “Grab your stuff, get lost, and don’t ever show your face again, you insolent little creep!” I glare at him with pure contempt as my friends nod, arms crossed, their eyes cold and unforgiving. He doesn’t deserve another second of our time.

Io e le mie tre amiche siamo sedute sul divano, rilassate, con un nuovo schiavo da mettere alla prova. Decidiamo di testarlo: gli ordiniamo di leccarci i décolleté, un compito semplice per vedere se ha un minimo di talento. Ma questo tizio? Un disastro totale. Dopo aver pulito le scarpe di tutte noi—male, per giunta, con la lingua che andava a casaccio, senza un briciolo di tecnica o dedizione—osa alzare la testa e, con un’aria spavalda, come se ci stesse facendo un favore, dice: “E ora che devo fare?”. Lo guardiamo incredule. “Ma ti levi dai coglioni?” sbotto io, mentre le altre ridono sprezzanti. “Essere qui davanti a quattro Dee come noi è un privilegio che non meriti nemmeno, figuriamoci parlarmi con quel tono!” Lui sbatte le palpebre, sorpreso, ma non ho finito. “Prendi le tue cose, sparisci e non farti mai più vedere, insolente!” Lo fisso con disprezzo mentre le mie amiche annuiscono, incrociando le braccia. Non merita neanche un secondo di più del nostro tempo.

ITALIAN SPEAKING. Me and my three friends are sitting on the couch, relaxed, with a new slave to put to the test. We decide to try him out: we order him to lick our décolleté, a simple task to see if he’s got even a shred of talent. But this guy? A complete disaster. After cleaning all our shoes—and doing it badly, too, his tongue flailing around randomly with no technique or dedication—he has the nerve to lift his head and say, with this cocky attitude like he’s doing us a favor, “So, what do I do now?” We stare at him, dumbfounded. “Get the hell out of here!” I snap, while the others burst into scornful laughter. “Being here in front of four Goddesses like us is a privilege you don’t even deserve, let alone talking to me with that tone!” He blinks, caught off guard, but I’m not done. “Grab your stuff, get lost, and don’t ever show your face again, you insolent little creep!” I glare at him with pure contempt as my friends nod, arms crossed, their eyes cold and unforgiving. He doesn’t deserve another second of our time.

Io e le mie tre amiche siamo sedute sul divano, rilassate, con un nuovo schiavo da mettere alla prova. Decidiamo di testarlo: gli ordiniamo di leccarci i décolleté, un compito semplice per vedere se ha un minimo di talento. Ma questo tizio? Un disastro totale. Dopo aver pulito le scarpe di tutte noi—male, per giunta, con la lingua che andava a casaccio, senza un briciolo di tecnica o dedizione—osa alzare la testa e, con un’aria spavalda, come se ci stesse facendo un favore, dice: “E ora che devo fare?”. Lo guardiamo incredule. “Ma ti levi dai coglioni?” sbotto io, mentre le altre ridono sprezzanti. “Essere qui davanti a quattro Dee come noi è un privilegio che non meriti nemmeno, figuriamoci parlarmi con quel tono!” Lui sbatte le palpebre, sorpreso, ma non ho finito. “Prendi le tue cose, sparisci e non farti mai più vedere, insolente!” Lo fisso con disprezzo mentre le mie amiche annuiscono, incrociando le braccia. Non merita neanche un secondo di più del nostro tempo.

ITALIAN SPEAKING. Here I am, seated at a long, elegant table in the dining room of my friend Mistress’s home in Milan, where she’s hosted a splendid dinner. The air is thick with the lingering scent of roasted meats, creamy sauces, and a subtle sweetness from the dessert drinks we’ve just enjoyed. There are nine of us Mistresses, settled into cushioned chairs, our laughter and chatter bouncing off the high ceiling adorned with a simple yet refined chandelier. The table is draped in a pristine white cloth, now scattered with the remnants of our meal—empty plates, crumpled napkins, and a few stray crumbs. The room feels warm and lively, the soft glow of candlelight casting shadows on the warm beige walls, while a large window offers a glimpse of the softly lit inner courtyard outside. Across from us, six servants stand in a neat row, dressed in crisp white shirts and black pants, their postures straight and attentive. They’ve been flawless all evening, serving each course with precision from the adjacent kitchen before bringing it here, but now it’s time for dessert. One of them steps forward, a slender figure with a calm demeanor, carrying a silver tray adorned with a selection of delicate sweets—tiny chocolate tarts, creamy profiteroles, and glistening fruit pastries, each a small masterpiece. He moves gracefully among us, the tray balanced in his hands as he offers it to each Mistress. I reach out, my fingers hovering over the choices, and select a chocolate tart, its glossy surface catching the light. My friend beside me picks a profiterole, popping it into her mouth with a satisfied hum, and we exchange a glance, smiling at the indulgence. Once we’ve all made our selections, the servant with the tray steps back, and I clap my hands lightly, signaling the next phase of our plan. “Under the table!” I say, my voice bright with amusement, and the six of them move as one, dropping to their knees and crawling beneath the long table. The white tablecloth hangs low, concealing them from view, but I feel the first touch almost immediately—a pair of warm, firm hands on my bare feet. We’re all barefoot tonight, our shoes discarded earlier under the table or by the entrance, and the sensation of their fingers kneading my soles sends an instant wave of relaxation through me. I lean back in my chair, savoring a bite of my tart, the rich chocolate melting on my tongue as I chat with the Mistress across from me about the evening’s highlights. Beneath the table, it’s a flurry of activity. The hands on my feet press into the arches, thumbs circling with practiced skill, easing the tension from hours of standing and walking. Another servant joins in, his tongue brushing the top of my foot, licking away the faint sheen of sweat. It’s warm and wet, a contrast to the room’s cool air, and I can’t help but laugh softly, wiggling my toes as he works. “They’re thorough tonight,” I say to my friend, who nods, her eyes half-closed as she enjoys her own foot massage, a profiterole still in hand. The others chime in, their voices blending—some praising the technique, others teasing about the eagerness below. “This one’s got a velvet tongue,” one says, and we all giggle, the sound mingling with the faint rustle of movement beneath us. I shift my legs, crossing one over the other, and feel a fresh pair of hands take over, fingers digging into my heel while another tongue traces the curve of my ankle. The feeling is oddly soothing, paired with the sweetness of the dessert, and I take another bite, letting the chocolate linger as I listen to a tale of a recent city adventure. The servants rotate silently, each taking a turn at our feet—some massaging with firm, steady pressure, others licking the sweat away with careful attention. It’s a peculiar symphony of touch, their hands and mouths working in unison as we eat and talk above, our voices rising and falling amid the clink of forks and the occasional sip of water. After a while, when the last of the sweets have been devoured and our plates sit empty, I tap my foot lightly on the floor. “Up!” I call, and the six emerge from under the table, crawling out one by one, their white shirts slightly rumpled now, their faces flushed from the effort. They rise to their feet, brushing off their knees, and I nod approvingly. “Good job,” I say, wiping a crumb from my lip, and my friend adds, “Now go help clear the table.” One of them—the same one who served the desserts—stays behind, beginning to gather the empty plates at the table’s end, while the other five join him, collecting dishes, stacking glasses, and gathering cutlery with quiet efficiency. We lean back in our chairs, stretching our legs, our feet still tingling from the massage as we watch them work. The servant with the tray earlier lifts it now, loading it with empty dessert plates, while another grabs a handful of napkins, folding them neatly before setting them aside. “They’re quick when they want to be,” one of us says, and we laugh again, the sound echoing through the room as the chandelier glints overhead. The table gradually clears, the servants moving back and forth to the kitchen, their steps soft on the light brown parquet. We remain seated, chatting idly about the dinner and what might come next, our bare feet dangling above the floor, pleased with the dessert and the service, reveling in our command of the evening.

Eccomi qui, seduta a un lungo tavolo elegante nella sala da pranzo di casa della mia amica Mistress a Milano, dove ha organizzato una splendida cena. L’aria è impregnata del persistente aroma di carni arrosto, salse cremose e una leggera dolcezza delle bevande da dessert che abbiamo appena gustato. Siamo in nove, tutte Mistress, accomodate su sedie imbottite, le nostre risate e chiacchiere che rimbalzano sul soffitto alto decorato con un lampadario semplice ma raffinato. Il tavolo è coperto da una tovaglia bianca immacolata, ora disseminata dai resti della nostra cena—piatti vuoti, tovaglioli stropicciati e qualche briciola sparsa. La stanza è accogliente e vivace, la luce morbida delle candele proietta ombre sulle pareti dipinte di un caldo beige, mentre una grande finestra offre uno scorcio del cortile interno illuminato da luci soffuse. Di fronte a noi, sei servi sono allineati in una fila ordinata, vestiti con camicie bianche impeccabili e pantaloni neri, le loro posture dritte e attente. Sono stati perfetti tutta la sera, servendo ogni portata con precisione nella cucina adiacente prima di portarla qui, ma ora è il momento del dolce. Uno di loro si fa avanti, una figura snella dal contegno calmo, reggendo un vassoio d’argento decorato con una selezione di dolcetti delicati—piccole crostatine al cioccolato, profiteroles cremosi e pasticcini alla frutta scintillanti, ognuno un piccolo capolavoro. Si muove con grazia tra di noi, il vassoio bilanciato tra le mani mentre lo offre a ciascuna Mistress. Allungo la mano, le dita che si soffermano sulla scelta, e prendo una crostatina al cioccolato, la superficie lucida che cattura la luce. La mia amica accanto a me sceglie un profiterole, portandolo alla bocca con un mugolio soddisfatto, e ci scambiamo un’occhiata, sorridendo per l’indulgenza. Dopo che tutte abbiamo scelto, il servo con il vassoio si ritira, e io batto le mani leggermente, dando il segnale per la fase successiva del nostro piano. “Sotto il tavolo!” dico, la voce allegra e divertita, e i sei si muovono all’unisono, inginocchiandosi e strisciando sotto il tavolo lungo. La tovaglia bianca scende bassa, nascondendoli alla vista, ma sento il primo tocco quasi subito—una coppia di mani sui miei piedi nudi, calde e decise. Siamo tutte scalze stasera, le scarpe abbandonate prima sotto il tavolo o vicino alla porta d’ingresso, e la sensazione delle loro dita che massaggiano le mie piante mi fa rilassare all’istante. Mi appoggio allo schienale della sedia, assaporando un morso della mia crostatina, il cioccolato ricco che si scioglie sulla lingua mentre chiacchiero con la Mistress di fronte a me sui dettagli della serata. Sotto il tavolo, è un turbine di attività. Le mani sui miei piedi premono sugli archi, i pollici che tracciano cerchi con abi lità esperta, sciogliendo la tensione accumulata. Un altro servo si unisce, la sua lingua che sfiora la parte superiore del mio piede, leccando via il leggero velo di sudore. È calda e umida, un contrasto con l’aria fresca della stanza, e non posso fare a meno di ridere piano, muovendo le dita dei piedi mentre lavora. “Sono scrupolosi stasera,” dico alla mia amica, che annuisce, gli occhi socchiusi mentre gode del suo massaggio ai piedi, un profiterole ancora in mano. Le altre si inseriscono nella conversazione, le loro voci che si mescolano—alcune lodano la tecnica, altre scherzano sull’entusiasmo là sotto. “Questo ha una lingua come velluto,” dice una, e tutte ridacchiamo, il suono che si intreccia con il lieve fruscio dei movimenti sotto di noi. Sposto le gambe, accavallandone una sull’altra, e sento una nuova coppia di mani prendere il sopravvento, le dita che affondano nel tallone mentre un’altra lingua segue la curva della mia caviglia. La sensazione è stranamente rilassante, abbinata alla dolcezza del dessert, e prendo un altro morso, lasciando che il cioccolato si attardi mentre ascolto una storia su una recente avventura in città. I servi si alternano in silenzio, ognuno dedicandosi ai nostri piedi a turno—alcuni massaggiando con una pressione forte e costante, altri leccando via il sudore con cura. È una sinfonia bizzarra di tocco, le loro mani e bocche che operano in sincronia mentre noi mangiamo e parliamo sopra, le nostre voci che si alzano e si abbassano tra il tintinnio delle forchette e qualche sorso d’acqua occasionale. Dopo un po’, quando l’ultimo dei dolcetti è stato divorato e i nostri piatti restano vuoti, colpisco leggermente il pavimento con il piede. “Su!” chiamo, e i sei emergono da sotto il tavolo, strisciando fuori uno alla volta, le camicie bianche ora un po’ sgualcite, i volti arrossati dallo sforzo. Si rialzano in fila, spazzolandosi le ginocchia, e io annuisco con approvazione. “Bel lavoro,” dico, pulendomi una briciola dal labbro, e la mia amica aggiunge, “Ora andate ad aiutare a sparecchiare.” Uno di loro—lo stesso che ha servito i dolci—rimane indietro, iniziando a raccogliere i piatti vuoti alla fine del tavolo, mentre gli altri cinque lo raggiungono, radunando piatti, impilando bicchieri e raccogliendo posate con silenziosa efficienza. Ci appoggiamo agli schienali delle sedie, stiracchiando le gambe, i piedi ancora formicolanti dal massaggio mentre li guardiamo lavorare. Il servo con il vassoio di prima lo solleva ora, caricandolo di piatti da dessert vuoti, mentre un altro prende una manciata di tovaglioli, piegandoli ordinatamente prima di metterli da parte. “Sono veloci quando vogliono,” dice una di noi, e ridiamo di nuovo, il suono che riecheggia nella stanza mentre il lampadario scintilla sopra. Il tavolo si svuota lentamente, i servi che vanno avanti e indietro verso la cucina, i loro passi leggeri sul parquet marrone chiaro. Noi restiamo sedute, chiacchierando pigramente della cena e di cosa potrebbe venire dopo, i piedi scalzi che dondolano sopra il pavimento, soddisfatte del dolce e del servizio, godendoci il nostro comando sulla serata.

ITALIAN SPEAKING. Here I am, seated at a long, elegant table in the dining room of my friend Mistress’s home in Milan, where she’s hosted a splendid dinner. The air is thick with the lingering scent of roasted meats, creamy sauces, and a subtle sweetness from the dessert drinks we’ve just enjoyed. There are nine of us Mistresses, settled into cushioned chairs, our laughter and chatter bouncing off the high ceiling adorned with a simple yet refined chandelier. The table is draped in a pristine white cloth, now scattered with the remnants of our meal—empty plates, crumpled napkins, and a few stray crumbs. The room feels warm and lively, the soft glow of candlelight casting shadows on the warm beige walls, while a large window offers a glimpse of the softly lit inner courtyard outside. Across from us, six servants stand in a neat row, dressed in crisp white shirts and black pants, their postures straight and attentive. They’ve been flawless all evening, serving each course with precision from the adjacent kitchen before bringing it here, but now it’s time for dessert. One of them steps forward, a slender figure with a calm demeanor, carrying a silver tray adorned with a selection of delicate sweets—tiny chocolate tarts, creamy profiteroles, and glistening fruit pastries, each a small masterpiece. He moves gracefully among us, the tray balanced in his hands as he offers it to each Mistress. I reach out, my fingers hovering over the choices, and select a chocolate tart, its glossy surface catching the light. My friend beside me picks a profiterole, popping it into her mouth with a satisfied hum, and we exchange a glance, smiling at the indulgence. Once we’ve all made our selections, the servant with the tray steps back, and I clap my hands lightly, signaling the next phase of our plan. “Under the table!” I say, my voice bright with amusement, and the six of them move as one, dropping to their knees and crawling beneath the long table. The white tablecloth hangs low, concealing them from view, but I feel the first touch almost immediately—a pair of warm, firm hands on my bare feet. We’re all barefoot tonight, our shoes discarded earlier under the table or by the entrance, and the sensation of their fingers kneading my soles sends an instant wave of relaxation through me. I lean back in my chair, savoring a bite of my tart, the rich chocolate melting on my tongue as I chat with the Mistress across from me about the evening’s highlights. Beneath the table, it’s a flurry of activity. The hands on my feet press into the arches, thumbs circling with practiced skill, easing the tension from hours of standing and walking. Another servant joins in, his tongue brushing the top of my foot, licking away the faint sheen of sweat. It’s warm and wet, a contrast to the room’s cool air, and I can’t help but laugh softly, wiggling my toes as he works. “They’re thorough tonight,” I say to my friend, who nods, her eyes half-closed as she enjoys her own foot massage, a profiterole still in hand. The others chime in, their voices blending—some praising the technique, others teasing about the eagerness below. “This one’s got a velvet tongue,” one says, and we all giggle, the sound mingling with the faint rustle of movement beneath us. I shift my legs, crossing one over the other, and feel a fresh pair of hands take over, fingers digging into my heel while another tongue traces the curve of my ankle. The feeling is oddly soothing, paired with the sweetness of the dessert, and I take another bite, letting the chocolate linger as I listen to a tale of a recent city adventure. The servants rotate silently, each taking a turn at our feet—some massaging with firm, steady pressure, others licking the sweat away with careful attention. It’s a peculiar symphony of touch, their hands and mouths working in unison as we eat and talk above, our voices rising and falling amid the clink of forks and the occasional sip of water. After a while, when the last of the sweets have been devoured and our plates sit empty, I tap my foot lightly on the floor. “Up!” I call, and the six emerge from under the table, crawling out one by one, their white shirts slightly rumpled now, their faces flushed from the effort. They rise to their feet, brushing off their knees, and I nod approvingly. “Good job,” I say, wiping a crumb from my lip, and my friend adds, “Now go help clear the table.” One of them—the same one who served the desserts—stays behind, beginning to gather the empty plates at the table’s end, while the other five join him, collecting dishes, stacking glasses, and gathering cutlery with quiet efficiency. We lean back in our chairs, stretching our legs, our feet still tingling from the massage as we watch them work. The servant with the tray earlier lifts it now, loading it with empty dessert plates, while another grabs a handful of napkins, folding them neatly before setting them aside. “They’re quick when they want to be,” one of us says, and we laugh again, the sound echoing through the room as the chandelier glints overhead. The table gradually clears, the servants moving back and forth to the kitchen, their steps soft on the light brown parquet. We remain seated, chatting idly about the dinner and what might come next, our bare feet dangling above the floor, pleased with the dessert and the service, reveling in our command of the evening.

Eccomi qui, seduta a un lungo tavolo elegante nella sala da pranzo di casa della mia amica Mistress a Milano, dove ha organizzato una splendida cena. L’aria è impregnata del persistente aroma di carni arrosto, salse cremose e una leggera dolcezza delle bevande da dessert che abbiamo appena gustato. Siamo in nove, tutte Mistress, accomodate su sedie imbottite, le nostre risate e chiacchiere che rimbalzano sul soffitto alto decorato con un lampadario semplice ma raffinato. Il tavolo è coperto da una tovaglia bianca immacolata, ora disseminata dai resti della nostra cena—piatti vuoti, tovaglioli stropicciati e qualche briciola sparsa. La stanza è accogliente e vivace, la luce morbida delle candele proietta ombre sulle pareti dipinte di un caldo beige, mentre una grande finestra offre uno scorcio del cortile interno illuminato da luci soffuse. Di fronte a noi, sei servi sono allineati in una fila ordinata, vestiti con camicie bianche impeccabili e pantaloni neri, le loro posture dritte e attente. Sono stati perfetti tutta la sera, servendo ogni portata con precisione nella cucina adiacente prima di portarla qui, ma ora è il momento del dolce. Uno di loro si fa avanti, una figura snella dal contegno calmo, reggendo un vassoio d’argento decorato con una selezione di dolcetti delicati—piccole crostatine al cioccolato, profiteroles cremosi e pasticcini alla frutta scintillanti, ognuno un piccolo capolavoro. Si muove con grazia tra di noi, il vassoio bilanciato tra le mani mentre lo offre a ciascuna Mistress. Allungo la mano, le dita che si soffermano sulla scelta, e prendo una crostatina al cioccolato, la superficie lucida che cattura la luce. La mia amica accanto a me sceglie un profiterole, portandolo alla bocca con un mugolio soddisfatto, e ci scambiamo un’occhiata, sorridendo per l’indulgenza. Dopo che tutte abbiamo scelto, il servo con il vassoio si ritira, e io batto le mani leggermente, dando il segnale per la fase successiva del nostro piano. “Sotto il tavolo!” dico, la voce allegra e divertita, e i sei si muovono all’unisono, inginocchiandosi e strisciando sotto il tavolo lungo. La tovaglia bianca scende bassa, nascondendoli alla vista, ma sento il primo tocco quasi subito—una coppia di mani sui miei piedi nudi, calde e decise. Siamo tutte scalze stasera, le scarpe abbandonate prima sotto il tavolo o vicino alla porta d’ingresso, e la sensazione delle loro dita che massaggiano le mie piante mi fa rilassare all’istante. Mi appoggio allo schienale della sedia, assaporando un morso della mia crostatina, il cioccolato ricco che si scioglie sulla lingua mentre chiacchiero con la Mistress di fronte a me sui dettagli della serata. Sotto il tavolo, è un turbine di attività. Le mani sui miei piedi premono sugli archi, i pollici che tracciano cerchi con abi lità esperta, sciogliendo la tensione accumulata. Un altro servo si unisce, la sua lingua che sfiora la parte superiore del mio piede, leccando via il leggero velo di sudore. È calda e umida, un contrasto con l’aria fresca della stanza, e non posso fare a meno di ridere piano, muovendo le dita dei piedi mentre lavora. “Sono scrupolosi stasera,” dico alla mia amica, che annuisce, gli occhi socchiusi mentre gode del suo massaggio ai piedi, un profiterole ancora in mano. Le altre si inseriscono nella conversazione, le loro voci che si mescolano—alcune lodano la tecnica, altre scherzano sull’entusiasmo là sotto. “Questo ha una lingua come velluto,” dice una, e tutte ridacchiamo, il suono che si intreccia con il lieve fruscio dei movimenti sotto di noi. Sposto le gambe, accavallandone una sull’altra, e sento una nuova coppia di mani prendere il sopravvento, le dita che affondano nel tallone mentre un’altra lingua segue la curva della mia caviglia. La sensazione è stranamente rilassante, abbinata alla dolcezza del dessert, e prendo un altro morso, lasciando che il cioccolato si attardi mentre ascolto una storia su una recente avventura in città. I servi si alternano in silenzio, ognuno dedicandosi ai nostri piedi a turno—alcuni massaggiando con una pressione forte e costante, altri leccando via il sudore con cura. È una sinfonia bizzarra di tocco, le loro mani e bocche che operano in sincronia mentre noi mangiamo e parliamo sopra, le nostre voci che si alzano e si abbassano tra il tintinnio delle forchette e qualche sorso d’acqua occasionale. Dopo un po’, quando l’ultimo dei dolcetti è stato divorato e i nostri piatti restano vuoti, colpisco leggermente il pavimento con il piede. “Su!” chiamo, e i sei emergono da sotto il tavolo, strisciando fuori uno alla volta, le camicie bianche ora un po’ sgualcite, i volti arrossati dallo sforzo. Si rialzano in fila, spazzolandosi le ginocchia, e io annuisco con approvazione. “Bel lavoro,” dico, pulendomi una briciola dal labbro, e la mia amica aggiunge, “Ora andate ad aiutare a sparecchiare.” Uno di loro—lo stesso che ha servito i dolci—rimane indietro, iniziando a raccogliere i piatti vuoti alla fine del tavolo, mentre gli altri cinque lo raggiungono, radunando piatti, impilando bicchieri e raccogliendo posate con silenziosa efficienza. Ci appoggiamo agli schienali delle sedie, stiracchiando le gambe, i piedi ancora formicolanti dal massaggio mentre li guardiamo lavorare. Il servo con il vassoio di prima lo solleva ora, caricandolo di piatti da dessert vuoti, mentre un altro prende una manciata di tovaglioli, piegandoli ordinatamente prima di metterli da parte. “Sono veloci quando vogliono,” dice una di noi, e ridiamo di nuovo, il suono che riecheggia nella stanza mentre il lampadario scintilla sopra. Il tavolo si svuota lentamente, i servi che vanno avanti e indietro verso la cucina, i loro passi leggeri sul parquet marrone chiaro. Noi restiamo sedute, chiacchierando pigramente della cena e di cosa potrebbe venire dopo, i piedi scalzi che dondolano sopra il pavimento, soddisfatte del dolce e del servizio, godendoci il nostro comando sulla serata.

ITALIAN SPEAKING. Here I am, seated at the center of a sky-blue velvet sofa, soft and slightly cool beneath my fingers, surrounded by eight friends, all Mistresses like me. I’m wearing a pair of glossy black décolleté with a shocking pink sole that flashes every time I cross my legs or let my foot dangle carelessly. The room’s warm light bounces off the smooth leather surface, highlighting the stark contrast between the deep black and that vivid pop of color. Beside me, the others display footwear that mirrors their personalities: to my left, a Mistress sports tall black leather boots, the hide polished to a shine but scratched near the toes and dusted faintly along the sole; next to her, another wears elegant sandals, with thin golden straps weaving around her ankles like precious threads, the leather between them dulled by wear; further down, another flaunts low shoes studded with silver spikes, arranged in neat rows that gleam against the rough black skin. Whether pristine or worn, it doesn’t matter—today, they’re merely tools for our amusement.With a collective, almost choreographed gesture, we summon four servants, who line up before us, heads bowed, hands clasped behind their backs. The command is simple but absolute: they must work until their tongues turn black, a tangible mark of their dedication, and every detail must be flawless. I sit with my back straight, hands resting on the sofa’s armrests, my nails grazing the velvet as I watch. One servant, bound to the Mistress on my right—his Padrona—steps forward with a quick stride, eyes downcast but with a flicker of boldness in his demeanor. He kneels before her, ready to begin with her black décolleté, similar to mine but without the pink sole. I exchange a glance with the others, a smile tugging at my lips.His Padrona halts him with a sharp flick of her hand, the sound of her lacquered nails clicking in the air. “Oh no, too easy,” she says, her voice icy but laced with amusement. “Do you think you get to decide where to start?” Laughter ripples through the room—some muffled behind ring-adorned hands, others more open—while I lean back, arms crossed, savoring the show. “Let’s set the other three aside,” she suggests, nodding toward the remaining servants. They step back, silent shadows against the wall, as she fixes her gaze on her servant, the one who dared to take the lead. “Today, we deal only with you,” she adds, “so you learn not to play smart.” She locks eyes with him, her chin tilted upward with authority, and with a slow sweep of her hand, she points to the rest of us. “Start with them,” she commands. “Clean every pair of shoes, one by one, carefully. And only at the end do you get to mine. Understood?” He nods—a quick, submissive motion—and moves toward me, the first in line. I extend a leg with a smooth, deliberate motion, my black décolleté gleaming in the light. The pink sole is still pristine, a detail that catches his eye as he leans in. His tongue brushes the glossy toe, moving with caution, and I watch, tapping my fingers on the armrest. He traces the sides, following the shoe’s elegant curve, then the heel—a slender spike he cleans with precision to avoid scraping himself. I tilt my foot, revealing the sole, and the bright pink darkens under his first pass, his tongue already picking up a grayish tint. “Don’t miss a thing,” I say, my voice calm but edged with authority, and he continues until the black leather shines and the pink sole glows again, spotless. Done with me, he shifts to the next Mistress, the one with the sandals. She lifts her foot with regal grace, the golden straps swaying slightly. The leather between them is marked with a faint layer of dry dirt, and he works diligently, slipping into the narrow gaps, his tongue darkening further. She studies him with a raised eyebrow, her expression daring him to falter, but he presses on methodically, the black taking shape with every touch. Then it’s the Mistress with the studs. “Do it well, and fast,” she snaps, thrusting her foot toward him with an impatient gesture. The silver studs sparkle, but the leather around them is rough, speckled with smudges. His tongue scrapes against the cold metal, nicking slightly, and I notice a hint of red mingling with the deepening black. She crosses her arms, a satisfied smirk on her lips as he finishes, the shoe gleaming once more. One by one, the other Mistresses receive the same treatment. One extends a pair of high heels with cracked varnish, and he glides over them with slow strokes, his tongue collecting every speck of grime. Another offers gray suede ankle boots, the fine dust clinging and intensifying the black. Yet another, with ballet flats adorned with floral reliefs, requires him to tend to the intricate details, and he complies, his breath growing labored. His Padrona, the one with the black décolleté, watches it all from her spot, legs crossed, her face a mask of patient anticipation. I remain seated, my pink-soled décolleté now perfect at my feet, and I relish the scene, the velvet sofa cradling me like a throne PERMISSION. Occasionally, I catch the others’ eyes—a nod of approval or a stifled laugh escaping. Finally, after serving all of us, the servant returns to his Padrona. She extends a leg with a slow, theatrical flourish, her black décolleté commanding the stage. The leather is smooth, but the sole bears signs of wear—dust and light scratches—an ultimate test. He’s exhausted, I can tell from the way his shoulders slump, from the shallow breaths he takes as he bends forward. His tongue, now black as pitch and rough, moves across the shoe, from toe to heel, leaving a wet trail that dries quickly. “Don’t miss a single spot,” she says, her voice sharp as a blade, and he cleans with effort, his tongue cracking at the edges from the strain. She taps her fingers on the sofa, patient yet unrelenting, while the rest of us watch in silence—some chuckling softly, others nodding in approval. When he’s done, his tongue is a wreck, worn and darkened beyond recognition, a tangled mess of blackened cracks. She rises, the heels of her décolleté clicking sharply on the floor, and looks down at him. “Next time,” she says, her tone frigid and final, “remember who’s in charge here.” He bows his head and retreats, a weary shadow fading from our sight. We stay on the sky-blue sofa, our gazes locking—complicit, satisfied. I adjust my décolleté with a light twitch, the pink sole still flashing under the light, and we unwind, the velvet enveloping us like an embrace, ready for whatever whim strikes us next.

Eccomi seduta al centro di un divano celeste in velluto, morbido e accogliente sotto le dita, circondata da otto amiche, tutte Mistress come me. Io indosso un paio di décolleté nere in pelle lucida, con la suola di un rosa shocking che scintilla ogni volta che muovo il piede o lo lascio dondolare con noncuranza. La luce soffusa della stanza si riflette sulla superficie liscia delle scarpe, mettendo in risalto il contrasto tra il nero intenso e quel dettaglio vivace. Accanto a me, le altre sfoggiano calzature diverse, ciascuna un riflesso della propria personalità: alla mia sinistra, una Mistress porta stivali alti di pelle nera, il cuoio tirato a lucido ma con piccoli graffi sulla punta e una leggera polvere sulla suola; di fianco a lei, un’altra indossa sandali eleganti, con cinturini dorati che si intrecciano sulle caviglie come fili preziosi, la pelle tra i listelli velata di opacità; più in là, un’altra ancora esibisce scarpe basse ornate di borchie argentate, disposte in file ordinate che brillano contro il nero ruvido della pelle. Non importa se siano immacolate o segnate dall’uso: oggi sono solo strumenti per il nostro gioco. Con un gesto collettivo, quasi coreografato, chiamiamo quattro servi, che si allineano davanti a noi, le teste chine, le mani serrate dietro la schiena. L’ordine è chiaro e indiscutibile: devono lavorare fino a rendere le loro lingue nere, un segno concreto del loro sforzo, e tutto deve essere perfetto. Io siedo con la schiena dritta, le mani posate sui braccioli del divano, le unghie che sfiorano appena il velluto mentre osservo. Uno dei servi, quello legato alla Mistress alla mia destra – la sua Padrona – si fa avanti con un passo rapido, gli occhi bassi ma con un’ombra di audacia nel portamento. Si inginocchia davanti a lei, pronto a iniziare con le sue décolleté nere, simili alle mie ma senza il tocco di rosa sulla suola. Io scambio un’occhiata con le altre, un sorriso che mi increspa le labbra. La sua Padrona lo ferma con un gesto secco della mano, il suono delle sue unghie laccate che ticchettano nell’aria. “Eh no, troppo facile,” dice, la voce fredda ma attraversata da una vena di divertimento. “Pensi di decidere tu da dove cominciare?” Le risate delle altre si diffondono nella stanza, alcune sommesse dietro mani ornate di anelli, altre più aperte, mentre io mi appoggio allo schienale, le braccia incrociate, godendomi lo spettacolo. “Mettiamo da parte gli altri tre,” propone lei, indicando i servi rimanenti con un cenno del capo. Quelli si ritirano di un passo, figure silenziose contro il muro, mentre lei punta lo sguardo sul suo servo, quello che ha osato prendere l’iniziativa. “Oggi ci occupiamo solo di te,” aggiunge, “così impari a non fare il furbo.” Lo fissa negli occhi, il mento alzato con autorità, e con un movimento lento della mano indica noi altre. “Comincia da loro,” ordina. “Pulisci ogni paio di scarpe, una per una, con cura. E solo alla fine ti occupi delle mie. Intesi?” Lui annuisce, un gesto rapido e sottomesso, e si sposta verso di me, la prima della fila. Allungo una gamba con un movimento fluido e deliberato, le mie décolleté nere che brillano sotto la luce. La suola rosa è ancora perfetta, un dettaglio che lo colpisce mentre si avvicina. La sua lingua tocca la punta, scivolando sulla pelle lucida con un movimento attento, e io lo osservo, tamburellando le dita sul bracciolo del divano. Passa ai lati, seguendo la curva elegante della scarpa, poi al tacco, un ago affilato che pulisce con precisione per non graffiarsi. Inclino il piede, mostrandogli la suola, e il rosa acceso si scurisce sotto il primo passaggio della sua lingua, che inizia a tingersi di grigio. “Non saltare nulla,” dico, la voce calma ma con un filo di comando, e lui continua finché la pelle nera risplende e la suola rosa torna a brillare, immacolata. Finito con me, si sposta alla Mistress successiva, quella con i sandali. Lei solleva il piede con un’eleganza regale, i cinturini dorati che oscillano appena. La pelle tra i listelli è segnata da un velo di terra secca, e lui si applica, infilandosi negli spazi stretti, la lingua che si scurisce sempre più. Lei lo scruta con un sopracciglio alzato, un’espressione che lo sfida a sbagliare, ma lui procede con metodo, il nero che prende forma a ogni contatto. Poi tocca alla Mistress con le borchie. “Fallo bene, e veloce,” gli intima, spingendo il piede verso di lui con un gesto deciso. Le borchie argentate scintillano, ma la pelle intorno è ruvida, con piccole macchie sparse. La sua lingua sfrega contro il metallo freddo, graffiandosi leggermente, e io noto un accenno di rosso che si mescola al nero crescente. Lei incrocia le braccia, un sorriso soddisfatto sulle labbra mentre lui finisce, la scarpa che torna a luccicare. Una dopo l’altra, le altre Mistress ricevono lo stesso trattamento. Una allunga un paio di tacchi alti con la vernice screpolata, e lui ci passa sopra con movimenti lenti, la lingua che raccoglie ogni traccia di sporco. Un’altra gli porge stivaletti di camoscio grigio, la polvere fine che si attacca e intensifica il nero. Un’altra ancora, con ballerine decorate da rilievi floreali, lo costringe a lavorare nei dettagli più minuti, e lui obbedisce, il respiro che si fa pesante, affannoso. La sua Padrona, quella con le décolleté nere, osserva tutto dal suo posto, le gambe accavallate, un’espressione di attesa paziente sul viso. Io resto seduta, le mie décolleté con la suola rosa ormai perfette ai miei piedi, e mi godo la scena, il velluto del divano che mi culla come un trono. Ogni tanto incrocio lo sguardo delle altre, un cenno di approvazione o una risata soffocata che scappa. Finalmente, dopo aver servito tutte noi, il servo torna dalla sua Padrona. Lei allunga una gamba con un movimento lento e teatrale, le sue décolleté nere che dominano la scena. La pelle è liscia, ma la suola mostra segni di usura, polvere e graffi leggeri, un ultimo banco di prova. Lui è stanco, lo ???? dal modo in cui le spalle si incurvano, dal respiro corto che gli sfugge mentre si china. La sua lingua, ormai nera come inchiostro e ruvida, si muove sulla scarpa, dalla punta al tacco, lasciando una scia umida che si asciuga in fretta. “Non tralasciare niente,” gli dice lei, la voce tagliente come una lama, e lui pulisce con fatica, la lingua che si screpola ai bordi per lo sforzo. Lei tamburella le dita sul divano, paziente ma implacabile, mentre noi altre osserviamo in silenzio, alcune ridendo piano, altre annuendo in segno di approvazione. Quando finisce, la sua lingua è un disastro, consumata e scurita oltre ogni immaginazione, un groviglio di nero screpolato. Lei si alza, i tacchi delle décolleté che risuonano sul pavimento con un suono netto, e lo guarda dall’alto in basso. “La prossima volta,” dice, il tono gelido e definitivo, “ricordati chi comanda qui.” Lui china la testa e si ritira, un’ombra stanca che svanisce dalla nostra vista. Noi restiamo sul divano celeste, i nostri sguardi che si intrecciano, complici e soddisfatti. Io sistemo le mie décolleté con un gesto leggero, la suola rosa che brilla ancora sotto la luce, e ci rilassiamo, il velluto che ci avvolge come un abbraccio, pronte per il prossimo capriccio che ci verrà in mente.

ITALIAN SPEAKING. Here I am, seated at the center of a sky-blue velvet sofa, soft and slightly cool beneath my fingers, surrounded by eight friends, all Mistresses like me. I’m wearing a pair of glossy black décolleté with a shocking pink sole that flashes every time I cross my legs or let my foot dangle carelessly. The room’s warm light bounces off the smooth leather surface, highlighting the stark contrast between the deep black and that vivid pop of color. Beside me, the others display footwear that mirrors their personalities: to my left, a Mistress sports tall black leather boots, the hide polished to a shine but scratched near the toes and dusted faintly along the sole; next to her, another wears elegant sandals, with thin golden straps weaving around her ankles like precious threads, the leather between them dulled by wear; further down, another flaunts low shoes studded with silver spikes, arranged in neat rows that gleam against the rough black skin. Whether pristine or worn, it doesn’t matter—today, they’re merely tools for our amusement.With a collective, almost choreographed gesture, we summon four servants, who line up before us, heads bowed, hands clasped behind their backs. The command is simple but absolute: they must work until their tongues turn black, a tangible mark of their dedication, and every detail must be flawless. I sit with my back straight, hands resting on the sofa’s armrests, my nails grazing the velvet as I watch. One servant, bound to the Mistress on my right—his Padrona—steps forward with a quick stride, eyes downcast but with a flicker of boldness in his demeanor. He kneels before her, ready to begin with her black décolleté, similar to mine but without the pink sole. I exchange a glance with the others, a smile tugging at my lips.His Padrona halts him with a sharp flick of her hand, the sound of her lacquered nails clicking in the air. “Oh no, too easy,” she says, her voice icy but laced with amusement. “Do you think you get to decide where to start?” Laughter ripples through the room—some muffled behind ring-adorned hands, others more open—while I lean back, arms crossed, savoring the show. “Let’s set the other three aside,” she suggests, nodding toward the remaining servants. They step back, silent shadows against the wall, as she fixes her gaze on her servant, the one who dared to take the lead. “Today, we deal only with you,” she adds, “so you learn not to play smart.” She locks eyes with him, her chin tilted upward with authority, and with a slow sweep of her hand, she points to the rest of us. “Start with them,” she commands. “Clean every pair of shoes, one by one, carefully. And only at the end do you get to mine. Understood?” He nods—a quick, submissive motion—and moves toward me, the first in line. I extend a leg with a smooth, deliberate motion, my black décolleté gleaming in the light. The pink sole is still pristine, a detail that catches his eye as he leans in. His tongue brushes the glossy toe, moving with caution, and I watch, tapping my fingers on the armrest. He traces the sides, following the shoe’s elegant curve, then the heel—a slender spike he cleans with precision to avoid scraping himself. I tilt my foot, revealing the sole, and the bright pink darkens under his first pass, his tongue already picking up a grayish tint. “Don’t miss a thing,” I say, my voice calm but edged with authority, and he continues until the black leather shines and the pink sole glows again, spotless. Done with me, he shifts to the next Mistress, the one with the sandals. She lifts her foot with regal grace, the golden straps swaying slightly. The leather between them is marked with a faint layer of dry dirt, and he works diligently, slipping into the narrow gaps, his tongue darkening further. She studies him with a raised eyebrow, her expression daring him to falter, but he presses on methodically, the black taking shape with every touch. Then it’s the Mistress with the studs. “Do it well, and fast,” she snaps, thrusting her foot toward him with an impatient gesture. The silver studs sparkle, but the leather around them is rough, speckled with smudges. His tongue scrapes against the cold metal, nicking slightly, and I notice a hint of red mingling with the deepening black. She crosses her arms, a satisfied smirk on her lips as he finishes, the shoe gleaming once more. One by one, the other Mistresses receive the same treatment. One extends a pair of high heels with cracked varnish, and he glides over them with slow strokes, his tongue collecting every speck of grime. Another offers gray suede ankle boots, the fine dust clinging and intensifying the black. Yet another, with ballet flats adorned with floral reliefs, requires him to tend to the intricate details, and he complies, his breath growing labored. His Padrona, the one with the black décolleté, watches it all from her spot, legs crossed, her face a mask of patient anticipation. I remain seated, my pink-soled décolleté now perfect at my feet, and I relish the scene, the velvet sofa cradling me like a throne PERMISSION. Occasionally, I catch the others’ eyes—a nod of approval or a stifled laugh escaping. Finally, after serving all of us, the servant returns to his Padrona. She extends a leg with a slow, theatrical flourish, her black décolleté commanding the stage. The leather is smooth, but the sole bears signs of wear—dust and light scratches—an ultimate test. He’s exhausted, I can tell from the way his shoulders slump, from the shallow breaths he takes as he bends forward. His tongue, now black as pitch and rough, moves across the shoe, from toe to heel, leaving a wet trail that dries quickly. “Don’t miss a single spot,” she says, her voice sharp as a blade, and he cleans with effort, his tongue cracking at the edges from the strain. She taps her fingers on the sofa, patient yet unrelenting, while the rest of us watch in silence—some chuckling softly, others nodding in approval. When he’s done, his tongue is a wreck, worn and darkened beyond recognition, a tangled mess of blackened cracks. She rises, the heels of her décolleté clicking sharply on the floor, and looks down at him. “Next time,” she says, her tone frigid and final, “remember who’s in charge here.” He bows his head and retreats, a weary shadow fading from our sight. We stay on the sky-blue sofa, our gazes locking—complicit, satisfied. I adjust my décolleté with a light twitch, the pink sole still flashing under the light, and we unwind, the velvet enveloping us like an embrace, ready for whatever whim strikes us next.

Eccomi seduta al centro di un divano celeste in velluto, morbido e accogliente sotto le dita, circondata da otto amiche, tutte Mistress come me. Io indosso un paio di décolleté nere in pelle lucida, con la suola di un rosa shocking che scintilla ogni volta che muovo il piede o lo lascio dondolare con noncuranza. La luce soffusa della stanza si riflette sulla superficie liscia delle scarpe, mettendo in risalto il contrasto tra il nero intenso e quel dettaglio vivace. Accanto a me, le altre sfoggiano calzature diverse, ciascuna un riflesso della propria personalità: alla mia sinistra, una Mistress porta stivali alti di pelle nera, il cuoio tirato a lucido ma con piccoli graffi sulla punta e una leggera polvere sulla suola; di fianco a lei, un’altra indossa sandali eleganti, con cinturini dorati che si intrecciano sulle caviglie come fili preziosi, la pelle tra i listelli velata di opacità; più in là, un’altra ancora esibisce scarpe basse ornate di borchie argentate, disposte in file ordinate che brillano contro il nero ruvido della pelle. Non importa se siano immacolate o segnate dall’uso: oggi sono solo strumenti per il nostro gioco. Con un gesto collettivo, quasi coreografato, chiamiamo quattro servi, che si allineano davanti a noi, le teste chine, le mani serrate dietro la schiena. L’ordine è chiaro e indiscutibile: devono lavorare fino a rendere le loro lingue nere, un segno concreto del loro sforzo, e tutto deve essere perfetto. Io siedo con la schiena dritta, le mani posate sui braccioli del divano, le unghie che sfiorano appena il velluto mentre osservo. Uno dei servi, quello legato alla Mistress alla mia destra – la sua Padrona – si fa avanti con un passo rapido, gli occhi bassi ma con un’ombra di audacia nel portamento. Si inginocchia davanti a lei, pronto a iniziare con le sue décolleté nere, simili alle mie ma senza il tocco di rosa sulla suola. Io scambio un’occhiata con le altre, un sorriso che mi increspa le labbra. La sua Padrona lo ferma con un gesto secco della mano, il suono delle sue unghie laccate che ticchettano nell’aria. “Eh no, troppo facile,” dice, la voce fredda ma attraversata da una vena di divertimento. “Pensi di decidere tu da dove cominciare?” Le risate delle altre si diffondono nella stanza, alcune sommesse dietro mani ornate di anelli, altre più aperte, mentre io mi appoggio allo schienale, le braccia incrociate, godendomi lo spettacolo. “Mettiamo da parte gli altri tre,” propone lei, indicando i servi rimanenti con un cenno del capo. Quelli si ritirano di un passo, figure silenziose contro il muro, mentre lei punta lo sguardo sul suo servo, quello che ha osato prendere l’iniziativa. “Oggi ci occupiamo solo di te,” aggiunge, “così impari a non fare il furbo.” Lo fissa negli occhi, il mento alzato con autorità, e con un movimento lento della mano indica noi altre. “Comincia da loro,” ordina. “Pulisci ogni paio di scarpe, una per una, con cura. E solo alla fine ti occupi delle mie. Intesi?” Lui annuisce, un gesto rapido e sottomesso, e si sposta verso di me, la prima della fila. Allungo una gamba con un movimento fluido e deliberato, le mie décolleté nere che brillano sotto la luce. La suola rosa è ancora perfetta, un dettaglio che lo colpisce mentre si avvicina. La sua lingua tocca la punta, scivolando sulla pelle lucida con un movimento attento, e io lo osservo, tamburellando le dita sul bracciolo del divano. Passa ai lati, seguendo la curva elegante della scarpa, poi al tacco, un ago affilato che pulisce con precisione per non graffiarsi. Inclino il piede, mostrandogli la suola, e il rosa acceso si scurisce sotto il primo passaggio della sua lingua, che inizia a tingersi di grigio. “Non saltare nulla,” dico, la voce calma ma con un filo di comando, e lui continua finché la pelle nera risplende e la suola rosa torna a brillare, immacolata. Finito con me, si sposta alla Mistress successiva, quella con i sandali. Lei solleva il piede con un’eleganza regale, i cinturini dorati che oscillano appena. La pelle tra i listelli è segnata da un velo di terra secca, e lui si applica, infilandosi negli spazi stretti, la lingua che si scurisce sempre più. Lei lo scruta con un sopracciglio alzato, un’espressione che lo sfida a sbagliare, ma lui procede con metodo, il nero che prende forma a ogni contatto. Poi tocca alla Mistress con le borchie. “Fallo bene, e veloce,” gli intima, spingendo il piede verso di lui con un gesto deciso. Le borchie argentate scintillano, ma la pelle intorno è ruvida, con piccole macchie sparse. La sua lingua sfrega contro il metallo freddo, graffiandosi leggermente, e io noto un accenno di rosso che si mescola al nero crescente. Lei incrocia le braccia, un sorriso soddisfatto sulle labbra mentre lui finisce, la scarpa che torna a luccicare. Una dopo l’altra, le altre Mistress ricevono lo stesso trattamento. Una allunga un paio di tacchi alti con la vernice screpolata, e lui ci passa sopra con movimenti lenti, la lingua che raccoglie ogni traccia di sporco. Un’altra gli porge stivaletti di camoscio grigio, la polvere fine che si attacca e intensifica il nero. Un’altra ancora, con ballerine decorate da rilievi floreali, lo costringe a lavorare nei dettagli più minuti, e lui obbedisce, il respiro che si fa pesante, affannoso. La sua Padrona, quella con le décolleté nere, osserva tutto dal suo posto, le gambe accavallate, un’espressione di attesa paziente sul viso. Io resto seduta, le mie décolleté con la suola rosa ormai perfette ai miei piedi, e mi godo la scena, il velluto del divano che mi culla come un trono. Ogni tanto incrocio lo sguardo delle altre, un cenno di approvazione o una risata soffocata che scappa. Finalmente, dopo aver servito tutte noi, il servo torna dalla sua Padrona. Lei allunga una gamba con un movimento lento e teatrale, le sue décolleté nere che dominano la scena. La pelle è liscia, ma la suola mostra segni di usura, polvere e graffi leggeri, un ultimo banco di prova. Lui è stanco, lo ???? dal modo in cui le spalle si incurvano, dal respiro corto che gli sfugge mentre si china. La sua lingua, ormai nera come inchiostro e ruvida, si muove sulla scarpa, dalla punta al tacco, lasciando una scia umida che si asciuga in fretta. “Non tralasciare niente,” gli dice lei, la voce tagliente come una lama, e lui pulisce con fatica, la lingua che si screpola ai bordi per lo sforzo. Lei tamburella le dita sul divano, paziente ma implacabile, mentre noi altre osserviamo in silenzio, alcune ridendo piano, altre annuendo in segno di approvazione. Quando finisce, la sua lingua è un disastro, consumata e scurita oltre ogni immaginazione, un groviglio di nero screpolato. Lei si alza, i tacchi delle décolleté che risuonano sul pavimento con un suono netto, e lo guarda dall’alto in basso. “La prossima volta,” dice, il tono gelido e definitivo, “ricordati chi comanda qui.” Lui china la testa e si ritira, un’ombra stanca che svanisce dalla nostra vista. Noi restiamo sul divano celeste, i nostri sguardi che si intrecciano, complici e soddisfatti. Io sistemo le mie décolleté con un gesto leggero, la suola rosa che brilla ancora sotto la luce, e ci rilassiamo, il velluto che ci avvolge come un abbraccio, pronte per il prossimo capriccio che ci verrà in mente.

ITALIAN SPEAKING.

If there is one thing we can't stand, it's insubordination: one of our fat slaves, instead of washing the dishes and preparing breakfast for us, started eating the leftovers from the slaves' dinner the night before, making us find everything out of place. Well, he'll finish the dinner, but the way we like it. We throw the leftovers on the floor and tell him to finish them directly from our shoes, dirty from a walk in the countryside. To punish him better, we also call our master friend who helps prepare the banquet for the undisciplined fatso.

Se c’è una cosa che non sopportiamo è l’insubordinazione: un nostro schiavo ciccione, invece di lavare i piatti e prepararci la colazione, si è messo a mangiare gli avanzi della cena degli schiavi della sera precedente, facendoci trovare tutto fuori posto. Bene, la cena la finirà, ma come piace a noi. Gettiamo gli avanzi in terra e lo costringiamo a finirli direttamente dalle nostra scarpe, sporche da una passeggiata in campagna. Per punirlo meglio chiamiamo anche il nostro amico master che partecipa a preparare il banchetto per il ciccione indisciplinato.

ITALIAN SPEAKING.

If there is one thing we can't stand, it's insubordination: one of our fat slaves, instead of washing the dishes and preparing breakfast for us, started eating the leftovers from the slaves' dinner the night before, making us find everything out of place. Well, he'll finish the dinner, but the way we like it. We throw the leftovers on the floor and tell him to finish them directly from our shoes, dirty from a walk in the countryside. To punish him better, we also call our master friend who helps prepare the banquet for the undisciplined fatso.

Se c’è una cosa che non sopportiamo è l’insubordinazione: un nostro schiavo ciccione, invece di lavare i piatti e prepararci la colazione, si è messo a mangiare gli avanzi della cena degli schiavi della sera precedente, facendoci trovare tutto fuori posto. Bene, la cena la finirà, ma come piace a noi. Gettiamo gli avanzi in terra e lo costringiamo a finirli direttamente dalle nostra scarpe, sporche da una passeggiata in campagna. Per punirlo meglio chiamiamo anche il nostro amico master che partecipa a preparare il banchetto per il ciccione indisciplinato.